No me encuentro bien de salud.
Me duelen los ojos, tanto que he de cerrarlos para girar la cabeza,
o la velocidad me los resiente.
Me duele la cabeza punzantemente y de forma intermitente.
Tengo un malestar en la garganta.. mis anginas están inflamadas.
y mi nariz.. es un volcan lleno de mocos y acarminados pigmentos de sangre.
En ocasiones siento leves mareos, y los fuertes ruidos molestan a mis oidos.


Pero a pesar de todo.. este blog estaba más muerto que yo xDDD

Primero

Sí, efectivamente, soy un perdedor, pero... una vez fui el primero; aunque no lo recuerdo, aquí está la prueba.

Lo primero que me viene a la cabeza de aquella vez es una serie de imágenes, en flash, de un lugar muy acogedor, frío, sí, pero acogedor. De repente, un presentimiento: no debía estar allí, me había equivocado de dirección en el último cruce. Era un váter, no un óvulo. ¡Mierda!

...

El cerebro se me había quedado bloqueado durante unos instantes, segundos que aprovecharon los demás de la fila para colarse.

-¡Pero dónde se cree que está este!- se murmuraban al oído.

Poco después volví de mi subconsciente mundo interior, y dije a la chica:

- Déme dos entradas para "Pulp Fiction 2".

- Pero, ¿qué dice? Esto es la caja rápida del super.

D'oh!!! Otra vez.

CUENTO DE NAVIDAD.

Debería haber alguien aquí
Para salvarme el culo,
Porque estoy temblando.

La luz atraviesa la botella de mistela
Creando lindos colores,
Como un pintor.
Y estoy solo,
no hay nadie a quien pueda enseñárselo.

Otros inviernos sin nieve
Se estaba bien,
Quizá porque los que aún nos quieren
No disimulaban lo que nos querían,
O porque no había agujero lo bastante grande
Donde pudiéramos caer.

Recuerdo que por aquel entonces
Todo el tiempo era Navidad
Y siempre brillaban las bombillas
Al final del carril, como un trineo,
manchando los olivos de arriba a bajo.
Nunca ha existido tanto Papa Noel.

Más mayores solo teníamos ganas de salir,
Por mucho frío que hiciera en la calle
Conseguiríamos diversión y jodienda.
Excursiones por calles y huertos,
Alcohol barato y tabaco aun más barato
Esa era nuestra vida, nuestra despreocupada y feliz vida.

Y ahora ¿Dónde coño estáis?
¿Que nos hizo no querer estar aquí en este momento?
Cuando no pensábamos en todo, todo nos iba bien.
Los reyes están apunto de pediros que subáis
A recoger vuestros regalos con esa voz,
esa voz que nos hizo temblar,
¡¿solo he venido yo a verlo?!
Por culpa de Baltasar creí durante mucho tiempo
Que los negros pintaban cuando besaban,
Y no le guardo rencor.


¡OH!, ¡mira! Es Jesús con su chica,
parece que después de todo no acabaré solo esta noche.
Tendré mi milagro,
Tendré mi regalo.
Yo haré lo que pueda por ser el suyo.

EL DIMAS.

COMENTARIO: Uno odia lo que se ha querido mucho, un día yo odiare la Navidad.

P.D: las gafas me las trajeron los reyes

El hombre es estúpido y contradictorio.
La cultura une y separa.

Yo sé por qué las luces albergan colores diferentes:

Por que son únicas, como todas ellas.

Estoy enfurecida, siento decepción.

Si me enfado con el mundo ¿a quién recurro?

Caperucita nunca tuvo tal dilema,

ella sólo tenía que entregar una cesta con comida.

Pero aquí, el hombre es un lobo para el hombre,

y cuando la luna es nueva temen los corderos.

Pd: ¿Dejarlo todo y volar sin tener alas sería lo más sensato?

X

Mira al frente

No seas esquivo, no me mires de reojo, no pases rápido ante mi objetivo, no quisiera ver por enésima vez esa ráfaga azul celeste difuminándose más allá de mi campo de visión. Pero la naturaleza es sabia, y tú más.

Maldita la hora en la que aquel anciano, meciéndose a la sombra de la morera y con una ramita de agrillo en la boca, pronunció estas palabras, pensando en ti: (no mires de soslayo pues) la curiosidad mató al gato.

P.D.: Una imagen vale más que mil palabras

Esbozo # x. El horror de lo inefable. Pt.1

- Vamos Allan, deja ya eso – dijo ella, cansada de verle rumiar en silencio.

- No puedo. No puedo describirlo. El auténtico terror debe ir más allá de nuestra simple concepción de la realidad, debe manifestarse mediante una naturaleza totalmente inhumana, escalofriante, incluso incorpórea, que sea capaz de atacar a nuestra propia mente. El verdadero horror tiene que llegar hasta ella, y destrozar nuestra cordura, ahondar hasta lo más profundo, donde debe destruirla, desmembrarla y sellar su destino con una simple descripción, con la singular manifestación de algo que se escapa a los límites de nuestro entendimiento. Pero soy incapaz de ello.

- ¡Para! Ya me has hablado de todo eso. Parece interesante, ¡de verdad! Pero ni siquiera tú sabes lo que quieres plasmar.

- Pero, ¡¿no me escuchas?! No podrías entenderlo…es algo demasiado…

- ¿Demasiado qué? Me has hablado mucho sobre eso, llevas meses con la idea, y meses con una miserable página escrita…te estás obsesionando Ed. Se está convirtiendo en algo más, y deberías darte cuenta. ¿Por qué una simple historia de terror te puede llegar a causar esto? Fíjate en escritores de la talla de Potocki, ¿realmente son tan detestables?

- No puedo dejarme llevar por el terror de segunda clase: seres repugnantes que si bien no son más que malformaciones de la realidad, lo único que logran es herir nuestra sensibilidad mediante la exageración. ¿Qué es sino la unión entre hombres y lobos, o entre hombres y murciélagos? O si no, el tema de la muerte, explotado hasta la saciedad: zombis, momias, fantasmas…Basan sus relatos en el desconcierto ante lo improbable, lo anormal. Es cierto que algunos son buenos, pero no por la manifestación de esos seres jocosos, sino por su ambientación. Una buena historia de terror debe provocarnos temor al describir únicamente un paisaje fantástico, una situación extraordinaria...Una buena atmósfera debe ser capaz de hacernos estremecer, de descomponernos interiormente. Llámalo terror psicológico.

Paró de replicarme. Lo habíamos discutido tantas veces…Ella sabía que no podía hacer nada contra eso. ¿Me estaba obsesionando? ¡Joder! Soy escritor y no puedo escribir. Tú me entiendes, ¿no Ralph?

*

V de esVozo

PASEO PARA LOS TRISTES.

¿Qué haré cuando se me pase la borrachera?
Cuando el alcohol me abandone
Como lo han hecho todos esta noche,
Ello hizo un tobogán de mis venas
Y un reloj con el tiempo.
No dejes que se vayan las golondrinas,
No dejes que partan por la memoria
Y que caiga libre el alma al suspiro.

¿qué haremos cuando el atalaje del viento
deje sus campanadas fuera?
Cuando las celebérrimas frases y los consejos
No nos sirvan de pañuelo para parar el mar de una lágrima
Cuando el pecho se vacíe infinitamente, hasta la extenuidad
Y luego se llene de ochenta a sesenta veces
Con las mismas heridas por cada minuto enemigo.

¿qué haremos cuando comience un nuevo día
y todos se extrañen porque no haya salido el sol?
Ella no solía encender mi mañana tan fácilmente
Como un cigarro, pero se estaba realmente bien con ella
Y ahora no esta aquí para mantenerme en pie
Y amenizar el camino,
Ahora huele todo el tiempo a ella,
Un epitafio conocido en cada espejo
Un vacío nuevo en cada esquina.

¿qué haré después de llenar folios con poemas?,
sabiendo que no son cartas que harán que vuelva
que no sirven para nada y que a ningún otro poeta le sirvieron
es solo el suicidio en hojas de papel
es sangre oscura y loca
es demasiada vida intentando quitársela,
son poetas muertos por su poesía ,.

¿qué haremos cuando se nos pase la borrachera?
Cuando volvamos solos a casa
y sintamos el camino más vació de lo habitual
Cuando no quede nadie que importe
Y que llueva mañana nos de igual
Cuando los días sean iguales
Y las noches muy, muy tristes.

DIMAS. P.L

COMENTARIO: este poema es una alusión a una sombra perdida entre las sombras del 2006. La pregunta con la que comienza el poema, se la realicé a Alberto Grau,con tono muy muy triste, en un banco del parque, una noche a la que todos temen. No recuerdo que contestó..., pero aprendí que el lado bueno de que te deje la novia es bastante alcohólico

¿Qué es el Aula 24?

Fuimos grandes, o por lo menos así nos sentimos.

La gloria no dura eternamente, tan sólo lo escrito no se desvirtúa, como nos enseñaron en letras.

Nos dimos cuenta entonces que el tiempo corre que se las pela y que es dificil seguirle la pista.

Hoy cada uno sopla con vientos distintos, pero recordamos nuestros orígenes.

Algún día, cuando esté en nuestras manos escribir la historia y nos pregunten cómo y dónde empezó todo, recordaremos con una sonrisa en la cara el club de los poetas muertos.. recordaremos el Aula 24.

PD: No joder la cosa, eh xD mientras hayan entradas nuevas habrá vida.