Aula 24

MIRAD MÁS QUE ELLOS

2012-01-23T12:21:00.000-08:00

¡Mirad que altas las antenas!
¡Es el tigre, el tigre que nos indica el camino a casa!

Duermo en la ría
y los sueños son pequeños caminos de barcos.

Semejante a la doña que ocultó su boca perfumada en un espejito del 4ºB y que sólo les mostró a los obreros el acero del que estaban tejidas sus medias, metal suave del que ahora sólo queda el aullido de “La grulla roja”.
Ave paralizada por las pisadas de maletas que fue mi primer puente al nuevo hogar.

“No recuerdo haber sido agosto” cuelga de un papel.
La plancha no funciona en el piso.
Se oyen voces de túnel que provienen de los enchufes.
Seguramente en una frase en la que miente,
El Argentino dejó sus veintidós años para malvivir en París
y conocer su canción de esmeraldas en los charcos,
azul oscuro y cierta como la calle donde nos atraparon.

Estoy en todas las partes a las que algún día he de llegar andando.
Las gaviotas pueden nadar bajo el óxido
pueden entrar a la tienda y llevarse secretos
y remontar, si las llaman por su apodo de marino, el vuelo.

Las hojas secas vuelven a soñar a la ría
Mientras, despiertas, venían de mí.

Aquí es donde le cuesta al sol atardecer
y la noche se muere de frío.

Tengo los zapatos recién tendidos pero listos.
Cualquier mancha en el aire
es más inteligente,
más entendida,
sabe más que yo,
y no tan solo de poesía.

No puedo leer este poema o se acabará.

Los cohetes vuelven a casa
y las chicas que no saben patinar esquivan
¡Sí! ¡esquivan las farolas!

-Dimas- También conocido como “Drimaselsupervillano”

A propósito de...

Cuando llegué a Bilbao, ciudad en la que ya llevo un par de meses, fueron muchas cosas las me vinieron de golpe y me presionaron hasta agobiarme, ya sabéis, buscar piso, el dinero, la nueva universidad donde no conocía a nadie... pero el caso es que un día de agobio de éstos, al acabar la primera semana de estancia en Bilbo, con el poco dinero que tenía en el bolsillo cogí un litro de cerveza fría del primer videoclub que vi y me fui a relajarme y a escribir medio ciego en un banco mirando a los transeúntes y a la ría de la ciudad. En ese momento se fueron todas las pajas mentales, las ansiedades y los escalofríos y observé con mi boli y mi litrona todo lo que podéis leer en este poema. Un saludo queridos lectores indigentes.

Café solo, agitado, no removido

2011-12-27T06:22:00.001-08:00

Le sobrevino una ira inmensa cuando vio cómo aquel vagabundo se calentaba el gaznate con un café de su máquina en su propio despacho y se quitaba el helor de los huesos con una manta, la manta mugrienta de su sofá. Pero en seguida ese sentimiento desapareció para convertirse en desesperación, cuando sus tripas le recordaron que no había tomado nada para desayunar.

"Sí, ha sido mi estómago", habría gritado si alguno de sus empleados hubiese levantado la vista de sus papeles, pero parecía que nadie se había dado cuenta de su presencia. Y nunca se habrían dado cuenta si no hubiese comenzado a buscar, mesa por mesa, un poco de café entre todo aquel mar de plástico blanco, como lo haría un zahorí en busca de un pozo con algo más que posos. El comisario cogió la primera taza, pero estaba vacía; después, agarró con todas las esperanzas que podía reunir a esas horas de la mañana uno de esos vasos de plástico, pero estaba lleno de colillas; y cuando iba a por la tercera, su imaginaria ramita de avellano se topó con un alegórico muro: la cabeza del más fiel y cercano de sus ayudantes apareció, chorreando sudor como el resto de su cuerpo, por el hueco de las escaleras.

Dejó caer la rama en forma de Y, guardó el péndulo en el bolsillo de la chaqueta y esperó a que Garedoi llegase a su altura. Su lazarillo traía consigo una mirada que no permitía presagiar nada bueno.

P.D.: Foto extraída del perfil de Tuenti del Agente Especial Dale Cooper (a.k.a. mejor personaje de la historia de la tv)

La parálisis de la luna muerta

2011-11-16T04:19:00.000-08:00

Todos los poemas mentían.
Ella no era la llave del sur.
Borró la cerradura con el último trago que se debía.
No creas que me sentaba tan mal que hubieras sido tú.

En el salón la luna se quedó muy quieta
Hasta dejar de mirarnos y desplomarse muerta.

Bonito oficio era en nuestra cara el de la nieve de verano
Ahora que el infierno lo habían cerrado
Y Satán se tuvo que desalar y venir a vivir al piso como Erasmus

Diría que me acordaba de una canción celta subiendo en el ascensor
Diría de ser luciérnagas de brillar quemadas
Sacando a volar al edificio atado de un cordón

-Dimas- También conocido como "GO!DIMAS"

A propósito de... Érase una fiesta lejos del hogar con chicos lejos de su hogar y con una chica lejos de sí. Bueno, mis queridos mendigos lectores ya era hora de que subiera algo, he estado de viaje y quizá siga todavía en él. No siento la tardanza

Guía de un célebre autoestopista

2011-11-15T09:58:00.000-08:00

Un dedo pulgar hacia arriba, e inmediatamente un fogonazo de luz y una bocina. Un camión ronroneaba en frente suyo, esperándole.

Fue recibido por un gruñido de interrogación de un escuálido hombre, a lo que contestó con un gesto de fingida indiferencia. El escritor subió y se sentó con dificultades, intentando no tocar la caja rebosante de palomitas que ocupaba el lugar que deberían ocupar sus pies. Pronto se dio cuenta de que la cabina del camión tenía un olor particular, como a salitre y moho. Todo allí estaba húmedo. Lo estaba la manta de manchas de dálmata que cubría el asiento del copiloto; lo estaba la palanca de cambios por las grasientas manos del conductor; lo estaba el calendario erótico que pendía detrás de los asientos; lo estaban las axilas del auriga, mal resguardadas en una camiseta sin mangas.

El camionero aceleró bruscamente y el otro, con los pies sobre el asiento, besándose las rodillas y con el maletín pegado al pecho como una carpeta de adolescente, se echó hacia atrás por la inercia. Pero las fuerzas le fallaron y cayó sobre el costado izquierdo del camionero, sobre el tatuaje de caracteres cirílicos, tirando la bolsa de su regazo. Fue entonces cuando pensó que iba a morir... hoy por tercera vez.

Un ovillo de lana, o un gatito asustado y asustadizo que corre a protegerse a la barriga de su madre ante la presencia de un gatito algo mayor y desconocido. Ése era ahora el insigne escritor autoestopista. Paralizado por el miedo a la reacción que pudiera activarse en el cerebro o, aún más peligroso, en el fibroso brazo del conductor, no pudo más que entornar los ojos, preparado para recibir la estocada de gracia.

Pero no pasó nada.

Frutas del bosque nevado (II)

2011-11-01T05:14:00.000-07:00

KO.
Un bosque, sin duda alguna encantador. Me desperté en un bosque encantador y nevado, blanco. Aún así preferiría que no fuese un bosque.
Acostado aún en el suelo, intentando recordar cómo había llegado a es situación, vi unos cuervos cruzar mi campo de visión y perderse, a lo lejos, en el más blanco de los cielos. Esto me hizo recordar lo que me había desvelado del letargo impuesto por el puño de Françoise, la camarera: un zumbido, como de batir de alas, que venía desde alguna de las frondosidades que me rodeaban, pero rápidamente el batir de alas había sido sustituido por un canto estridente que también se desvaneció. Seguramente habrían sido los mismos pájaros que unos segundos después había visto perderse, recortando sus siluetas negras, en ese cielo a punto de estallar.
Pero rememorar por un segundo mi idilio con Françoise, la púgil, hizo que mi mandíbula y mi pómulo izquierdos volvieran a retorcerse de dolor. Fue entonces cuando, al tocar las deformidades de mi cara, me despegué del suelo y me puse en pie, muerto de miedo por no saber donde estaba ni lo que había pasado la noche anterior, y muerto de dolor por mi cara desnaturalizada y mi espalda ahora sin piel y en carne viva.
Y, por si fuera poco, a todo esto se le sumó el dolor (físico y mental) de cabeza que me sobrevino al resbalar con una especie de cuadernillo que pululaba por allí cuyo título, vi después de incorporarme, rezaba algo así como “Moleskine de un nuevo Mesías: vida, pasión y muerte de Samuel Mavic”.
No necesito presentarme porque, según esto, ya estoy muerto.

P.D.: A aquellos miembros que estudian en el exilio: no me creo que no estéis escribiendo. He dicho.

Frutas del bosque nevado

2011-09-30T03:50:00.000-07:00

Aquí, en la ciudad más lluviosa de Inglaterra, los pisos no tienen balcones bajo los que guarecerse cuando caen chuzos sin punta.
Aquí, en la ciudad más soleada de Inglaterra, la quinta pinta de cerveza siempre es gratis.
Aquí, en la ciudad más maravillosa de Inglaterra, todas las camareras se llaman Françoise, pero ninguna es francesa.
Aquí, en la ciudad más asquerosa de Inglaterra, las mujeres odian dos cosas por encima de todas las demás: la palabra futilidad y que les llames Frambuesa sea cual sea tu intención y sea cual sea el ángulo de arqueamiento de tus cejas.
Aquí, en la ciudad más puritanamente pecaminosa de Inglaterra, empezó y terminó mi fugaz historia con Françoise la camarera, la única que le gustaba que le llamase Frambuesa, cuando mi sexta pinta fue a parar a su escote crepuscular.

Fragmento correspondiente a la estrofa nº 4 de un poema aún sin nombre

2011-09-19T12:41:00.000-07:00

Los extraterrestres del espacio interior me acosaban
Y yo rezaba por no perder la cabeza entre sus hachas.
Y me arrodillaba pidiendo que solo mis demonios de confianza
Se fueran con sus miradas.
Y nada más, que me gusta bien quieta y enhiesta el alma.
Que no quiero caerme más a los tulipanes, Madre
Que en ese pequeño salto de altura
Las rodillas se me untan
Y no hay forma de que el verde salte.
¡Por favor! Que no quiero rendirme enamorado a más bellas hadas
Que ya ha hecho por mí bastante ese airecillo que mueven con sus alas

-Dimas- También conocido como "VamosaverDimas"

A propósito de... Mis queridos lectores indigentes espero no durmáis construyendo el resto de mis poemas inacabados, os aseguro que a mi tampoco me dejan dormir

Fragmento de "Una hora de paz para los malvados"

2011-09-04T09:43:00.000-07:00

Cuando den y cuarto decidiré sólo acompañar a los camiones hasta la mitad del camino.
No tengo porqué dejar abierta más la puerta del zulo.
La pintura se cae, los tiestos sirven
y el devenir de cualquier silbido atraerá a nuevos búhos.
No quiero descubrirles la contraseña a más extraños a la vuelta del petril
Donde todos aparcamos el coche por miedo a los vientos que mueven las sombras gigantes.

Los novatos paran la noche bebiendo cerca de la luna india
Y sólo es esa la razón por la que dejé apartada mi porción de pizza
Y un momento la definición de Nembutal.
Derramé un xilófono y en su charco,
Cuando se descompuso el sol, fermentó eufonía
Y en un yerro las torres de miente y palíndromos descritos por Irene.
Me acerqué abriendo la ventana al poniente
Y sosteniendo la contera del paraguas con los dientes.

-Dimas- También conocido como "Loterín,Loteriti,Minilote"

A propósito de... Queridos lectores indigentes a este poema lo envuelve un secreto maligno por lo que no podreis saber más de él, a menos que vengais me toqueis al timbre y bajo una tenue luz os explique que misterios ocultan estos enigmaticos versos

Sniff

2011-08-23T03:35:00.000-07:00

Ese olor a coño se ríe de mí,
De las fronteras que sumido en una caída libre le he ganado a la memoria
De los kilómetros lejanos que por ajados e inverosímiles
Aparta cuidadosamente a un lado,
De los escondites que llevan en silencio las fotos de puentes y la palabra “álamo”,
En la brisa de sombras deja la luna oculta su rastro.
Y del único lugar seguro que he conocido y merecido con los años,
Los ojos cerrados.

Si orada las paredes haciendo llorar a la cal
Remueve el tuétano de los bisillos con ciclos de arrezú temprano
Pone hambrientos a los perros del barrio
Y humilla a la puerta tocando dos veces para no avisar.

Y no uso la entrada al almacén de las rosas que vuelan plantadas en el carril
Y no intento de ninguna de las maneras huir.
Ese olor me agrada, me atesora él a mí
Y no viene para siempre
Ni lo puedo encarcelar en mi nariz

Me lleva al ajenjo y a las nubes cabañuelas
A desprender unas mallas de algodón gris en el pasado .
Esas piernas se inundaban en la orilla
Y eran lenguas de treinta pies que se escondían en la piel

La cabeza aún apoyada
En sus sueños de calor.
La razón de porque no se bordan ángeles en las bragas.

Llévame al lugar de donde partimos, Oh! Olor rizado
Despertar al este del perineo con el corazón en casa y los ojos vendados

-Dimas- También conocido como "Laniñadetusojos"

9-6-71-9-592-136-6

2011-07-25T01:53:00.000-07:00

“Deberíamos habernos conocido en los puertos de invierno
Cuando el álabe de cristal aún es nuevo”
Ya les iba diciendo a tres hijas del Sian
Eso mismo este plácido verano en el lagar.

La rumana del remake
Había encendido sus cartas
En Inland Empire,
Sabiendo que la narración
De la instalación eléctrica
Comprendía en el hálito del espejo
Que los dulces finales no se hacen viejos
Que se echan de menos
Y que matan a los conejos.

Son idiomas lejanos a la palabra.

Ver la música girando como una adolescente enamorada
Que coge del tallo y besa
A cada luz refugiada en el boulevard.
Oigo los colores.
Se mezclan en acuarelas que he querido romper.
Fantasmas vagando en los ojos que se han querido y he ido perder.

La concha de la explanada
Es sólo una de sus alas.
Había leones de mar en las playas del atardecer.

-Dimas- También conocido como "Muuuuuuu!!!"

A propósito de... Unas veces se escriben cosas sencillas que no entiendo y otras complejas que me son fáciles de entender

El primero en despertarse

2011-07-24T09:15:00.000-07:00

Que el cielo parezca frágil ante mis ojos
Cuando amanece,
Como un dulce niño despertando,
Como un amigo entrando en un abrazo,
Es una cosa entre él y yo.
No tiene porque saberlo nadie más.

-Dimas- También conocido como Dimasesunapodono?

A propósito de… Todo el mundo sabe que el amanecer es algo bonito
Entra dentro de la cultura popular romántica, sin embargo yo me di cuenta verdaderamente de ello no hace mucho, cuando tope con una artista con insomnio que sostenía que el amanecer era emocionante y fácil de rebobinar. Y éste ayer mismo me sorprendió por mi ventana

Freddy

2011-07-22T03:19:00.000-07:00

Ayer me acordé de ti.
Son moros y cristianos en Orihuela
y salí junto a mis amigos con una comparsa vestidos del "Día del Orgullo Gay"
yo odiaba mi traje, como es normal.
Dos chicos intentaron ligar conmigo y era horrible.
Salvo al final,
cuando dj de la carroza pinchó "I want to break free"
y vi a medio millar de personas imitando al gran Freddy
y por fin
me sentí orgulloso de ir con tirantes y sin camiseta,
entonces me puse a imitarlo yo también.

-Dimas- También conocido como "15minutosconmihermanayconpurpurina"

A propósito de... Aún recuerdo el día en el que mi cuñado me puso el live in Wembley y Freddy dijo: Are you ready?

Ida y Regreso: Zonas 2,3 y 4

2011-07-12T04:06:00.000-07:00

Pueden hacer unos treinta grados.
Aunque si te despistas,
El ajetreo de la gente en la pasarela
Puede hacer parecer que está lloviendo.
Incluso podrías ver las gotas inundando tus pestañas a través de otros ojos
En un segundo donde el rumor se condensa
Y caen unas lágrimas vinculándote al azul
Y a la suspensión.

Ayer a las cinco, mientras los naranjos corrían a mi lado
Me picaron el billete hacia Elche
Con un troquel de trébol de la suerte
Y no sé, pero ese día me invitaron a un helado,
¡De dos sabores!
Ascendí despacio las noches de la catedral acompañado
Y las luces de las farolas soplaron en la oreja a mi favor.

Pude apretar sus rodillas desnudas entre las mías
Y parlotear sagrado
El verde brillante de los árboles donde se querían en un corazón
Fulanita y cualquiera
Se estaba drogando.

Y puede que en ese momento,
En otra parte del mundo,
Las cotorras se congelaran súbitamente
Y empezaran a caer de sus palmeras y de los cables de alta tensión
Impidiendo la buena circulación del tráfico
O que no le funcionara a alguien el mando
O que se la cayera de la cuchara a una niña el último cereal del vaso
Pero a mi me daba igual
Justamente en ese momento
Iba de su mano.

-Dimas- También conocido como "Tesoro,porsuhermanacuandoeraniño"

A propósito de... Hay dos tipos de personas, las que entra a una heladería y se presenta ante los helados y pilla de los sabores típicos para su tarrina o cucurucho, y la que innova con sabores de colorines. No sé cual será mejor o peor, pero de ¿cual eres tú, mi querido lector indigente?

Siete brazos y tres dientes

2011-06-19T14:11:00.000-07:00

- ¿Dónde está? -preguntó al recién llegado, mirándole furiosamente. Los demás, al ver la que se avecinaba, aprovecharon para irse.
- Yo no he sido. No me mires así -dijo con un solo brazo en alto, demostrando que no escondía nada.
- ¿Que dónde está? Enséñame lo que tienes ahí detrás.
- ¡Que no me mires así! ¡Que yo no he sido! -volvió a levantar la misma mano, la otra seguía pegada a la espalda.
- ¿Por qué tendría que creerte...
- ¿Por qué no? -atacó, interrumpiéndole.
- … si de todas formas eres el Diablo?
- Sí, pero ¿es que no has oído el refrán?
- ¿Cuál?
- “Se agarra antes a un mentiroso que a un cojo” -dijo ceremoniosamente, marcando los ritmos de las palabras con la cabeza y con la mano que tenía libre.
- ¿Y?
- No quiero pensar que crees que esto lo uso para comer -agarró y levantó hacia el techo el tridente negro- o para pincharte -sonrió irónico, mientras volvía a dejar apoyado el tridente en la pared.
- Ya... claro. Ahora resulta que el Diablo es cojo.

Las olas han tomado una decisión

2011-05-23T15:59:00.000-07:00

Y huelo a viento marero.
Las gaviotas vuelan en círculos lejos de este sitio.
Sólo hay una regla, traer alborotado el pelo.

Las olas han tomado una decisión.
Un pájaro de horma mirando su rugido al filo de las rocas
Es la distancia que cubren mis sueños y la que hay entre tú y yo.

La espuma ha volcado toda su sabiduría en pompas de jabón.
Podrás ver las estrellas que vimos,
Podrás sentirme soplándote en los tobillos,
Cuando apagues los ojos o suene la luna de agosto en tu habitación.

Flotando en tazas de café.
Comunicándose mediante cigarrillos.
No se atrasará la hora del pez.
No olvidaré prender a medianoche tu guiño.

Y bueno, huelo a viento marero.
Ha besado mi cara, ha sobrevolado mi pecho.
Ya lo noté en otros veranos,
Cuando cayó el invierno.
El destino y el tiempo me lo impiden
Pero iré en bicicleta a despedirte.
Dios mediante
Y si no acaba conmigo la noche más triste.

-Dimas- También conocido como "Labarbalargaenocasionespelirroja"

A propósito de... Aún recuerdo la noche que fui el hombre más triste montado en bicicleta. Vaya plusmarca o récord

Ooh! Encantamiento en la Avda. Juan Carlos

2011-05-17T10:15:00.000-07:00

La última vez que te vi conducía bajo los efectos de tu encantamiento
Más de una milla no teniendo nada que ver con el sol de rejas que nos había abandonado
No volvíamos a la playa del moro en una autentica ola verde
No volvíamos a casa
Ni a la tierra que nos había sacado como nabos
Desatados, sabiendo que uno de estos últimos trucos sería el último momento sonreíamos por la Avenida Juan Carlos.

Dijimos unas cuantas cosas que teníamos que hacer antes de que no te quedaras
Y las galletas saltaron por las nubes
Dejé de ejercer como superhéroe
Porque es una vida demasiado complicada o por mi propio bien
Pero aún soy bello en matemáticas
Y en parte por mi parte guardo en secreto lo de aún amarte

Oh! pequeña Mariam las huellas vuelan como mariposas!
Como polvo atrapado en la luz!
El verano se acerca a nuestras capas y esto no habrá sido escrito
Guárdame en este momento,
ya ni siquiera recuerdas la tercera vez que fuimos al cine
apunto de caernos y por fin nos movemos alrededor del viento
cuanto tiempo te he querido, pequeña Mariam
y hasta aquí puedo leer.

-Dimas- También conocido como "Di+"

H.O.D

2011-05-17T09:55:00.000-07:00

No he podido masturbarme con ella
Porque no la oigo bien en mi cabeza
Si me perdonan tengo la razón en otra parte
Flotando dispersa entre los tejados
O aprendiendo a ser del corazón de las tinieblas.

-Dimas- Tan bien conocido como "DimMode=Medialuz"

Espero que el resto de manzanas estén tan rica como ésta cuando las encuentre

2011-05-05T15:27:00.000-07:00

Es más difícil de lo que parece adivinar formas en las nubes
Cuando no hay ni una para impedir que el sol caiga.
Yo voy bajando la cuesta con cuidado.
Cogí todas las manzanas que pude allí arriba,
Ahora las llevo en la bolsa que queda por delante al estirar la camiseta.

Silbo dulces melodías de pan
Y estoy desando hincarle el diente a una de mis manzanas
Pero si dejo un brazo libre rularan por la pendiente
E irán a donde quieran.

Tendría tiempo de recogerlas
Me chica me ha plantado
Y no hay nadie al final de la rampa
Tendría tiempo incluso para amaestrarlas
Para que vuelvan
De persuadirlas para que vean un digno futuro en mi boca.
Me da igual que se haga tarde
La estúpida noche vendrá a por mí
Puedo hacerme un sitio entre las espigas
Y contar las vueltas que dan las aspas de ese molino moderno
que alguien ha puesto ahí enfrente.

Espero que el resto de manzanas estén tan rica como ésta cuando las encuentre.

-Dimas- También conocido "LoterínoelchicodelacamisetaCalipo"

A propósito de...
La foto de ahí arriba es de mi mismo

El Barrio de la noche a 90 km

2011-04-23T02:25:00.000-07:00

Allí en los puertos de Mía
Por lo menos el fuego ardía de forma sincera
Y los barcos hundían su madera negra
En un mar capicúa y sin capitán.
Saludando a su bandera muerta, marineros,
No libres de pecado, pero si,
Libres de conciencia.

Las alegrías esperaban apoyando un talón en las puertas.
El rumor de tantas palabras subía las cuestas mejor que el humo
Y despertaba a las bombillas.
Bebían y una especie de limonero
Bajó su rama con más luz para tocar mi frente.
La policía no había llegado aún a la plaza,
Ni los idiotas a sus casas.
Era tiempo de escupir.

Una chica de tras de otra
Sus piernas largas podrían hacerte vomitar.
Yo esperaba una carta de una militante desconocida
Con la fecha dibujada en otro tiempo
Y con la letra de una escritora de posdatas
Que tenía los ojos más grandes que nunca iba a ver más.

No paseas por pasear
Y encuentras a Eva en la lonja y a Bea trasteando un contador de luz
Y también a la otra, otra que no recuerdo como se llama
Pero que me vendió la puerta de su cobertizo en la imaginación.
Las acompañas y les gritas, les sostienes las manos
Y les preguntas por la salida más rápida
Todo eso mientras una de ellas comprende que te está mirando durante mucho tiempo fijamente
Y de que la sala Estéreo se las tragara.

Annie Hall todavía está pendiente de título en español.
La gárgola rapada quizá sólo era nazi y no lesbiana.
Mi tabaco y mi foto colgaban de no aparecer por la mañana
Y yo aun tenía que conducir casi noventa kilómetros a casa.

-Dimas- También conocido por "Quénombremásraro!"

A propósito de... Gran noche sin alcohol en las callejuelas repletas, de alguna parte de Alicante. Roberto, Villa y yo.

En ese preciso instante

2011-04-12T08:00:00.000-07:00

¿Le debemos algo a la gente a la que le dijimos te quiero?
¿No?
Entonces ¿por qué esas ansias de volver?
Si siempre era lo mismo.
Un gran estribillo, ¡si señor!
Pero igual o repetido.
Entonces ¿por qué volvería a rendirme, a capitular en sus mismos brazos,
A saludar a sus mismas manos,
Olvidando el átomo extraño que trabajó para maniatarnos
A indagar en los mismos besos al amparo de los mismos labios?
¿Por qué no olvido de golpe su camino a casa,
Su forma de entonar carcajadas
O la anécdota de que sólo le salían bien las tortitas si estaba alegre o encantada?
¿Por qué no se me va como me llamaba
Como si hubieran echado agua
Y no oyera el eco paranoico de sus últimas palabras?

Amigos, sospecho que me han tendido una trampa,
Cualquiera o desde lo alto,
En la que enamorarme al verla por primera vez,
Que me llame para oírla dormir a medianoche
Encontrarme con sus golosinas preferidas al ojear en un quiosco unas revistas
O decirle adiós disimulando no perder el habla o la vida,
Tienen mucho que ver,
Y es toda una maravillosa sucesión de elaborados trucos, miradas rápidas, ladronzuelos o artimañas
Que se repiten una y otra vez
Mientras desayuno y me miento
Mientras conduzco y me miento
Mientras sueño y sigo despierto y me sigo mintiendo.
Enemigos, eso suele pasar por decir te quiero justo a tiempo.
En la impecable circunstancia en la que tenia sentido decir
En el mago momento, en un tris, en un trance
Y en lo que algunos sabios escépticos del amor o tipos duros sin futuro ni corazón
Siguen empeñados en llamar “ese preciso instante”

-Dimas- También conocido como "Desconocido"

A PROPÓSITO DE..."Nadie, ni siquiera la lluvia, tiene manos tan pequeñas"
by E. E. Cummings

Mirando al sur

2011-03-27T13:37:00.000-07:00

Los dos permanecieron callados durante poco tiempo. La mujer se sentó en la banqueta, pegada a la mesita de noche, dispuesta a obedecer cualquiera de los mandamientos del moribundo. No se atrevió a coger el libro de encima de su mesita, que había dejado a la mitad desde que la situación de él empeoró; se lo tenía prohibido. Así que no leía, solo miraba fijamente esos ojos negros de hiena, que oscurecían a marchas forzadas toda la estancia.
Al rato, los párpados encerraron tras de sí la fuente de la oscuridad. Sigilosamente se levantó de la banqueta y se dirigió a su lado de la cama. Cogió el libro, fue hacia la ventana y, a través de una pequeña rendija por la que entraba una tímida luz, comenzó a leer. Pero poco duró esa evasión.

- ¿Qué haces ahora, Ángela? - la hiena es un animal carroñero, nocturno por antonomasia, que huele cualquier presa que se moviese aun en tinieblas.
- Nada. Miro cómo cambia la luz. Ha dejado de llover, el sol brilla en todo su esplendor. Hace un día estupendo, ¿no crees? - dijo apretando la cortina hasta que sus manos comenzaron a sangrar de rabia.

¿Qué pasa al final del Re bemol?

2011-03-10T23:28:00.000-08:00

A partir de ahora el tiempo es perecedero
Y el inmortal corazón podrá dejarse morir
Entre hojas o a través del lluvia por fin
Al ver acercarse su entierro.

Ya puedes empezar a llorar, cielo
A partir de ahora sólo podrás besar en el infierno.
Dile al polvo que no sea tímido, que se acerque.
Dile al alma que no caben más quejas, que se cierre.
No volverás a sentir.
Si el amor sólo en lágrimas se pierde.

-Dimas- También conocido como “Midas”

Soy en absoluto

2011-02-23T05:35:00.000-08:00

Son todos unas putas.
Mis soldados de plástico,
Mis uniformemente coloreados cowboys,
Y mis héroes aun desprovistos de extremidades, pilas o accesorios
Tenían más alma al borde del saliente
Que la que imaginan taponar ellos cuando cierran la bocaza.
Ahora.
Frente a mí.
Mirándome a los ojos.

Aun así hay que dar gracias a cada madero cruzado
Porque el molesto sonido que hacen con sus zapatos al pararse a hablar conmigo
Y su dinero perfectamente plegado en sus carteras
Nos recuerda que tenemos alguna cosa dentro
Y que hace sonar nuestras paredes
Agitándose como cuando sólo queda una única moneda en la alcancía.
¿Una llave amiga de un cordel para la puerta menos usual, quizá?
Una nota firmada de Mr. Bergstrom
Unas pelusas oxidadas formando casi como una sortija.

Los perros nos ladran al otro lado de la verja
Porque quizás tengamos alma a éste.

A veces, como tú lo eres,
Yo también soy tan tocable.

No veo nada volando dentro de ellos.
Ni la más mínima cuenta de aire cuando están.
Como la cafetera sin un viaje de humo que suba hasta su interior.

Deben.
Aun así que salgan primero los que arden antes.
Tiren este poema al suelo.
Pulsen aquí para la luz.

Ni si quiera se reflejan en el suelo al levantarse de la taza
Aunque su propósito del día sea intentarlo.
Los acaban de encerar con cepillo y puesto debajo del grifo.
Sus cinturones no tienen agujeros
Y su mierda no huele.
Cuando no puedes llamar en una conversación de quince minutos
A algo, sonreír, huye.
Provocan una tierra negra
Y un precipicio en las sombras
Que tú y no ellos, arrojan.
La gente deja de fabricarse y es multitud
Y ni los pájaros dibujados
Quieren saber algo de ellos.
Sus abultados escotes han creado una ilusión de leche tibia para los de Copperfield y Twist.
Formulan hostales con palabras robadas a la verdad.
Rubias tapadas por que les ha tocado enero en el catálogo,
Chucks sin una nipona que salvar.
Hacen creer a los niños que el destartalado submundo de pañuelos estropeados por la lavadora en mis vaqueros no es suyo en absoluto, que no les pertenece como a las rosas el sol de mediodía que bordea color azafrán los trasteros y las medianas.
¡Qué hijos de puta!

Ellos y ellas creen en si mismos.
Yo no estaría tan seguro.
Es algo personal.

-Dimas- También conocido "Aquelquetraficaconapuntesycapuchasdeboli"

El collage de Golightly

2011-01-31T10:21:00.000-08:00

Se reunieron y se vieron por fin bajo la lluvia del cine.
Gabardina empapada hasta el suelo
Y tobillos helados sin el poder de dar un solo paso:

-Dame un poco más de tiempo, Holly

-¿y si muero de repente?, el tiempo no es nada seguro

-"Los amores que matan nunca mueren"
O eso dijo rodando el vinilo hasta que se volvió loco en la gramola
¿Has oído lo que he dicho, Holly? no puedes morir

-Mi amor nunca ha matado a nadie,
Ergo soy tal para cual
O simplemente mortal

-Hay lápidas pudriéndose de solas
En los caminos del cementerio
Y podridas hablan de otra cosa:

"Muerto y enterrado por la misma mujer
-Corazón anónimo-"

-Esos epitafios hablan de Golightly cuando les acercas un candil
Y no de mí.

-Las tumbas están abiertas, antes o después
Los muertos se atreverán a volver allí.

Se reunieron y se vieron por fin.
Bajo la luz de la película.
Donde la lluvia le tomó el pulso al cuerpo
Y el cine dio por muerto
A uno de los dos.

-Dimas- También conocido por “Hannibalunaveznieratanlistoniteniacanas”

A propósito de… Hay poemas a veces no escritos que se forman al rededor de mi. Éste, fue capturado y enjaulado por dos poetas. Ahora vuela libre.

Una breve historia a través del tiempo, el amor y el sonido a calderilla.

2011-01-22T10:24:00.000-08:00

Limpió sus gafas del olor a gónadas
Que le habían dado en esa mina sin rastros de candiles,
Y el médico le propinó un beso en las fontanelas.
“Voy a estar sólo conmigo mucho tiempo
Y ni siquiera dijo buena suerte,
Cuando mi madre me sacó en brazos
De los recién fregados pasillos de maternidad”
Las jirafas de sus muros parecían tomar vida para cabalgar por los azulejos
Y la cera de la que estaba hecho, madurar.

Lo vi en una foto vieja.
El padre una vez tuvo una barba aviesa y era barbero de navaja seca
y de huertos y de una perra llamada Kimba y de jornales justo y de trenzas.
Se ganó la vida como bastardo aprendiendo de jefazos de la capital
Para luego montar aquí un negocio de autobuses y celebrarlo incólume en el bar.
De joven había empezado a contar espigas en vestidos
y dormido bajo las sombras de un carro que le rayaban la camisa.
Yo sólo lo vi una vez entre todos mis sueños de aquella época
Parte de él se lo llevaban los enfermeros robándolo de su silla de siempre
Y la otra es por la que aun cojo higos y los dejo en su abandonada puerta
Por si algún día vuelve
Y se cobra.

En el cartel de los troleros puesto en la plaza pone con arrope
Que sólo me miente para decirme la verdad
Y que el suelo de la cocina era de tierra y se barría con tierra
Que no había sillas suficientes pero si un corral de gallinas locas,
Cerdos cosidos, conejos altivos y ollas de barro con cocido
Y una vieja, que cocinaba día y noche entre montañas de harina
Y filosofía de tienda.
Allí se ponían rojas las mejillas de mi madre
Cuando llegaba el tiempo de recolectar las manzanas
Allí cosió su minifalda azul.

En fin, el James Dean del serrín conoce a la Heidi de los medicamentos
Justo al bajar de la pradera.
Y me tienen a mí y a dos más,
Entre libros que a mi entender siempre han sido antiguos
y mantas traviesas de la siesta del último viaje juntos.
Lejos de los sombreros de paja de San Antonio.
Donde abusan de tu solapa las flores sinceras
Y tus pies reconocen a primera vista su vocación de pez cuando los hundes en las charcas.

Pero ahora no hay tantos espejos en casa del cristalero
Y yo empeñé el chasquido de los mistos por el poco cuero de mis suelas
Y por el último regalo nuevo a mi prometida de las afueras.
Mamá tiene las manos vendadas
Y un cuervo ha secuestrado al espíritu de papá
Y lo ha escondido entre las ramas.
Miguelito hace viajes al hospital
Pero estará bien pronto, estoy seguro.

Vendrán tiempos mejores, y los limpiabotas y los de correos
Tocaran la campana lanzándoles monedas de a uno.
Y yo podré comprar la vaca con más manchas y más gorda de todo el verde norte
Y te la regalaré.
Para sentarnos a su sombra
Y engancharnos a sus tetas toda la tarde.
Hasta tener la barriga hinchada
Y la boca llena de un olor penetrante a nata.
Hasta que una gota resbale del cielo.
Se te empañe la mirada y el pecho de estrellas.
Te quite la camiseta.
Y la hierba se duerma por el peso de las espaldas.

-Dimas- Tambien conocido por su abuelo como “Sirigüelas”

A PROPÓSITO DE...Presten atención a toda historia que parezca un cuento
Depués de todo ¿Quién no quiso recorrer el tiempo?

Cuando el príncipe ya no tiene color preferido

2011-01-11T12:24:00.000-08:00

Desteñidas de azul mis mallas:
Es más tiza mi Tizona,
Es más escoba que caballo,
Es menos mío su corazón atrapado allá en lo alto.
¡Ay de mí! Sin su príncipe,
Mi damisela se encuentra a salvo.

-Dimas- También conocido como elprincipedeotrocolor

La más fina de las líneas (el caso de A.C.)

2011-01-04T02:50:00.000-08:00

Al cerrarse la puerta detrás de él, notó una pequeña ráfaga cálida rodeándole el cuerpo, invitándole a adentrarse un poco más. Se sentía muy cómodo en ese entorno, entre carmines y carmesíes danzando a ritmo de jazz y rodeado de poemas colgados en las paredes esperando a ser leídos en la tarima de la esquina. El bienestar iba en aumento a medida que inspiraba la embriagadora esencia con la que el café acicalaba el aire del local.
Había tres clientes. En una mesita redonda, al pie mismo de la tarima, una pareja hablaba entre susurros, inclinados hacia delante y calentándose las manos con dos grandes tazas humeantes. Una persona más completaba el cuadro, solitaria, sentada al final de la barra, a la luz de una cerveza fría que amarraba como si temiera perder alguna última oportunidad. La pareja no notó la presencia del nuevo cliente, pero el hombre de la barra se sobresaltó al verle, o eso le pareció a A.C., pues no dejaba de levantar los hombros y mover la nariz, como oliendo algo chamuscado.
A.C. dudó un poco, pero finalmente resolvió dirigirse a aquel tipo, cuyos tics aumentaron no en cadencia, sí en intensidad. No obstante ya eran las seis y a alguien se tenía que dirigir.

Yo sabía que no era bueno...

2010-12-29T10:15:00.000-08:00

Yo sabía que no era bueno mirar eso que no quería ver.
Yo sabía que no era bueno echar de menos eso que quería echar de más.

Yo quería dejar de soñar o volcarme en mis sueños para siempre, pero no mantenerme entre Suiza y Budapest, sin saber hacia donde tirar.
Yo quería imaginar el tono de mis días y componer mis dialogos de primavera:

- Creo que me gustas.
* Yo también pero...
- Ya, calla..
* Bésame.

Y entonces dejé Budapest y regresé a Suiza y nunca supe si le llegué a besar.

El sonido del sedal

2010-12-27T05:27:00.000-08:00

Ahora que el pez se me había escapado en el último momento
Y volvía río arriba al sueño de agua de donde vino,
Él sacaba con cada aleteo de despedida un color nuevo a sus escamas
Y yo por fin veía a un joven de veintiún años sonreír
En lo que parecían las ventanas de un tren final a las nueve de la noche.
No me preocupa que me olvide.
Él siempre tendrá mi cebo
Y yo el sedal con la que casi todo salió bien.

-Dimas- También conocido como "FindingNemo"

Por propia voluntad

2010-12-15T11:14:00.000-08:00

- ¿Recuerdas las mañanas frescas de primavera y su albor fulgurando en la hierba? ¿Recuerdas aquellas tardes de verano, cargadas de agua, tierra y libertad? ¿Recuerdas las hojas cayendo al otro lado de la ventana, hinchándose hasta parecer esponjosas? ¿Y qué hay de las obligadas siestas invernales?
- Sí, lo recuerdo, ¿por qué lo di...?
- ¿Y recuerdas la riña que tuvimos con aquellos maleantes que vinieron de detrás del sol? ¿Recuerdas las naranjas estallando en sus cabezas? ¿Llegaste a diferenciar el crepúsculo de los gajos despedazados? ¿Y el contraataque que le siguió?
- Sí, lo recuerdo, ¿por qué lo dices?
- ¿Serías capaz de olvidar algo por propia voluntad?
- No sé. Sí, si me dices cómo.
- Te lo diré. Pero antes yo tengo que acabar con él.
- ¿Con quién?
- Conmigo, con lo que queda de aquel que vivió todo eso.
- ¿Por qué?
- Ya es hora.
- ¿Y yo?
- También vas a acabar con ella, contigo.
- Pero, ¿cómo?... ¿Oye? ¿Sigues ahí?
- Eh...
- ¡Oye!
- Eh... ¿qué? ¡Ah, sí!... acabo de terminar. ¿Me permites?
- ¿Qué hago?
- Sólo asiente con la cabeza cuando dejes de escucharme.

Niños que se pierden en la nieve sin su silbato (Ensayo sobre la quietud necesitada)

2010-12-04T04:13:00.000-08:00

Debe haber caído algo.
Algo, de algún lugar lejano perdido allí arriba.
Debe haber caído y dado de lleno contra el aburrido pavimento
Y los tenderetes cuidadosamente descolocados de los patios andaluces.
Porque las pinzas están en el suelo
Y todo se ha parado.

El ruido de sirenas no puede sonar alterado en un solo momento.
Ni tierna la brisa tecleando mis pestañas justo en el mismo.
Las olas arrellanadas entre el agua y el caballo de burbujas
No rugirán si no las empujan a asomarse a los porches del bulevar.
Todo esto y lo demás se ha quedado muy quieto.
Como si ya fuera por fin la hora de descansar.
Incluso la barba me ha dejado de crecer en esto.
Aun así el sol la pone pelirroja cuando puede.

Los peatones en la misma postura en la que los abandonó el tiempo.
Todos parecen estar ganando a la gallinita ciega
O perdiendo al escondite.

Pienso en las novias prometidas cogiéndose el vestido de la punta en la aldea.
Es un desastre que no tengan un aniversario que puedan celebrar.
O en los insectos, los abuelos o las estaciones,
Ya no tendrán una época del año.

Recorro la ciudad en busca de detalles brillantes.
De puntos despiertos.
De un lugar que huela con fuerza a caderas bajando las escaleras con prisa.
Pero siempre resulta ser agua turbia yéndose por los lavabos abiertos
O miel reposada entre una cucharada y unos carnosos labios.

Me han dejado vivo
Y salto por encima de los coches
Y machaco su chapa cada vez con unos zapatos distintos
Pero con el mismo silbido estridente.
Apedreo las casas de los chicos que me pegaban en el instituto
Y bailo con las chicas más guapas del parque que miran con delicadeza hacia el suelo y que no saben que sus chorbos no van a llegar.
A veces las miro con pena y recojo poco a poco sus faldas de colores hacia atrás y hago lo que ellas esperaban en sus citas.
Todo eso mientras ocurre el silencio y cubro récords mundiales de patinaje sin que nadie sepa cuantas trampas hago, ni si me marcho sin pagar.

Pese a lo que seguro están soñando esas cabezas inermes que observan a todas horas desde su quietud. No suelo aburrirme.
Hoy, por ejemplo, durante todo el atardecer,
He estado gritando como un animal
Desde los self service de la costa
Hasta el sabueso astado que muerde la pineda con ojos y fauces de fosfato.
Desde “La Calle de Arriba” hasta la glorieta del origami.
Me destrocé la garganta con palabras inútiles hasta que noté el sabor a sangre
Y metálicas las encías,
Y ni las palomas negras de la plaza estaban hoy temerosas de ello.

Juego a las trompas durante horas porque no sé lanzarlas
En charcos de una lluvia que se quedó a la mitad
Robo en las tiendas tapetes de mesa y collares de tela
Para mi chica quieta
Y uso de colillero y almacén de drogas el escote de la alcaldesa.

No puedo descolocar las nubes
Porque no llego.
Pero si pudiera, cogería mis preferidas,
Las del atardecer rojo tras una boda en los semáforos
Y las pondría en nuestro cuarto.
No lo tomes a mal.
Para que ardiera de una vez.

Le hice un favor a un niño feo
Y lo puse con la reina de su trance
En un baile.
Pero no es justo bajo las luces de la discoteca, ella no lo quiere.
Lo siento, niño enamorado, vas a perder
Incluso cuando estás perdido.
Debiste calarte la chaqueta con estilo y taparte mejor la cara
Cuando tuviste oportunidad.

Intento enseñar mientras desciende el frío sobre mis hombros
A flautistas de la calle lo que siempre quisieron,
A tocar la guitarra como lo haría un viejo vagabundo de verdad.
Pero no aprenden nada y cada vez son menos las monedas en sus fundas.

Firmo los libros de Miguel Ángel Blanca y los entrego en mano a lloricas.
Llevo los repartos de la “Tipo” en una moto puenteada porque eran las llamas más brillantes que había visto jamás en un deposito.
Y les doy conversación a las abuelas que no pueden morir
Y a los amuermados taquilleros.
A demás siempre llego a tiempo para desviar el cañón con el que apuntan los hombres en llamas a sus mujeres en su cama o de mover de los raíles de cercanías, las cabezas apoyadas
Y si no de salvar, por lo menos consolar al potro de la ciénaga de Grimpen.

Sí, todo quieto.
Y sólo tiemblan las pupilas de mi amada.
Revolotean y se limpian como un pájaro en una fuente.
Se agitan como la tarde en las cortinas.
Y esconden algo que sinceramente me diría.
Pero ningún movimiento más.

Solo, como cuando decides que no quieres sentarte con nadie en el tren.

Lo único que me ha preocupado en estas horas, semanas o años
Es que si nada vuelve a funcionar,
Nunca veré nevar.

Entonces me dirijo a las capitales del norte.
Allí, en su último aliento, quizás.

-Dimas- También conocido como "Artísticamentedespistado"

A propósito de... Como me encantan los “¿Y sis…”, ¿Y si de repente se para el tiempo que conocéis y quedara en suspensión? Todos haríais lo que quisieseis y si os dais cuenta eso os convertiría en ladrones, violadores, locos, vengadores, asesinos...
A esto apunta el escrito. De que más vale que todo siga en jodido movimiento porque si no seréis los hijos de puta que de verdad sois o que querríais ser, con este piropo y diciendo que yo también me incluyo, me despido mis queridos lectores indigentes. Muaaak!

Papillon nunca pierde

2010-11-26T10:35:00.000-08:00

Cuando el vapor crece,
Cuando el agua está caliente,
Un ángel se hace de lo que se puede.
Yo lo recordaré como el día en el que las luces del barrio
Desde lo alto de “La Muela” formaban un espeso engrudo
Y él, armado de un rosario corimbo con muescas
Sus mejores discos y un cartón inflamado,
Instrucciones, creo, de la ruleta,
Pasó por la estameña.

En un anillo tengo el pingüe plenilunio
Hecho de encuentros de escarcha y frío
Que atavíe de mi aliento blanco por paramos y macetas.
En las listas de venero, sigo yo el primero
Como virtuoso de los cuernos,
Imaginero del talud del beso,
Y principal sultán de puertas de atrás y caídas en tendederos.

Y así llegaron los infartos de todas sus corazonadas.
Y así José Antonio, hermano de José María y Juan Ramón,
Como dejan de jugar los amigos,
Nació como paisaje en un cuarto sin ventanas.

En el hogar pasturan el calor los antepasados
Con azaleas duras como espíritus de avellano
Y con la sonrisa pura de los años.
Pero cae un claro en “La Trepadora”,
Divaga un llanto dando saltos por la pasarela.
Nadie quiere nacer a la muerte tan pronto
Ni por un amor tan loco.

Papillon, nunca pierde.
Las mariposas se matan dulcemente.
¡Hagan sus apuestas!,
Veinte contra veinte.
La belleza me mata por morir continuamente.

Ciudades de sol
Bajo las sombras de las pinzas y en los lagos de mesa de los barreños.
Salen a tender las herederas
Mascando chicle, con arrugas en la camiseta
Y la tripa por fuera.
El niño la mira como las plantas.
Un mirada recién cogida.
Una sonrisa primera.

Y José Antonio lleva una temporada viviendo en el futuro
Asomado al balcón, ventilando la ficción de su habitación y del humo de su puro
Y entreteniendo a un bufón virtual con un sentido del humor bastante chungo.
Recuerdo cuando solíamos salir a tomar cervezas por las tiendas
Él era el capitán de las barcas a motor
El mayoral de la mayoría de las cabras sin bufanda
Él se pedía su zumo y por diferentes zulos
Repartía cartas a nivel de usuario
Pero como todos las queríamos repartir
Y mientras yo lo miraba con entusiasmo desde lo oscuro.

-Dimas- También conocido por "Shutup!,Dimas,shutup!"

A propósito de...
¿Quién no tiene compañeros que dejaron de jugar con nosotros por aquello de crear familia demasiado pronto?
de esto va este entretenido poema, que me brindó un curioso amigo de esos que no lo son del todo pero que admiras por estupidas razones adolescentes y de recreativos.
Recuerdo que le caia bien pese a que él fuera de la peña de los mayores y yo un mocoso en aquella época yyyyyyy me dió una vuelta en su "Checa Tzr" que eso era muy molón, y ¿por qué no? incluso lo sigue siendo ahora! en fin... no sé donde parará aquella moto... y lo peor tampoco sé donde su dueño, esto suele pasar...a si que
no se hagan los remolones girando la cabeza! saluden a los compañeros que no han visto en mucho cuando se los crucen por la calle, saludenlos y pregunten, saludenlos y digan: "¿Te acuerdas de aquella vez en la que...?

Este poema se comenzó en 4º de la ESO y se finalizó en 3º de carrera

Dibujo libre

2010-11-16T14:25:00.000-08:00

El cazador de linternas de Pasadena,
CBU-19 suspendido,
Se encuentra en la jungla
Con la navaja apuntando un espejismo en su zurda.
De haber criado cerebro cuando corría por los campos de centeno
Se hubiera metido en primavera a barbero.

La heredera árabe, cuando en los pozos
Se encuentran la luna muerta con lágrimas del califa
Reza por lo que han visto sus ojos
O lo que han creído ver en otra existencia.
Deliran sus babuchas mágicas
Arrepiente a su fusil.

A los copos de ámbar negro los han dejado caer.
La inocencia se precipitó desde un árbol
Se encuentra alquilada en los suburbios
Y no está para leer.
Es un niño con una semiautomática perdido entre las tumbas
Corriendo hacia los pechos de mamá
Que se pudren en la laguna.

Y aquí los aduaneros suben a mano las barreras
Y saben cuando aplaudir en los conciertos
Y aquí los bigotes y aquí las sensacionales hombreras
Sin una disparo de cieno.
La palabra lo suficientemente corta en la logia
Para no manchar la campana de su vestido.

Algarrobo, desciende sobre mí como un beso entre dos lobos.
Trueque de semillas.
Nuevas lavadoras por antiguas niñas.
Todos los muertos van a parar su vida
A las islas de tiza.

-Dimas- También conocido por "Esemaravillosomundodepañuelosenmisbolsillos"

A propósito de...

saludo al marine de los sesenta, a la heredera árabe, al tesoro de niños afro, a los que cuidan de ellos y a los que están pensando hacerlo.

Llueve, me gusta

2010-11-08T02:02:00.000-08:00

Para mi sorpresa, esa tarde los paraguas aparecieron masivamente, como si la gente hubiera olido lo mismo que yo había sentido. Pero sabía que era imposible. Simplemente, recuerdo que pensé, sería un caso de anormal presentimiento colectivo.
Desde mi habitación veía los paraguas moverse muy rápido, como si a cuestas los llevaran hormigas. Se chocaban unas con otras. Se mojaban unas a otras. Pero había una, con ropa holgada y una capucha en la cabeza, parada y sin paraguas, mientras las demás hormiguitas pasaban a su alrededor desconcertadas y desconcertando a todas las que aún no lo estaban. En un primer momento, pensé que estaba esperando a que el semáforo se pusiera en verde, pues estaba al borde del paso de peatones que concluía bajo mi ventana. Pero después de dos rojos y tres verdes, esa idea la deseché. Quizá esperaba a alguien, fue mi segunda hipótesis.
Un paraguas naranja cruzó la escena haciendo que el resto de figurantes pasasen a un segundo plano. Sin poder remediarlo, lo seguí con la mirada durante unos cuantos metros, hasta que desapareció por una esquina. En ese momento, aprovechando que no le prestaba atención -¡Como si supiera que estaba observándole!-, la figura de ropa holgada sacó las manos de los bolsillos. Solo pude llegar a ver como sus finas manos de mujer habían llegado ya a los bordes de la capucha y comenzaba a descubrirse la cabeza, haciendo caer sobre sus hombros un excelso manto blondo. Pasé la mano por el cristal, que se había empañado por mi recientemente agitada respiración, pero no sirvió de mucho. Con los ojos entornados, haciendo fuerza con los párpados, intenté verle la cara, pero había muchas gotas esparcidas por la parte de fuera del cristal.

Petit Moulin

2010-10-30T04:39:00.000-07:00

Cada paso le costaba un mundo y esperaba que al menos la mancha negra que perseguía estuviera sufriendo lo mismo que él. La respiración la tenía entrecortada y la sensación de ahogo aumentaba por momentos. Nunca había pensado que fuera tan difícil mantener los ojos abiertos bajo la lluvia, aunque tampoco había visto llover con tanta intensidad...
Sin embargo, el suplicio duró poco tiempo. Se guareció bajo un toldo, y pese a los gritos de la dependienta instándole a meterse en el establecimiento, intentó concentrarse en los movimientos del que perseguía.
Éste se había detenido ante una cafetería, mirando un cartel borgoña y unas letras blancas y brillantes que rezaban “Petit Moulin”. Tras inspirar hondo unas cuantas veces, subió el escalón y susurró algo en la oreja al negro que había dispuesto para abrirle, el cual, confuso, le invitó a cambiar la ya aminorada lluvia por el perfumado escarlata.

Con duendes en mi barba

2010-10-21T11:33:00.000-07:00

Hay duendes en sus ojos que viven de mirar.
Pasan su jornada girando la luz desconocida por sus iris
Y volando milochas sin cielo en su nariz.
Su noche comparece a oscuras al cerrar sus parpados.
Su día llama a telas en los relámpagos.
Pasan el recreo sonrosado columpiándose en pestañas
Y comen frutas rubias del cabello y postres de legañas.

Un lagrimal feliz.
Ni una lágrima hace falta.
Me escapo en tu sueño a dormir
Con duendes en mi barba.

-Dimas- también conocido como “Campeondelanzamientodeborsalinos”

Cuando quise decir.

2010-10-08T04:31:00.000-07:00

Todas esas veces que levantamos la cabeza, pedimos la hora y en realidad queríamos decir: “Cásate conmigo, tengo un coche ahí afuera, mañana al amanecer estaremos en la iluminada Las Vegas”

Todas esas veces que agachamos la cabeza con un: “Perdona”, “Lo siento, amigo” y queríamos decir: “que te follen! … y date por aludido”

Todas esas veces que dijimos: “no voy a beber más y realmente lo pensamos de verdad durante unas centésimas de segundo. Y beatos con resaca, nos lo creímos”

Esa vez que le dije a un niño: “bebe con moderación hasta que pierdas el sentido”

Todas esas veces que llegamos a casa en vertical y tarde.
Y de puntillas y mientras nos desnudamos en la cocina
A la conocida oscuridad queríamos insultar todavía:
“He pasado la mejor noche que sigue viva
Y vosotros aquí durmiendo boca arriba”
Y no pudimos…. por no despertar a nadie
Y menos a la realidad, que siempre se encuentra a la vuelta de la esquina.
Pero el corazón desperdigado, uno de tan pocos, seguía igual.

Todas esas veces que pensé en decirte “Te quiero, pequeña” y se quedó en “Encantado. Me llamo Dimas, que bien se ve el mundo desde la ventanilla del tren, si te fijas.”

Todas esas veces que mentimos para decir la verdad de los que nos oyen porque a si es más limpia la acerada espada de mentirnos a nosotros mismos.

Todas esas veces que le contamos secretos a las cosas inertes sin saber que ellas vivirán demasiado tiempo y se las contaran con mucho silencio a cualquiera que pare a descansar su mirar a su lado. Hablo de contenedores consumidos, de huecos de escalera profundos y de buzones sin titulo, bosque de pitas y chumbos o cualquier tronco en flor de relojes, relente vivaz de charcos acabándose y el oído muerto del bastón que sigue en el mismo sitio que lo dejó el abuelo antes de irse. Hablo con las rosas y con quien se esconde o medra en ellas, con los insectos de las macetas y la amapola astral cuando conectan la carambola de las luciérnagas, con la paja en llamas y con tu reflejo de vestido corto acercándose al culo de mi vaso, hablo de mis secretos con mi único secreto.

Todas esas veces que levantamos una lágrima sobre nuestras cabezas
Sin que se nos sospeche llorando y con la mano le damos cuerda lentamente hasta que salga flotando, para decir “adiós” cuando en realidad queríamos decir: “Me quedo para siempre o no te vayas nunca, por favor”

Todas esas veces que perdemos la partida y no podemos matar al quien nos ganó, porque es un delito en algunas culturas o nadie sabe donde conseguir una pistola en este barrio.

Todas esas veces que buscamos el rincón más amplio de nuestras mentes para gritar, para gritar y mover las plantaciones, las ramas altas, sacudir los cañizos, y hasta la última suite panza arriba de los bichos en las briznas de césped. Para tirar al huracán, las hojas, las manzanas nítidas, los nidos vacíos, para producir hondas en el légamo, para hacer sonar fuerte los campanarios, para que huyan lejos los pájaros, todos los pájaros, porque o si no mi grito se los comerá a todos de un bocado.

Tantas veces que disimulo andando lo que puedo volar.

Todas esas veces que los caciques a caballo o los maleantes con flequillo levantaron su pecho sobre el nuestro y no les pude discutir: “No puedes llevarte ese dinero, tiene un valor sentimental”

Todas esas veces que estuve por decirle a la niña de Belén que Mary Popins estaba basada en un personaje real de mi pueblo para que se riera siempre, incluso cuando yo me fuera.

Todo esos “te amo de una forma indecente y de mala manera” de mis sueños normales, de los que nunca acabo de salir porque te encuentro al otro lado y entonces ambos son reales y ambos soñados.

Todas esas cosas que quise decir y que no te he dicho.
Pero un doblón a que las he pensado.

-Dimas- También conocido como “Dimenosenloschistestontos”

A PROPÓSITO DE…

Cuantas cosas se quedan sin decir y son escritas lejos del único lector interesado.
Todos somos receptores de alguna frase que no nos quisieron decir y que anda por ahí firmando cuadernos Foxy.

La niña de Buda

2010-09-19T04:44:00.000-07:00

Criatura, no te molestes en seguirme
Voy a donde vaya el barco de papel.
Zigzagueando entre los brotes de algo soñado
Y las recogidas estatuas de patos.

Río abajo por donde la corriente decida y abra.
Saltando en el agua de brillo en brillo
Llegaré a la escuela
Y allí haré amigos.

La palabra de dios me hizo un círculo
Del que no podía salir.
Cavaron niños mi tumba
Y pretendían apedrearme con las uñas de buda.

Voy a donde vaya el barco de papel.
Remontando las dunas, las cuevas,
Hasta el faro que algunos segundos sabe el porqué.
Siguiendo la traílla de voz de un cascabel.

Y si el barco encallase en las olas
Con gusto le empujaré.
Soplando sus altas velas
Hasta hacerme de papel.

-Dimas- También conocido como "Elbuenladróndepomelos"

A PROPÓSITO DE... He decidido concentrarme para que no se me mueran las muchachuelas pequeñas por fanatismos religiosos. Lapiden con besos a sus mujeres y no con piedras, señores sin cabeza.

El asceta del puerto

2010-09-06T12:59:00.000-07:00

Allí se le ve todos los días. Desde siempre.No se sabe si viene muy temprano, o si se va muy tarde. Lo más seguro es quenunca se haya marchado. Llueva o caiga a plomo un sol achicharrador, él se mantiene allí, sentado en las rocas, al pie del faro, esperando que ocurra algo o que venga alguien desde donde el verde azulado y el azul verdoso se unen en blanco o en púrpura.
Le gusta sentir en sus pies arrugados las cosquillas de las salpicaduras de las ondas cuando chocan contra sus rocas. Le gusta que la lluvia le acaricie la cara en las tardes brunas de otoño, cuando levanta la mirada hacia las nubes en un gesto más conciliador que desafiante, casi de satisfacción. Sólo entonces, sabiendo que no es observado, es cuando sonríe al horizonte tormentoso.

144000

2010-08-28T09:57:00.000-07:00

Abrió los ojos. Estuvo unos instantes sin distinguir nada, mientras la vista se le enfocaba. Al hacerlo se dio cuenta que estaba fuera del apartamento, al aire libre, y unos nubarrones negros arrastrados por un fuerte viento de poniente se cernían sobre él y sobre la ciudad, a sus pies. No se sentía seguro cuando llovía, y aquella azotea a la que no recordaba cómo había llegado no era el mejor sitio para resguardarse de una tormenta que estaba a punto de estallar.
Poco tiempo hubo de esperar hasta que el primer rayo atravesó la densa capa de polvo y humo y chocó contra el asfalto. Intentó levantarse, pero no se podía mover. Estaba atado a una rudimentaria camilla de madera. Empezó a forcejear y a desesperarse. Un segundo rayo salvó de nuevo la capa y dio de lleno contra la azotea de otro edificio. Pudo llegar a ver cómo las baldosas se rompían, saltaban hacia la calle y restallaban agónicamente. El miedo apareció, y comenzó a sudar y sollozar. Rompió a llorar cuando vio el pináculo de una iglesia desgajarse ante el impacto de un tercer rayo, en la misma calle de la azotea. No era religioso; no sabía a qué encomendarse.
La tríada de rayos dio paso a una sinfonía de luz. El horizonte que recordaba haber visto antes, coronado por bosques, cerros y praderas verdes, ahora estaba anegado por las llamas. Un círculo de fuego rodeaba la ciudad y comenzaba a adentrarse por sus puertas. Sólo faltaba que aparecieran cuatro jinetes a lomos de caballos hechos de fuego y metal. Incluso creyó que los acababa de ver atravesando un edificio que inmediatamente después se derrumbó. Se encontraba en el mejor sitio para ver el fin. Pero el calor era insoportable.
A pesar del caos emergido en solo un puñado de minutos, no alcanzaba a oír ningún grito de desesperación, angustia o pavor; era como si todos hubieran huido antes. Sólo el crepitar de las llamas. Y de fondo un pitido, que cada segundo que pasaba se volvía más firme.
Los rayos cesaron pues no tenían nada más que destruir. No se oía nada más que la sirena anunciadora de nuevos días, que continuaba con su cadencia, armoniosa en definitiva. No se veía nada más que oscuridad. No se olía nada más que azufre, ni siquiera dolor.
Pi… pi…Pi..pi..pi.pi.piiiiiiiii

Romancero de dos medias mañanas

2010-08-17T01:25:00.000-07:00

He sacado rulando de pisapapeles
A mi bola de cristal.
A mi mejor pichón roncero,
Al que jubilé por año nuevo,
Lo tengo, con tomos de cartas de amor,
Entrenando de mensajero.
Pasando por la Roza y la Calle Miguel Hernández
De la suite del palomar a las cañas sosegadas del tejado.

Desayuno bromuro para dos
Y puntas de veleta.
Y cada tarde levanto al niño Cupido de la siesta
Para mi sesión de acupuntura con saetas.
Despierto a mis vecinas
Como capitán del blanco viso de las olas,
Como campeador de balcones sin cortina,
Con mi fiel mandolina.

Así espero recostarme cuando vuelva
En uno de los pechos amables de Atenea
Y oír a su agujereada mecha cerrarme la boca:
“Shhh. No hay porqué temer mucho miedo, mi caballero.
Ciérrale los ojos a la persiana,
Demasiada luz para dos medias mañanas.
Recita lo que sepas
Y vuelve conmigo a la cama”

He vaciado la calesa
De cenas y tantas noches sin velas,
De agujeros de ramas y de fantasmas.
Del mantel rescaté un par de lágrimas de cera
Y del caldero, el palo de apalear a los malos,
Las cuentas perdidas del alma y el diseño de la nada.
He pintado en la pared que da al jardín, un domingo
Y un vestido goteando y tendido de lo mismo.
Una mano nueva de aceite para las cadenas del columpio.
Y casi me mato perfumando de añil un cielo
Desde el balancín.

He realquilado y remendado de nuevo mi armadura
Y he vuelto a probar la fruta.
A mi escoba le he puesto nombre de caballo
Y he sobornado en el barrio a dos soldados, uno desde los quince chambelán.
La cabaña en la carpintería de mi padre
Parece más fortaleza desde que até sus pináculos con cables.
Escupí en el foso donde solté salvajes renacuajos.
Y la torre vigía con ladrillos de panal
Y billetes sin premiar de lotería.

Así espero doblarme cuando vuelva
Más allá del pliego de su falda
En las piernas de Jazmine
Y oír a su inquieta boca cerrarme la boca:
“Shhh. No hay porqué temer mucho miedo, mi caballero.
Ciérrame los ojos como te venga en gana
Demasiada luz tornasolada
Para dos medias mañanas.
Recita lo que sepas
Y vuelve conmigo a la cama”

-Dimas- También conocido como "Unamediamañanasindesayunarninada"

La Princesa Prometida

2010-08-06T03:45:00.000-07:00

Una mañana más, ella y sus coletas
Se precipitaban por las escaleras de la estación
Hasta oír bien fuerte la respiración
De su destartalado tren a vapor.

Ella se arreglaba la falda y se cruzaba de piernas en el último vagón,
Esperando a que cualquier polilla suelta
Frenara su vuelo en el polvo
Y le diera conversación.

El vagón y su conversación atravesaban
Fulgentes infusiones de tisú, astillas y sol cuando se sentía bien
Y opacos nervios de nimbos de ceniza
Cuando miraba irremediablemente por la ventana.
Pero se hacia camino y habían llegado sus tres amigos.

Pero habíamos quedado con Dios
En que todo viaje tiene su final,
Justamente como éste.
Y sin serenar sus engranajes,
El timonel se introdujo por el mismo túnel de siempre.

Pero las cosas parecían mas quietas de lo normal en la oscuridad
Y la luz subterránea de los pasillos iba y venía,
No sé a donde, ni de donde.
Parpadeaban al igual que los pasajeros,
Que frente a ella desaparecían,
Entrecortando sus palabras
Y aparecían retomándolas de nuevo.

Sus amigos parecían hologramas mal sintonizados
Mirándola con normalidad desde sus asientos.
Ella no podía tener los ojos más abiertos,
Cuando un vapor espeso comenzó a inundar la estancia y sus pulmones
Y un agua negra a hurgar en sus pies.

Había resplandor y sabor de antorcha fuera,
Y salió forzando con lágrimas la puerta corrediza.
Había llegado, no al mismo lugar, pero lo había echo.
Y ningún pasajero más salió con el billete en la mano
Mientras el tren se hundía lentamente y sin permiso
En un sudor maloliente de agua negra.

Delante peces ahogados en ese lago
Y el camino inundado por donde había venido.
Y detrás sillares bien borneados con ardor naranja,
Una compuerta repujada quedaba a la cerrazón.
Macilenta y descompuesta:
“¿Y ahora yo que hago?
¿Dónde empieza la vuelta?”

Entonces claro, igual que apareció el mal atrás,
Apareció su amado.
Bajando como un revisor las nuevas gradas de piedra hasta el andén.
Rayando hasta la chispa con su pulida armadura la pared:
“¿Qué hago yo aquí?
¿De salvar, te tendría que salvar a ti?”

Y que sorpresa no sólo haber cambiado
Su ropa de ir a clase
Por un pomposo y largo vestido sonrosado,
Si no que su hidalgo no fuera el de costumbre,
Si no el que el silencio ha amado:
“No pueden sangrarme las rodillas de rezar por mi héroe
Y que aparezcas tú recitando mis salmos con una espada de gitano.
El caso es que lo eres o no lo eres, pero no quiero que lo seas.
Por el bien de mi confuso corazón y del que me espera de verdad ahí fuera”

Y con sus nuevos zapatos naíf,
Corrió en dirección contraría mientras rosas se colaban por su vestido,
Dejando un perfumado jaral que sonaba a chelo en su camino.
Se introdujo en la corriente y empezó a marchar por donde la habían traído.

“Las ratas lo pensaron antes que yo”
Y arrastraba suciedad amarga por todo el cuerpo.
Sirviéndole de artesa su larga cremallera
Y tocando con los pies perdidos los diferentes posos de la ciénaga.
“¿Qué se creé este nuevo espantapájaros armado y pretendiente, viniendo a recogerme?
¿Cuantas muescas llevará en su muñeca menos que yo y prueba quererme?
Aunque… si me hubiera quedado, ahora tendría amaranto y ronces en ramos.
¿Habrá un perdón para el desatado corazón por la inflorescencia de las manos?”

El caballero olvidado en el tiempo y en la estación:
“Tranquilo, es sólo agua debajo del mar”

Agotada y sin apenas ya pisadas.
Tiznada hasta las orejas y chorreando sus coletas.
Casi pensaba en gritar y despertarse
Cuando algo zigzagueo sus piernas:
“Tranquila, sólo es agua debajo del mar”

Y si en la noche de un túnel se pudiera ver algo a parte de ojos,
Se vería una gran cabeza levantándose barbuda y negra.
Serpenteando con una gran lengua partida.
Hipnotizando a sus pupilas con su pupila amolada de lagarto.
Sonriendo con sus caninos y los hijastros de caninos.
La respiración mecía las coletas y el resuello de la princesa prometida
Y el dragón azabache dijo:
“¿Quién te manda a conocerlo en esta vida?”

Mucho antes del eco de su grito.
Allí donde nada podían hacer los ojos.
Una espada de gitano se desenvaina.

-Dimas- También conocido como “AquelqueconfundióaJudasPriestconMotorheadconBlackSabbathdurantemuchotiempoperoyano”

A PROPÓSITO DE…Bueno, mis queridos lectores indigentes, esta es la valiente historia de uno de esos sueños que tienes en los que estás y no estás dormido.
Como en muchos de mis poemas os dejo que creéis y creáis en un final inventado por vosotros, deliberar, conjeturar y seguid escribiendo mi poema.

PERO MIGUELITO!

2010-07-26T09:23:00.000-07:00

Miguelito, es de esas sonrisas que me quedaban por ver.
Tantas como setas en el canasto y ninguna tan blanda y tan sana de comer
Como la de él.
Rayitos de luz que entornan el ojo de Mayo y sus ochos,
Vellón de pestañas, que zurce aún más el “Hogar, dulce, hogar”
En la esquina de la cabaña.
Colas de nubes que no están por volver
Desde que a mi espalda te subes
Como sólo le dejaría a un cascabel.

Miguelito, es la china que agota la mano que da al escondite.
Es los dedos que abres para ver donde se esconden.
Los números que te hacen recitar desde la pared hasta el cero.
Es un llegar y salvar: “Por mi y por todos mis compañeros”.
Unos patines bien atados y nuevos cuesta abajo por su altitud.
“Se empieza la carrera desde los adoquines del Nº1 de la calle vieja.”
Calle de la Juventud.

Es un grano de arroz moreno que se presenta por desconocido.
Cada vez más pequeñito, se da a conocer en el mundillo:
“Estos son mis cojones, sí, ya, tan grandes como melones.
Mi pañal hasta los bordes, si, ya, es eso a lo que hueles después de mis cojones.
Y cierra la boca, que esta es la mía y está hecha a los pezones que yo diga
Si, ya, sólo yo y mi tío estamos bendecidos a mamar de señoritas
Desde que nacimos”

Miguelito, es el que trajo una fuente con tantas monedas como aguantaba su corriente.
En vez de una barra de pan trajo la harina y el trigo,
“Que si hay que darle de comer al molino
Sea yo el que lo giro”.
Y un grillo y la flor sin permiso, la más guapa que nadie ha conocido
Por la que el herrero colgó el mandil y dejó el martillo.
El Flipao, es una tarde de parque y después de la mano a la pastelería
Es un globo codiciado por el globero y los niños del vecindario
Es, si lo tensas bien de los dos lados, un buen lazo.

Es la senda donde Hansel nunca abandonaría a Gretel.
Es la vuelta a casa de la chica que se hizo una caperucita con la piel de un lobo y la tiñó de rojo en la pila de su abuelita.
Son unas botas que te quedarían bien si fueras un gato
O un niño bendecido por un pellizco del hada azul y sacado de un árbol.
La pluma que ata la bata de Mamá Gansa.
Es el primer mes que se dejo el pelo Rapunzel crecer.
Es un pequeño granjero levantando un tractor en Kansas,
Cerca de la villa de Los Kent.

Miguelito, son calabazas o pedales de triciclo
Lo que rueda sin punto fijo, ahí arriba, como un acertijo.
Confió en que algún día las señales con el sonajero
Con las palmas o como te venga en gana, Miguelito.
Un día en el que heredes las pajas de mi sombrero
Y otro, en el que te protesten:
“No somos calabazas, ni tenemos nada que ver con el ciclismo.
Ni móviles velando los palos de tu cuna
Ni la nariz de tus peluches
Ni la nana parroquiana-hispano-mejicana que te arrulla.
Somos cayentes y sin duda
Las estrellas sacando la lengua desde el cielo hasta tus ojos aún ciegos
Y seremos tuyas sin remedio.
Sólo extiende el brazo,
Taaanto como puedas hacerlo.”

-Dimas- También conocido como “EltíoDimas”

A PROPÓSITO DE... No os ahorreis el "Ooooh que monada de foto y de bebé" porque la verdad... es una monada jaja

EPITALAMIO

2010-07-17T00:10:00.000-07:00

Los años han soltado
En su particular polvo,
Su particular regalo,
Esos animales blancos y hambrientos,
Que creen que lo que queda de fuego,
Esta envuelto.
Pero se que no es así,
Se que aún vegeta en ti
Un afrutado infierno.

El tiempo puede enramar su cesta
Y hacer crecer niños de café dentro,
Que yo estaré aquí siempre,
Como lo están las canciones de amor,
Como lo están los inviernos.
Yo seré una mecha más
Que salio a inmolarse
En tu sabio y zurdo infierno.

Y aunque los libros no te lean igual
Y el alcohol se deshoje en ti tuerto,
Aunque los silencios entre tantas voces
Te tiendan en el Oeste y te hagan parecer muerto.
Siempre tendrás un Sancho, Don Quijote,
Un Sancho al que por amor y ante todo enseñaste
A no estar cuerdo pase lo que pase.

-Dimas- También conocido como "Aquelquepidefuegomientrassebañaenlaplaya"

A PROPÓSITO DE... Incultos, un epitalamio es un poema que se lee en las bodas.
Éste concretamente se leyó en la de mi hermano, fue mi sustituto para llevarle la cola a la novia, para tirar el arroz y para bailar con el novio

Roídas zapatillas de deporte

2010-07-07T04:32:00.000-07:00

Subí la escalerilla y crucé el umbral del avión, esquivando el muro de olor a usado y perfume de rosas recién rociado. Un auxiliar de color me indicó el lugar dónde estaba mi asiento. Tras empujar bruscamente las piernas de dos niños que pataleaban , formando una barrera en el pasillo entre butacas, y tras guiñar un par de ojos a cada lado, encontré mi asiento y me dispuse a poner el maletín en el compartimento de equipaje. Un maletín que tenía agarrado por el asa de la imaginación. Noté cómo la tensión arterial me bajaba y lo último que vi fue el suelo del avión elevándose y acercándose rápidamente hacia mi rostro.

Los sonidos que llenaban el avión -los suspiros de alivio, el jazzístico hilo musical, las palmaditas en la espalda, los niños de antes pataleando los asientos de delante, el padre suspirando agobiado- quedaron silenciados por una voz que reververaba entre los muros de mi mente.

Pocos segundos tardé en emerger del fondo del mar emmoquetado y comprobar que los sonidos recuperaban su cadencia. Sólo entonces fue cuando despegué los párpados: unos intensos ojos azules en el centro, flanqueados por unos zapatos de tacón negros y unas roídas zapatillas de deporte. Los ojos, en primer plano, se sobresaltaron cuando se encontraron con los míos, y se alzaron hacia el cielo. Los zapatos de tacón negros retrocedieron, chocaron con una mochila cuyo dueño no se había molestado en colocar en su debido lugar, y se perdieron en el horizonte. En cambio, fueron las roídas zapatillas de deporte las que se mantuvieron fieles y no perdieron de vista mis ojos ya vacíos de libertad.

NOTA: Zapatillas roídas cortesía del señor Forrest G.

“Los días de perros” Tour

2010-06-28T09:15:00.000-07:00

Los segundos son como niños
Y no esperan para que les eches la culpa.
Pero hay minutos ventrílocuos
Que manejan horas de días
Que están formando semanas sin alma.
Semanas en las que yo vivo todavía,
Emparejando macetas de ribete alto y arcilla de campo,
De todas esas veces que por tu paseo por debajo de los miradores
Están goteando.
Y también hay balas de plata expuestas,
Y malas suertes como ésta,
Y metes tras la misma piedra
El pie dos veces en el agua
Hasta que tu calcetín le hace tilín y tilda de tila la acequia
Y salen a respirar los barbos
A ver si les hace un torniquete el anzuelo de la brisa.

Un día con sus décimas, (eh! de manilla)
Donde se te encabrita la cremallera y aspiras monóxido del atasco.
Se te escapa el cambio de un botón y lo ves rodar plazoleta abajo.
Unos números donde das con la almendra amarga y sus derivados.
Y en el cuarto, el techo se lleva sus nubes de gotéele
Para que no las sumes, detrás del armario.
Los saltamontes huyen de su patria chica por que se está removiendo el agua,
Fustigando cantos de cigarra hasta saltar el dique
Para no ahogarse, ni que les salpique el alambique de la tanda.

Peldaños rotos y soltados del año
Donde Mike se ha dejado las gafas
Y te aprietan las “Kike”
Se corre, porque mantienes el pulso de las primeras citas,
El cariño de tu Russian Red.
Porque llega tu ex de parvulitos preñada de su gira de pelvis
por Marrakech.
Y un pivote aparentemente móvil
Aprovecha que llevas las suficientes o más cervezas
Y marca con un pico el logo tu coche nuevecito.
Y finalmente la actriz que te recuerda a una actriz de cine
Y a la que ves ojeando escaparates
con un bolso Luís Vuitton y levitando sobre sus tacones
Esa Angelina Jolie que crees que va salvarte de ti
Tiene un estupendo novio y derechos de autor.

Un segundo de un día de los que hemos hablado
Que parece tanto de verano, para que os voy a mentir.
Ellas, Camino, Penélope y Judith, de acuerdo a sus planes,
Te enseñan donde nacen
Pero otro día sin segundos nos dejan
Y nadie sabe donde mueren sus lunares.
Y te quedas con la duda,
Y el record de los ojos castaños que se fueron más lejos
Y con sus pendientes de tulipa bien acabados
Que empiezan a clavarse en tu mano.

Un día, un minuto del que hemos hablado.
Apartas la reja, saludas al buzón, llegas a casa.
Y está la lámpara en el suelo
Y un tifón ardiendo en la cabina.
Se fugó con los tres hijos de algodón del futón, la mesa camilla.
Y los globos derribados y el mantel enrollado
Piden en la uvi del hospital
Por los vasos agujerados.
Y un aliento de caballero de castilla
Te llega hasta las rodillas
Y te recuerda que ellos estuvieron aquí, ellos contra el sol, y este humo desenredado en el pecho se lleva a todos menos a ti.
Tan cierto como que ha sido tu fiesta
Y no estuviste allí.
Sólo como los solos de mirlitón.
Solo como el triste desatendiendo por pena
Una clase de violín.

Un día, una hora de la que hemos hablado
Hasta el panadero te echa las culpas de todo
Y apuntándote con la de cuarto
Y extendiendo sus uñas de harina
Te pasa a la florista para que te remate
Y te das cuenta que las penas son menos
Al lado del estante de las margaritas.
Una hora maldita
Donde el portátil no respira,
Latika te niega la sonrisa
Y tu mascota, la niña de diadema, el Chester
Tu madre y la madre de la madre de Encarnita
Te replican y rechistan.
Hasta los demás te llevan la contraria,
Porque les apetecía.
Y esto te lleva a meditar por la glorieta
A seguir rastros urticantes de oruguitas
A morirte como solías.

Pero al cabo entiendes
Lo que deben entender los valientes.
Y si al salir de misa una mujer se cose con sus medias una lancha hinchable y da igual lo que haya llovido mientras.
Y una pluma de sombrero se escapó para dar suerte a quien se la encuentre
Y está deseando que la anclen de nuevo para trabajar.
Tú puedes levantarte igual.
Y sonreírle a este infierno
Hasta que se parta de risa.
Yo lo haría y por mi parte al terminar las clases
Me haré una espada con el palo de los tomates,
Ensillaré mi tambor, me lanzaré a la calle
Y seré caballero andante

Y eso que a mi me lapidan de este a oeste de la villa
Con huesos dulces de nectarina.
Me tiran verduras desde el escenario los actores
A mi butaca en el palco.
Y amenaza cicuta, como granizo desenvuelto a propósito
Por cualquier ruta que emprendo.
Pero yo lo comprendo.
Me van a matar o voy a morir en el intento.
¿Amigo, sabes lo que es una buena trifulca?
Yo contra el mundo.
Lo considero una pelea justa.

-Dimas- También conocido como “¿Silosenanosyanotienencoleporquénohaydibujosanimadosporlasmañanas?”

A POROPÓSITO DE…

A muchos en estos días de perros, os follarán o os han follado (en el sentido de suspenderán) en los exámenes y le echareis la culpa al mundo, al perro y al capullo ese que sale en “Crepúsculo”, el de la nariz de cerdo no el otro, por robaros horas de sueño…
“Sólo inténtalo de nuevo” es la tesis de este poema contra los días en los que aparentemente nada funciona.

Escrito en un velo de ojos

2010-06-21T15:20:00.000-07:00

Niccoló Paganini lo expresaba bien en su sonata,
qué maravilla de violín! se me acompasa el aliento.
Entornen las cortinas,
el barco acaba de partir y la brisa azota mi ánimo.
Anónimos suspiros, apagados recelos,
durmamos para vivir en el letargo de una vida desdichada.
Y qué desdicha!
sentir ajeno lo propio y querer huir todavía más.
Quiero ser melodía en el desierto,
allí donde el agua es tesoro y la arena cofre.
Y ejércitos de estrellas se derrumban en mis sueños
ya no veo lirios o margaritas, no veo lilas ni pensamientos.
Las embriaga voraz atardecer en frío fatigado,
y muerto el sol no hay espinos ni jueces.

"Miau!"

2010-06-20T03:20:00.000-07:00

Los chicos habían conseguido un gato para el piso.
Un gato con el mismo número de rabos
Y los mismos afilados bigotes de caballero
Que el resto de los gatos.

El aeronáutico la dejó en el suelo de la cocina,
Y cayó de pie.
“Este gato mira con la misma indiferencia que todos,
Es un buen gato”,
Dijo mientras él se lamía zarpas
Y transmitía paz junto a las bolsas de plástico,
Bajo la llama escandalosa del calentador.

Sin nombre no hay necesidad de cascabel,
Pero si de caricias y de caricias.
Pasó bajos sus piernas,
Pero siempre miraba el doble acristalamiento y la otra esencia que parece que tienen las ventanas.
Lamió leche derramada entre las juntas del parqué,
Pero siempre esperaba atento a que la luz que pasa por debajo de la puerta se abriera todavía más.

Podéis pensar que estaba cansado de perseguir y cazar moscas de un salto.
Podéis pensar que se aburría hasta no poder más en las conversaciones de los amos.
Podéis pensar que pensó que el mundo no era lo bastante gatuno para él.
Pero el caso es que un día,
Cuando la raya de luz se abrió lo bastante,
“Miau!”, por que así lo llamo yo.
Salió corriendo como si fuera a salvar a alguien o algo.

Corrió con todas sus 7 vidas,
Por todo el pasillo enmoquetado,
Corrió escaleras arriba hasta el final,
Porque el ascensor estaba ocupado.
Los chicos lo siguieron,
Y lo vieron allí, como contento,
Como si por fin hubiera llegado.
Frente al umbral de la terraza,
Umbral, porque no había puerta
Y no había porque la habían arrancado.

“Miau!” atravesó aquello
Y llegó a una terraza tan llena de graba
Como de atardecer y nubes negras.
Los chicos lo observaban extrañados
“¿Qué ira a hacer?, ¿Qué coño le pasa a este gato?”
“Miau!” se subió a una cornisa
De un piso de 8 plantas.
Miró al horizonte.
Lo conoció.
Él le dijo: “Eh! Yo también te conozco”
Y “Miau!” saltó como nunca un gato había saltado antes.

Nadie sabe si a su pesar, pero 8 plantas después
“Miau!” cayó de pie y fue rescatado por sus amos y devuelto al piso.
Pero cada vez que veía la puerta abierta, lo volvía a hacer.
Y se escapaba, y corría hasta la última planta y saltaba al arcén.
Al final a sus dueños no les quedó más remedio que atar al gato más raro del mundo.
“Miau!” estuvo encadenado al cubo de basura y a sus maullidos durante meses.
Hasta que un día,
Precisamente en el que habían vuelto las nubes negras.
Lo consiguió y una tarde de humedad oscura
“Él le dijo: “Eh! Yo también te conozco”
Y “Miau!” saltó como sólo un gato había saltado antes.

Debió ser la séptima vez,
por que “Miau!” ya no regresó,
y bueno hay que alegrarse por él, porque
sea lo que sea que quisiera ese extraño gato
lo consiguió.

Su historia, es una de esas historias, que uno no se cansa de contar.
Algunas veces la olvidas y te alegra que en el momento oportuno
Y rodeado de la gente oportuna te venga a la cabeza.
A si que, bueno, no sé si o es he contado alguna vez que…
“Los chicos habían conseguido un gato para el piso
Un gato con el mismo número de rabos
Y los mismos afilados bigotes de caballero
Que el resto de los gatos…”

-Dimas. También conocido como "AquelqueteniaunacasadondetodoslosgatossellamanFelipe-

A PROPÓSITO DE… La negra época de examenes es de las mejores para escribir y para pintar las mesas de las bibliotecas pero de las peores para cuidar blocs, mis queridos y apasionados lectores indigentes. A si que tengo unos cuantos poemas más en el tarro de los poemas (el único tarro con sistema de seguridad de Reminton y con un código indescifrable de cuatro unos), ya se que quirais un poema de amor para copiarlo y entregarlo a las novias como propio junto a la camiseta que le habeis comprado porque se lo merecia peeeero la historia de “Miau!” se merecia aún más este apartado y ¿Quién sabe si alguno de vosotros, lectores indigentes, está saliendo con un siames, un abisino, o uno de esos angoras turcos que menean el rabo garbosamente?

Calle William

2010-06-09T03:29:00.000-07:00

Pude entrar por fin en la Calle William.
Encontré la llave justa para esas rejas.
¡Qué se preparen los árboles de sus libros,
Hay un tono viejo y gris allí, que me aguarda!
¡Ya pulso sus adoquines con el cuero de mis botas,
Ya trepo hasta su alberca, ya remo por su pozo!

Y en la Calle William
Una gata había llegado antes que yo,
Las hojas perseguían la pana de tu hombro
Y las ratas mordisqueaban el agua negra.
Alunizaban rayos de luna por las cañerías,
Se agitaban los pies de un niño sentado
En el toldo italiano.
¡Pasen y vean!
Las mejores parejas flirteando escondidos en el descansillo de los portales
Los mejores globos cayendo tres días después de ser inflados

En la Calle William
A todas las mujeres las veías pasear en francés,
A sus faldas flotar junto a los muslos,
A sus calcetas rozar el fruto del tobillo,
A sus pezones oscurecerse en esa boca de bajo labio grueso y de domingo.
Salivar cada uno de sus pasos desde el banco
Y sacudir el pan a las palomas locas
Que te preguntaban como te ha ido

En la Calle William
Se puede jugar al ajedrez con las ventanas.
Forman charangas de barrio los muchachos.
Y a eso de las diez, con bombillas o sin ellas,
Está todo el mundo bailando.
Cale su boina beige hasta hacer sombra.
Bañe a sus crios en la palangana.
Flautines trompeteros sólo para una canción.
Crótalos en los ojos para cruzar la calle sin bigote pero como un señor.

El lugar al que olvidaste regresar,
La mano que soltaste,
El trilero de vasos transparentes,
Los principios de la Microsupercalifragilistica,
Los hogares sin dirección,
Los perros que te siguieron,
Si los quieres encontrar…
Consigue tu pase a la Calle William.

Cuentan que en la Calle William
Una muchacha saltaba las aceras de dos en dos
Y que saliendo de la sombra apropiada una voz transparente la llamó.
Era una fontana que con todos sus chorros,
Le había brindado su amor.
Ella todavía piensa en por que decirle que no.

En la Calle William
Podríamos hacer una infinita cuerda color mantel con tus pantalones y no perder todo el fin de semana encerrados en el castillo.
Vigilar a la lluvia como hacemos el amor,
Y compartir la merienda
Y un paseo donde te des por cuidada hasta el corazón.

En la Calle William
Cuelgan alambres de alambres de colgar,
La peluquería peina al aire libre,
Los cerdos se menean garbosamente
Y hay una carta alojada en la humedad de las tejas
Con la promesa de volver.

En la Calle William
Las palomitas son baratas y empañan las gafas.
Allí nunca sabes cuando se descorchará una botella a tus espaldas.
Allí paran su carro los feriantes.
Allí venderé de cada poema el verso final bajo una farola.
Allí me esperan apoyados en una esquina mi sombrero y mi bastón,
Mi guitarra eléctrica y mi canción

En la Calle William
Recordareis aquel día como aquel en el que casi atrapáis al gorrión mojado.
En esa calle,
Al atardecer, quedan en la plaza todos los tipos duros
Para llorar cantando “Song for Aberdeen”
Hasta que el sol se rompe y muere.
Fue la última vez que perdoné a la artista alcohólica
Con todas la flores que le di y el maquillaje que había en sus ojos

La Calle William es un Déjà vu.
Y Trenzas, Leo Shelby y yo
Tomamos café espumoso con estilo
En una foto polaroid,
Pensando en las estrellas junto a las antenas,
Mientras alguien encuentra esto
Y la última chiribita aúlla.

En el bar, La Lámpara,
Entré sin querer a enchufar el luminoso.
Allí iban a difuminarnos los genios
De los edificios, la filosofía, la poesía y las matemáticas.
Lo recuerdo bien, era la esquina con la Calle William
Un tipo sacó la mirada de su vaso y me dijo:
“¿Sabes donde vas?”
Y le dije: “no”
“Entonces ya estas allí.
Sólo necesitas la llave.”

-Dimas-

A PROPÓSITO DE… Os espero allí

A la Salida

2010-06-03T08:46:00.000-07:00

Perfilando el ojo hasta el final de la página,
es como una partitura
como una ficción matemática.

¿Dónde se han ido todas las piedras?
¿y los títeres sin cabeza?
¿y los cuentos de la biblioteca?
Es el armario más vacío que veo que se cierra.

Da un golpe en la nuca
Y un frío por las entrañas.
Adiós a tu fuego favorito.
Que miedo tengo a las telarañas
Que tejen sobre ti sin mi permiso.

Tu mula olvida cuando pisa
Que nos estamos alejando por sus huellas del Toboso
Y lo que duele eso en la sonrisa.
Seguiré espoleando fuerte a la mula hasta que se rinda y desista.
Hasta la vista, Dulcinea, hasta la vista.

-Dimas-

El sueño que te lleve a mi jardín púrpura

2010-05-28T12:29:00.001-07:00

La reina de las flores púrpuras,
Seis días de lluvia apoyada en el parapeto de madera
De una isla de té de hierbas y de sombra sucia.

Con su jersey de granas con todos los cruces calados,
Y yo esperando de su penumbra un carmín de labios.

La conversación que miro, riega con alambres cristalinos
Y plumón de trapo el espejo de un fantástico charco.

El aguacero arrecia y la princesa se engancha a su tormenta
Y espera su pulpa, su nuca, su piel, así de contenta.

Zumo de almenas en ruinas y fresones oscuros,
Meandros morenos chorreando de nuevo
Por un jardín de ratos, bien alto,
Donde entregar las alas y la tez sonrosada.

En ese país, en ese recodo,
Se hace joven mi amor
Mientras nos salva a todos.

-Dimas-

A PROPÓSITO DE… Ey nanos,nanas y pobrecillos en general que le seguis la pista a este... ¿Cómo decirlo? "Rechuli bloc", este poema es de hace un tiempo, y no penseis que últimamente no escribo cosas tan buenas como nuevas metido en lo mas profundo de mi acervezado y extraño mundo, pero es que lo que escribo ahora no es carne de bloc precisamente asi que... os conformais con éste que lo saqué de un sueño letra a letra cual Dalí mientras me encargaba de regar el huerto de naranjas y contaba saltamontes que huian para no ahogarse.

La muñeca que hay que morder

2010-05-04T08:46:00.000-07:00

La pruna de la muñeca izquierda
Abre el mordisco de la princesa negra.
Nadie sabe porque sube su ave
Por las troneras de la tierra
¿Y Por qué no cuidar de tus cadenas
Si sólo veo en ellas pulseras?
Recuerda, Dimas, recuerda.

La derecha esconde el as
Y el gorrión mojado muerto sobre la almohada,
El corte limpio y el aura de la carne en llamas.
Sólo hay que soplarle a las venas para que se abran.
Lamer las yemas del pistilo ardiente.
Reconocer haber enamorado al transeúnte
Que a la vuelta de la esquina se fue a perder
Y que ahora son todo halos desenvainados
Para volverte a ver.

¿Y la muñeca o la mano que no se ve?
¿Peina el libro del alma?
¿Cose esos agujeros de luz a las persianas?
¿Come pasos de pañuelo si es un baile gitano cuando se te escapa?
¿Qué ojos me llevas?
¿Hasta donde tengo que seguir tu rallada voltereta, racimo de cunetas donde mojé el pie, cangilón que asciende, nana de agua que me gustaría dormir desde que amanece?

-Dimas-

A PROPÓSITO DE… Un día te levantas y llevas una semana sin escribir y dices: Mierda! he perdido mi don, joder ya no voy a poder escribir más porque no se donde buscar la puta inspiración. ¡Denunciaré a mis musas!... pero claro seis segundos después estas buscando papel,boli y rezando porque no coincidas con nadie en el tren porque tienes trabajo que hacer

Las Costas de Mina

2010-04-28T04:07:00.000-07:00

No está mal que alguien te espere por fin.
Que te aprendan.
La ciencia cierta de que alguien está pensando en ti,
Mientras cruzas las luces mojadas de un hall desconectado.

No está mal que encuentren tu cuello.
Aprender del azúcar de la rosa negra
Como se saca con fuerza un beso del paladar
Hasta perderte en su estela.

En una tarde de paseo y de manos,
Puedes enseñarle todo lo que rebosaba en tu bolso de piel
Puedes decir en ese tiempo un millón de cosas:
Graciosas, románticas, inteligentes...
Pero al final lo que realmente ella y todos queremos oír es: "¡Tacháááán!

Hablas de bajo que astro feroz
Un latido os dio la dirección para encontraros,
De que puertas había que abrir en el sótano,
De que sombrero perdió la cabeza,
Y de que monstruo terrible os hizo frente al traspasar el foso.
Todo aquello que hizo falta para llegar hasta el banco junto al río
Y charlar enredados de la humilde poesía.

Aunque estuve apunto de tocar con la nariz el suelo y oler tantos de tierra,
De arrodillar con el clarinete desdentado al elefante,
Apunto de estañarme a Rizos y a sus últimos pasos de baile.

Pero Mina, ahora me acabo.
Como se acabaron los días de Charles
Y cayeron a rugidos los ojos de Pointe du Lac
Me acabo como los anillos rodantes,
Como la calada de otoño.
Como a través de un sueño
Cual gato humeante que saluda con su sombrero y desaparece,
Me acabo.

By Dimas

Portales de bohemia

2010-04-19T11:58:00.000-07:00

Al despertar, la umbría y el relente desaparecieron y me encontré con una callejuela íntima y chisporroteante de vida, donde los pintores callejeros se confundían con los ancianos que tomaban el sol cenital en las banquetas que traían de casa y donde los trileros confundían a los troleros con los viajeros de paso. Me levanté rápidamente, lleno de vergüenza, y salí corriendo de aquel portal mitigador de pesares. Me costaba correr, quizás por mi presteza en quebrar la barrera del sueño y la vigilia o quizás porque la calle estaba en pendiente y yo iba a la zona más alta del barrio, pero no lo pude precisar entonces. Giré a la vuelta de la esquina y tropecé con uno de esos pivotes que impiden a los coches, inexistentes en aquellos lares, estacionar arriba de las aceras. Caí al suelo, siendo los incisivos centrales y laterales los únicos que intentaron frenar mi caída. Aturdido, ofuscado, herido psicológica y físicamente, arrastrándome por el nuevamente suelo rociado, llegué a la entrada de un nuevo portal, esta vez de un pequeño hostal. Y al tercer escalón resucité.

Sólo tengo una pregunta, Camino

2010-04-19T04:53:00.000-07:00

Sigues caminando a saltos por el lomo de las ballenas,
Después de enfrentarte al circo y resbalar como el maquillaje mojado.
Sigues esperando decir: Soy un delfín desnudo y encantado,
Pese a las rocas vivas y a las tapias de los cementerios.
Buscas y encuentras tus pies,
Buscas y encuentras flores de curso legal.
Tienes todas las puntas del camino en un ramo,
Pero no su fin,
Ni su bonita tristeza.

Cada vez valoro más volver,
No oír a nadie con alma ni piel en la despensa,
Ni tener por que vender ni una sola palabra a las sogas.
Tu ropa está impecable,
Tus sentidos intactos,
Los bolsillos desembotados
Y por fin, las manos libres.

Podría tender un manto blanco sobre Cristina
Y guardarla como una chica que me miró después de todo,
Practicar un aviso de gaviotas, una oda a la amistad
Cuando camina cerca de la cárcel
Y mira al sol como sastre.
Podría repetir para siempre:
“Ahora ¿A dónde?”
“Ahora ¿A dónde?

El tacón de tú voz borda ecos por pasillos y mazmorras,
Se deshace del verdadero amor que no quiere para buscarme,
Y yo sólo puedo estrecharle una mano desde mi boca
He intentar que levite como las hojas
Hechizarla como los océanos a las barcas sin vela
Que respiran, que juegan, que duermen solas.

Cuando un invierno más me dice que el invierno está por venir,
Cuando todo lo que soy es un Abril que se disfraza,
Cuando sobran las palabras pero quedan cosas por hacer.
Bien, estoy en el camino, así que sólo tienes que silbar
y darme unos segundos para aparecer.

By Dimas

A PROPÓSITO DE… Después de dormir 12 horas (21.30-9.30) y de acariciar mis pies como si ya no los volviera a ver más, después de la Senda del Poeta en la que tras 80 km todos odiamos un poco la poesía, después de que gente se quedara a escucharme con su vino y sus porros, después de que gente se quedara incluso sin nada a escucharme, después... escribí esto

Te bailan las aceras a las doce campanadas

2010-04-12T04:45:00.001-07:00

Te bailaban las aceras a las doce campanadas,
era el momento en el que juntos pecaban borrachos y hadas.

Hipan segundos al eco de alpargatas de anís,

lentes neblinosas, sonrisas de licor y manchas carmesí.

Doncella soy caballero y cabalgo hacia vuestro apuro,
si de soslayo verso en silencio, despeinado y cauteloso.
No os engañe mi aspecto desaliñado y andrajoso,
taberneros han aliviado más despedidas que saludos.

Ahora mi sino es de un bohemio que erró al tomar camino,
ni tesituras, ni texturas, soy prófugo del descuido.
Mi armadura no acompaña a los placeres que me inclino,
tabernero, ¡una jarra! quiero caer en el olvido.

Que por masacres y batallas fui ante todo conocido,
el más grande de los hombres - decían - jamás vencido.
Más fue una dama quien empuñó contra mi su cometido
y me asestó las más tiernas lecciones en cortante filo.

Atado, amado, perdido...

Tocado, besado, hundido...

"Solté a Teddy en un valle"

2010-04-09T06:14:00.000-07:00

Miré que bien me paraba
Mi camiseta de matar gigantes,
Peiné mi barba postiza
Al borde del espejo,
Solté a mi perro,
Y me dirigí al centro.

¿Cuantas veces grité llaves de jardín
Y le puse nombres preciosos al Sur?
Todo para verme aquí.
Fuera del mármol de Psique
Y del arrollo cristalino donde le dimos trote al porvenir.
Encadenado a hebras de regaliz
Mi sol apunta en su fogón;
Un nuevo número mágico,
Distinto apodo,
Otro paso de rail.

Yo echo de menos todo lo que no me cabe en los bolsillos,
Pero es hora de desflorar el telar con el más profundo de los abrazos.
De hacer frente sin el plectro a la mimosa,
Sin la espada a el alma que guardaba de tu boca.
Hay que llamar a las hiedras, a los dientes de león, a la hojarasca, a la maleza
Que lo cubran todo rápido,
Como sólo el adiós sabe hacerlo
y tranquila, si sonríen amapolas desde tu epitafio
me giraré en secreto para verlo.

Rompan filas las ortigas
Hay que darle caza al corazón
Desde otra orilla.

Bien, y allí me encontró,
Mis queridos pocos y valientes.
Yo patinando entre el tomillar como los arces
Y ella escupiendo bien alto guirlache.
Arde súbitamente con llama y sin explosión.
“-¿Cómo te llamas?”
“-Léeme los labios”
Y me besó.

By Dimas

A PROPÓSITO DE… Gracias a todos los actores del reparto del poema, sobre todo a Teddy que no se alejó mucho. Habrá ración doble de chocolate para todos esta noche.

"Yo no estuve aquí"

2010-03-24T04:29:00.000-07:00

Al incorporarse en la cama, miró al manchado suelo y encontró un rotulador negro tirado. Se desperezó tirando hacia atrás sus largos y arrugados brazos y haciendo un ruido extraño, con una espina clavada en la garganta, y se levantó. Cogió el rotulador y lo miró con nostalgia, tal vez pesando en su inocente infancia. Comenzó, sentado de nuevo en la cama, a hacer malabares con él, pasándoselo de un dedo a otro sin tocarlo con la otra mano(¡no se había olvidado!). Se puso de rodillas en el colchón y, en la turbia pared, encima del barroco cabecero, empezó a escribir. “Yo no estuve aquí”, puso, y debajo firmó con una “o” mayúscula y un punto. Salió de aquel desconocido lugar y, teniendo claro lo que tenía que hacer, se dirigió a la que una vez fue su casa.

Pasó casi todo el soleado día vagando por las cambiadas calles de su ciudad. Reconoció un edificio semiderruido, que logró identificar con el colegio que lo vio crecer gracias a un cartel que pendía de una de las ventanas tapiadas del segundo piso. Ya estaba cerca. Sólo unas cuantas manzanas más. Se trataba de un barrio céntrico y peligroso, infectado de prostitutas en cada una de las esquinas y de toxicómanos con síndrome de abstinencia tirados por las destrozadas aceras. Otrora fue un barrio residencial, de esos en los que cada vivienda era unifamiliar, de dos plantas con buhardilla y contaba con un pequeño jardín en su parte posterior. Ahora, la expansión urbanística que él había vivido desde la cama de un hospital, las había destruido y hábía puesto en su lugar cientos de amontonados bloques de edificios altísimos, cuyas recias siluetas acristaladas apenas dejaban llegar los rayos del sol al sempiterno suelo húmedo. Todo lo embargaba una fina capa grisácea, de polvo en suspensión, como el de las casas abandonadas del campo. A este deprimente panorama había que añadir la repentina llovizna ácida que comenzó a caer entonces, lo que le daba al vecindario un aspecto más gótico y siniestro si cabe, y le obligó a guarecerse en un estrecho portal.

Finalmente, y tras haber amainado la lluvia, vislumbró, entre las enredaderas que se abalanzaban sobre ella, su casa, una de las pocas antiguas viviendas que quedaban en pie, aunque eso sí, muy deteriorada. De todas formas eso no le importaba, no necesitaba entrar, pues lo que estaba buscando se encontraba enterrado al pie del arce que había en el jardín de atrás. Se arrodilló delante de él, y escarbó y escarbó, apartando de vez en cuando las flores silvestres que habían crecido alrededor de su tronco y que caían ahora, marchitas, sobre su agitada cabellera. Minutos después, y con las manos ensangrentadas, consiguió rescatar su tesoro escondido largo tiempo atrás. Lo cogió, se lo metió a la boca, y apretó el gatillo.

El Sitio Ciego.

2010-03-20T10:59:00.000-07:00

Creía que construíais estatuas de fuego,
Y rosas sin pétalos
Por eso el limbo lleno de maletas,
Por eso los ojos tan y tan abiertos.
Por eso me paseé hasta tus huellas,
A atrapar cabellos sueltos
En las corrientes de aire.
Pero nada.
Supongo que todo es desaparecer
O intentarlo.

By Dimas

A PROPÓSITO DE... Saludos a la gente ingente que se paró presionada para hablar con nosotros la última noche de Fallas y al tipo ese que se bajó de un árbol mientras todos le aclamaban y a los italianos que salieron amitosamente corriendo, y a la bollera que pillamos meando y a la chica que Sergio le compró unas gafas para ligar con ella pero que al final no y a la zamorana que me quería pero no lo dijo (jajaja) y a los de Salamanca que éramos nosotros dentro de diez años y por supuesto a todos los que nos indicaron el camino

"Principios básicos de Astronomía"

2010-03-16T10:16:00.000-07:00

“Entretén al fuego mientras llegue
Y confíame tu sonrisa”.
Eso fue lo que le dije
Cuando faltó mi huella a la cabaña de sus días.
“Un pastor podría atabalear
La arrebolada hasta traer aquí tus mejillas
Y sin apenas contar con ninguna letra de mi saliva”.
Eso fue lo que me dije
Cuando escalé con migas al lomo de las palomas
Y pensé un segundo en bombardear con plumas
El vuelo de los demás por la avenida.

“Sigue al resto, yo me muero por mi cuenta”.
Le dije al capitán de mis amigos
Cuando el fango ya era un animal por mi espalda
Y la lluvia me tocaba la sangre como un niño.
“¿Arrancando teclas de piano, ola de polillas?,
Yo esperaré a mi día
Como silbo principios básicos de astronomía”.
Las colillas jugaron su ceniza.
Las garrapatas se hicieron con los botones de mi camisa .
Y colas de zorro limpiaron el agujero de mi pecho
Como un sueño más, visto o no visto desde la bahía.

“Idiota, no te sonríe a ti, es una de esas chicas
De sonrisa estrábica”.
Andábamos por el centro de los círculos de magdalena
Cuando me repetí eso.
“Yo que sé, si una chica pasa desapercibida en una caja de música
Es que es mona”.
Ay! mi sencillo homenaje al technicolor,
Se lo digo por ti cada noche.
Taña o no tu falda,
Llueva o nieve
Me mires o no como suena
Un paseo por el parque.

By Dimas

A PROPÓSITO DE... En la creación de este poema no sufrió ningún animal, nigún animal vivo quiero decir, con el resto, yo y el equipo de iluminación nos cebamos :)

"Instrucciones para abrir una caja, querida Pandora"

2010-03-09T10:36:00.000-08:00

Vas montado en el balcón,
Lanzas el cigarro y hace un arco perfecto.
En las profundidades
Las calles son cruzadas sin ti
Y la única bandera tiembla sólo un poco
A la derecha del sofá,
Como la lluvia que ha dejado de caer
Y que ahora es pasto de las luces en el suelo.

Parece mentira pero
Puedes oír el traqueteo del vagón en la mina
Mucho después de haber cruzado el puente para volarla
Incluso empeñar tu reloj para volver sólo un tic-tac atrás
Y esta vez no fallar.

No me cantes lo que pasó,
Duende de decoración que mira desde el florero
Sin tener apenas vida,
No menciones el más mínimo aliento,
Ni resuelvas el éter para mi pétalo azul.
Ya pisaremos con el sombrero
El beso alto,
Los bosques incendiados de cerezos a las afueras
El hueco entre el agua y el cielo
Que le dejé al pez volador.

Y porque me da la gana
Porque me comenzaba a apetecer
Comienza de nuevo a llover

By Dimas

APROPÓSITO DE... Poema de expiación desde el balcón del primo Chichas en una hojita de agenda de novia. ¡Gracias a Dios! las tipas tienen toda clase de cosas en esos bolsos parcialmente infinitos que yo no entiendo.Me alegro mucho escribir esta mierda porque maté a muchos fantasmas de una sola tirada. Por supuesto volví a casa colocado y con el brazo fuera de la ventanilla, que es como se debe conducir cuando llueve :)

EL DÍA UVE

2010-02-21T12:01:00.000-08:00

Ya dentro del autobús de la línea 56C con destino a la costa, y mirando fijamente el asqueroso aspecto del bocadillo comprado en el establecimiento coreano de al lado, el todavía Joven Otrebo comenzó a divagar sobre cómo haría para morir esa noche. Había leído mucho sobre lo que ocurriría, sí, y sobre cómo afectó a diversos personajes, también, pero no tenía ni idea de qué es lo que iba a pasar exactamente: ¿Qué iba a bajar del cielo? ¿Qué iba a subir de la tierra? ¿Qué iba a emerger de la oscuridad líquida? ¿Qué puerta de qué dimensión se abriría? ¿Qué cataclismo sucedería?

Con la mente ocupada en estas y otras cuestiones llegó a la parada en la que tenía que bajar. Se levantó del pegajoso asiento atestado de firmas de adolescentes sobre hormonados y bajó del autobús. Esperó a que arrancara el conductor para poner rumbo a su destino, al Acantilado del Gadú, pues era una zona protegida y, por tanto, prohibida para cualquier invasor. Habiéndose asegurado de que nadie le seguía con la mirada, algo muy improbable a aquellas horas de la noche y en aquellos lares, comenzó a andar, primeramente, por el ancho arcén de la carretera nacional por la que había llegado con el autobús, esta vez unos cuantos centenares de metros en dirección contraria. Después, se adentró por el denso matorral que se extendía a su izquierda, por un pequeño camino de unos ochenta centímetros de ancho, libre de los altos arbustos que lo lindaban.

Conocía todo ese camino de memoria, desde que era pequeño. Pero había algo poco familiar, le había embargado una sensación fría y distante desde que se había encaminado por él.
Se estaba alejando.
Quizás se había equivocado y se había adentrado en la espesura antes de lo convenido… quizás esa sensación se debiera a lo que estaba aconteciendo sobre su cabeza y era lo que tanto había estado esperando…
Miró al cielo, cielo despejado, despejado de nubes y claro, claro como la luz de luna que bañaba tibiamente la explanada que lo envolvía y que formaba siluetas sobre el oscuro suelo.
Y lo vio. Vio Venus acercándose a la esfera plateada de la luna llena. Y el todavía Joven Otrebo seguía alejándose del lugar. Era una sensación indescriptiblemente familiar, agitada y familiar, sobrecogedora y familiar, angustiosa y familiar.

Afuera, en la fría distancia, un gato montés gruñía y dos jinetes iluminados se acercaban. El viento empezó a ulular. Y él seguía alejándose, hasta que dio de bruces contra la arcillosa realidad.

PIEDRAS DEL VERANO

2010-02-18T07:01:00.001-08:00

El tablero ha ido a parar su giro
Al agua de la calzada.
Con sus damas negras
Y para sus blancos días
Anegando el corazón de llamas frías.

El cactus sobrepasa las piedras
Cortando sus huellas de carro
Sus prendas pendientes
Su lacrimal de amapola
¿Qué es aquello que luciste
Bajo el crepúsculo caliente
Y el candelabro de las olas?

Id llenando el ataúd
De rescoldos de saliva,
Pez de declaraciones.
Id con puñados de tierra
Traídos por nudillos sangrientos
En el aire desde las entrañas.

En aras de Me quiere, no me quiere
La margarita no volvió a hablar
A veces, cuando todo ha terminado,
Voy a ver si estás.

Las cajas de música mudas
Playa de palmas blancas
La sonrisa timbrada viuda
Todo al ciclón de aldabas de salón
Todo bajo delicadas sombras de pasos
Espadañas combadas del carbón
Todo al borde del verano
Todo donde tu y yo.

By Dimas

2010-02-12T03:17:00.000-08:00

¿Recuerdas cuando jugábamos a pedalear por mi calle montados en bicicletas antiguas?
Yo necesitaba mis patines, por que no sabía montar a dos ruedas.
Fue entonces cuando a ti se te ocurrió que empezáramos a escupirnos cada vez que nuestros manillares se vieran de frente.

¿Recuerdas aquel verano que viniste a mi casa y me viste por primera vez
con mis braguitas blangas de rosas estampadas?
Un día se te ocurrió decirselo a los chicos de la calle de abajo y ya sólo podía sonrojarme cada vez que me miraban.

¿Recuerdas aquellas veces que jugabamos al escondite con tus amigos?
Te contaré un secreto, no soy tan estúpida:
Sabía contar hasta más de dos, pero no tenía ganas.

¿Crees en lo increible?

2010-02-11T07:47:00.000-08:00

Dejé de creer en las señales
A la edad de veintiún años,
Cuando observaba a Jesse
Mesar los destellos del sol
Sin el dedo corazón,
Allá en los campos de trigo.
Sabía que algún día
Sería abandonado
Y vi elevarse a los ángeles
Como cuando espantas
A un puñado de pájaros.

¿Qué hacer cuando caminas hacia atrás
Con el pulgar extendido hacia el sur
Y cargando con el cartel de desterrado?
¿En qué tienes que pensar
Cuando no esperas nada oculto tras las cosas
Y algo te dice “Ya no estoy aquí”
Desde cajones de mesilla y soportales?

Era divertido esperar a las coincidencias,
Ponerles nombre,
Ungirlas con un mensurable beso en la frente
Y soplarlas desde el pecho como pavesas
Hasta que vuelen como una plegaria
¿Sabes a qué me refiero?

Como cuando vas chafado en el asiento
Con los focos de otros coches en los ojos
Planeando a saltos la carretera principal
Y maldiciendo cuanto ves al otro lado de la luna
Y enchufas la radio y saltan chispas
A poder ser líquidas
Y suena tu canción preferida
Y gritas: “Es imposible que suene en esta emisora,
Es imposible ahora que la necesito”

¿Sabéis…? Una vez vi una explosión azul
En el frío de una barandilla
Y el metal me guiño el ojo con todas sus pestañas
Y adiviné que pasaría la poli por delante
Trece segundo antes de que el agente
Decidiera tomar esa misma calle.

También cuando alguien llama a casa
Y descuelgo y no dice nada
Siempre pienso que es ella
Y que sonriente lleva en la otra mano
Una tercera rosa y que sabe donde ponerla.

Otras voy al huerto abandonado
Dejado de la mano de las almenas destruidas
Y de la yegua percherona
Y miro al cielo como una bufanda enganchada en la cancela
Libre de pasquines y herrumbres
Y cuento a las estrellas desnudas
Y pienso que ellas me cuentan a mí
Y son todo ojos y su nimbo un parpado alegre
Contento de verme

Así como el león tuvo una roca donde dormir
Y Selene volvió a Endimión
Así yo viviré más que nadie
Con mi mente jugando a la rayuela
Dos pasos por delante
¡Canta conmigo canciones propias de Septiembre y demás luces!
Yo la vi mientras se hundía en la bañera,
Cuando escondió su boca como un naipe
En la espumosa leche.
Cuando le susurré: “Unas veces estoy enamorado de ti, otras no
Pero siempre, siempre quiero follar contigo”

Sería genial hacer desaparecer lo más grande
Delante de las miradas atónitas de la gente
Vaciar el cuadro de polvo sin el bandido
Esperando su regalo detrás
No ver llorando a mi mujer
Con mi sangre ambivalente
Apeándose del turno sonrosado de sus manos
Y si caigo de esta silla, que caeré
Haré algo increíble,
Levantarme.

By Dimas

APROPÓSITO DE... Bueno, este es un poema más complicadillo que el anterior, pero es de los que me gustan a mí, así que estirar vuestra imaginación y percepción cuanto podaís y si elaborais teorías propias sobre el poema meteros en "zarpazos".

Intento de suicido número 1

2010-02-01T06:02:00.000-08:00

- ¡Ahora es el momento de morir, no vale la pena seguir viviendo sin una botella de champán caro entre mis manos … me voy al Puente 24 de Noviembre! - grita el Viejo Otrebo a los cuatro vientos, para ver si alguien le escucha y, así, en un intento de detener una tragedia segura, ese alma caritativa le diera una botella de champán, licor o cualquier otro recipiente repleto de elixir amnésico.

La respuesta fue (casi) Total Silencio. Sólo se percibía el toque de las tres en el campanario de una Iglesia imaginaria. Sólo se percibía una sirena en la lejanía anunciando una muerte más. Sólo se percibía la lluvia sonámbula acariciando los adoquines de una decimonónica travesía sin nombre. Sólo se percibía unas pisadas cristalinas de un anciano reverberando en los muros de una casa sin paredes.
Aún así, las saetas siguen cantando a los pasos y los grillos siguen cantando a las hembras. Pensar que el mundo se va a parar porque un hombre se va a suicidar, es como afirmar que los ángeles no mataron a Annabel Lee.

Habría matado por un poco de bebida, y seguir flotando por encima del mar de nubes anaranjadas que esa noche inundaba el cielo, y seguir siendo la única persona que podía ver la inconmensurable belleza de la diosa Selene, vigía de la tormenta. Pero ese trago no llegaba, y cada vez más rápido descendía hacia los abismos atezados de la realidad.

Y le dolía la cabeza. Y sintió náuseas...

La vida pone a cada uno en su sitio, pero eso no ocurrió aquella noche con el Viejo Otrebo. Tendría que esperar a la siguiente noche sin luna para saber qué hay al otro lado. Para saber qué hay debajo de su puente

"And I promise you, I promise that I´ll run away with you"

2010-01-29T03:07:00.000-08:00

Puedes imaginar una historia de amor
Con cada chica que hace ruido al mover la puerta
Para entrar a la biblioteca.
Puedes inventar sus defectos
Y deducir los puntos donde tiene las cosquillas.
Inventar un nombre cariñoso:
Gwen, Piernas, Lady Macbeth…
preguntarte si el ritmo de su respiración descenderá a la tierra para soñar
o entrever su mejilla al lado de la tuya en la almohada
Cuando por lo poco que quede de abierta la persiana
La luz del sol la bañe.

Puedes pasearla en bici y asustarla yendo cuesta abajo a gran velocidad.
Puedes montar un escenario perfecto,
con los portales de Guido
los balcones de Shakespeare,
Y con todo lo que se te ocurra,
Para besarla sólo una vez
O para siempre.

Puedes pintar y extender una alfombra roja bajo la lluvia
Y que sea vuestro camino de huida,
Donde nadie os vaya encontrar.
Donde se pueda correr tan rápido
Y saltar tan alto que aprendas a volar.
Con un cielo que responda a tus ojos
Y un viento que atienda a mi silbido

Puedes hacerla saltar a la comba con tus hijos
Con un fino vestido y una esplendida sonrisa,
En un jardín lleno de briznas amarillas
Que tienes que segar,
Y con el olor columpios recién pintados
Que lucha con el aroma del bosque
Y el sonido de la zumaya.
Todo en tu nariz, todo en tu mente
Mientras Gwen te abraza.

By Dimas

APROPÓSITO DE... En realidad nadie va a la biblioteca a estudiar, va a estas cosas y si encima acabas de escuchar "Just like a heaven" de los "The Cure" pues...

Todos los gatitos esperan un abrazo

2010-01-21T02:41:00.000-08:00

Estábamos como gatos afilando nuestras pupilas en las costeras,
Con la manta de farolas naranjas defenestrando el suelo bajo nuestros pies.
“Tú me has querido una vez. Abrázame de nuevo como si ella lo fuera a hacer”
Casi contuve el aliento como cuando dejé mi alma a ras de ti.
Casi noté los mismos huesos,
Porque los intenté buscar
Como cuando pierdes algo en la chaqueta
pero el olor me distraía,
era… no sé… estaba lejos de sonar como aquella dulce concertina.
Esperé el sonido del órgano enterrado,
Pero estaba muy apartado de allí,
Quien sabe si recitando ecos.
En su hombro de pana dije tu nombre con hambre
Y se fue.
Tiró su flauta por las escaleras
Y espero en la curva a sus zapatos de cristal.
“Para cenicienta siempre es medianoche”
Y me giré a la inmensidad.

By Dimas

¿No os pasa que a veces un olor os lleva a un recuerdo?
pues un abrazo también te puede llevar a otro abrazo

"Locos e imposibles"

2010-01-09T11:11:00.000-08:00

Locos e imposibles

Nada más terrible
que dos poetas enamorados.
Locos e imposibles...
Soñadores que sin saberlo
van armados,
y con sus propios versos afilados
se arrancan el uno al otro,
pedazos de corazón.

By Olga Cecilia

Poema que hizo mi cuñá Olga
despues de hablar con ella y contarle un rato mi vida
Que bonito es ser una musa, teneis que probarlo :)

Fragmento del poema "Lo que pude hacer del bosque"

2010-01-09T02:30:00.001-08:00

LO QUE PUDE HACER DEL BOSQUE.

Rick prepara su arco
Mientras oye tu voz en el bosque
Como si las águilas peinaran el acantilado.
Está a punto de aullar la húmeda y
De resbalar en el musgo.
El anochecer entonará sus luces.
El frío se arrastrará como un muerto.
Su mente lo deja todo en silencio.
Piensa en ella como una pluma soplando en su cuello.
Las flechas pueden errar
Su fantasma no.

By Dimas

Bien, mis niñas despertár vuestra increible imaginación a la par que cerrais los ojos y visualizais las imagenes que os presto
esto habla de los fantasmas de la ausencia desde una perspectiva valiente

Huyendo de campanilla

2009-12-24T07:22:00.000-08:00

Y comenzó el enfrentamiento:

- Lo sé, pronto, sino ya, seré polvo... polvo que algún día serás.
- Sólo tú y el caballero cruzado me habéis puesto en tantos aprietos – dijo M con una delicada vocecilla.

Tras este breve diálogo, prólogo y epílogo de una muerte cuasi-anunciada, la tierra se estremeció y se abrió bajo sus pies, tragándose a La Blanca Dama y arrastrando tras ella al Señor J, por fin en el lugar en el que casi siempre quiso estar.

"Decir que..."

2009-12-20T03:18:00.000-08:00

Que hay, mis queridos corazones sangrantes?, ya sé que hace tiempo que no subo nada nuevo... y no es que esté falto de inspiración, podeis estar tranquilos y dejar la pistola sobre la mesa, es que ando liao ahora que soy un buen y correcto estudiante...
este poema tiene un par de meses, es de este verano, siempre quise subirlo y ahora tengo tiempo, sé que como nenas melancolicas que estais hechos os sentireis identificados :)
Por cierto vuestro Dimicas, Dimis o Dim (YO)ya ha entregado algun poema para salir en un nuevo libro con unos cuantos poetas más
2º"Por cierto" unos nenes amigos mios tienen un bloc bastante curioso, unos tipetes que que puedo decir... se lo curran. Esta es su dirreción http://neoguayismoilustrado.blogspot.com/
y desde allí podeis curiosear por los distintos blocs de mi querida clase de periodismo, unos muchachotes muy simpaticos
¡Redoble de tambor por favor!
"Ahora os dejo con..."

DECIR QUE…

Supongo que tengas unas suaves y bonitas yemas en los dedos.
Supongo que tengas algo, como un espíritu, bajo las bragas.
Supongo que existas también por las mañanas.

Pero no lo sé, no sé nada.

Supongo que creas en el amor, y que lo beses y que te arrodilles ante él
Con felicidad cuando por fin es tuyo también.
Supongo que te asustes con los relámpagos cuando su trueno es fuerte
O cuando oigas posibles fantasmas desde la cama y estés sola en casa.

Pero no lo sé, no sé nada.

Supongo que a veces, sobre todo cuando cala el frío, necesites un abrazo.
Que confíes plenamente en tu mejor amigo,
Y que ante la imposibilidad de que alguien no te ame, sea tu enemigo.
Supongo que necesites tanto como yo, besar y que tengas un beso preferido.

Pero no lo sé, no sé nada.

Supongo que alguna vez hayas sonreído aunque por dentro estés triste
Y sientas un doloroso vacío.
Supongo que tengas una postura favorita para hacer el amor, para quedarte dormida.
Supongo que como a todos te guste la lluvia,
Pero no sé si cuando cae a rugidos
O cuando cae despacito.
Supongo que supones que siempre me gustaría estar contigo

Pero no lo sé, no sé nada

Te quiere, un desconocido.

2009-12-12T14:39:00.000-08:00

¿Por qué siempre me enamoro de la chica mala?
- Tu no sabias que fuera mala
- Sabía que no era buena... Vale, lo diré de otra forma ¿Por qué me atrae una persona que se que no es buena?
- Creo que yo se la respuesta. Porque esperas estar equivocado, y cada vez que ella comete un error y algo te dice que no es buena no haces caso, y cuando se porta bien contigo y te sorprende, vuelve a conquistarte y acabas descartando la idea de que no te conviene.
- Exacto! Y además está el viejo dicho "no puedo creer que una chica como ella quiera estar con un tío como yo".

(...)

Lo que intento decirte es que entiendo lo que es sentirse el ser más pequeño, insignificante y patético de la humanidad y lo que es sentir dolor en partes del cuerpo que ni siquiera sabías que tenías. Y da igual cuántas veces te cambies de peinado, o a cuántos gimnasios te apuntes, o cuántos vasos de Chardonnay te tomes con las amigas, porque sigues acostándote todas las noches repasando todos los detalles y preguntándote qué hiciste mal o qué pudiste malinterpretar. Y cómo puñetas en ese breve instante pudiste pensar que eras tan feliz. A veces incluso logras convencerte de que él verá la luz y se presentará en tu puerta. Y después de todo eso y aunque esa situación dure mucho tiempo, vas a un lugar nuevo y conoces a gente que te hace recuperar tu amor propio. Y vas recomponiendo tu alma pedazo a pedazo, y toda esa época difusa, esos años de tu vida que has malgastado, empiezan por fin a desvanecerse.

Calma en la cama del alma

2009-12-09T10:45:00.000-08:00

No se cuando fue la última vez
que una de esas espinas se me asestó
con la malicia suficiente como para escocer.

Qué alentador creer tener un corazón inmortal!
Qué alentador saber que todavía derrites miradas!
Qué alentador saber que tú fuiste tan único... como será tu sucesor.

Hoy me alegro por tantas metáforas
que parezco resirar poesías y sudar anáforas.
Si sólo un hilo nos sostiene,
un hilo tan fino que sólo es posible verlo al trasluz.
Serán mis soplos los que tumben sobre él
los sauces que tú plantaste a su alrededor.

Por que hay un inmenso mar despues de ti,
y para mi es más que suficiente para ser feliz.

Fragmento del poema "La historia del agua de tocador"

2009-11-30T11:23:00.000-08:00

Su pupila se convirtió
En un mundo
Por dibujarla muy grande
En el techo.
En mi tiempo libre solía mantener un buen pulso
Pero todo es que brille la cuchara
Que se incendie el molino por una carta
Y caer en la piel del polvo, desnudo.

By Dimas

12 Septiembre del 2007 . Actualizado xD

2009-11-27T11:14:00.000-08:00

Le susurré a las plantas que mi corazón te pertenecía,
y menudo error a estas alturas el regalar un corazón.
Me hiciste daño, sufrí por ti
y no volviste para consolar mis lágrimas.

Pero yo sé que hubo un momento...
y que no habrán más...
se que existió una historia efímera...
que encontró su final...

Y de nuevo la historia se repite,
pero esta vez no amanecen tristezas en mis sauces.
No se esparcen magulladuras por mis tierras.
No germinan profundos hoyos en mis arroyos.
Esta vez es igual y diferente.

Pero yo sé que hubo un momento,
y que no habrán más,
se que existió una historia efímera,
que encontró su final.

Fragmento final del poema "Problemas de Nariz"

2009-11-19T16:05:00.000-08:00

Bórrame los labios a nuevas cicatrices
bésame como ya tantos han hecho
y como nunca me han besado
dime cuanto sin ti ya he escuchado
y tu voz será para mí
la primera vez que lo oí.

by Dimas

NOTA PARA ADICTOS: Por problemas tecnicos no he podido poner el poema por completo...
Siento no saciar vuestra incomensurable sed alcohólica de poesía de baratillo
si alguien quiero verlo completo
que me solicite por medio de nuestro odiado Tuenti
o me mande un correo...
eldimas89@hotmail.com

De la traición de la confianza.

2009-11-17T12:08:00.000-08:00

Quizás pensaras.. o no.. quizás no pensaras.
Quizás sintieras.. o no.. quizás no sintieras.
Quizás te hastiaras.. o no.. quizás no.

De cualquier modo ya no importa.
Te di tanto y todo, que ahora ya nada me pertenece.
Ni tus regalos, ni tus palabras, ni tus recuerdos.
Todos bañados de falso veneno,
aquel que yo quise tragar tan gustosamente pensando que era dulce elixir.
No, no podría quererlos,
ni siquiera pensando que fueron fruto de algo aún puro.
Ahora no.

Caí. Tocada y casi hundida por una guerra naval
que mantenía sus movimientos en secreto, bajo el agua.
Con escasos salvavidas y tan sólo un coche de gasoil.
JA! Como si apretando el acelerador
pudiera huir de todo lo que mi mente conocía ahora.

Qué estúpida y confiada fui
y qué estúpida y confiada seguiré siendo.

Hostal "El Grito"

2009-11-10T08:51:00.000-08:00

Cuatro días interminables de disputas, discusiones, golpes en las paredes de papel y sollozos en los más oscuros silencios de la noche. Y mientras, el Señor J y la Señora Y, enclaustrados en la habitación 232, pretendían pasar esos días sin llamar la atención, desapercibidos (ésa era su principal misión), aunque en ese expresionista lugar lo más seguro era salir siempre de la habitación con un ojo morado o un algodón en la nariz empapado en sangre, por si acaso.

Apenas se dirigieron la palabra durante esos días en aquella extrañamente soleada habitación, y aún así la Señora Y estaba cansada de oír la historia del Señor J, una historia que alguien que no la conociera pensaría que había nacido de un momento de decaimiento, de profunda angustia y desesperación existencial del escritor más convulso-angustioso que puedas encontrar. Pero ésta sólo narraba un episodio de su vida, tan común entre el resto de la gente, que era extraño que hubiera marcado su vida de forma tan voluptuosa. Por ello le hastiaba oir una y otra vez la “trágica historia de mi vida”, como solía empezarla él, el pesado, inmaduro y maloliente Señor J. Pero no le decía nada y le dejaba contarla, porque sabía que si no le permitía expresar todos sus sentimientos y emociones, no podrían hacer el trabajo que tenían encomendado, y acabarían criando malvas en el más profundo pozo del más oscuro e inhóspito bosque del país, con suerte ya con un tiro en la sien cuando les dejaran tirados en el lugar donde volverían a formar parte de la tierra.

Paredes rojizas, hombres con gorras (sombreros de copa) que le cubrían la mayor parte del rostro difuminado.

Una barandilla de madera, un golpe seco, cristales, y un grito a medianoche.

No pudieron aguantar más y esa misma noche salieron del hostal, y con 4 horas de adelanto respecto al horario establecido de común acuerdo con sus mecenas, cogieron el coche malva y emprendieron el camino hacia todos y hacia ningún lugar.

"Abandonando Atlantic City"

2009-11-09T10:31:00.000-08:00

-¿De dónde vienes chico?
-Cargo mi mochila desde las costas humeantes, Atlantic City, señor
Donde eligen hundirse en las tormentas barcos de papel
Y es difícil convencer del amor.
-¿Y tiene que volver? ¿le espera alguien?
¿una chica talvez…?
-No señor, los domingos son solitarios, invernales
De mantas gruesas y calentadores de agua con nombre de mujer
-Entonces no le envidio muchacho
A mi me esperan, mi esposa, mis hijos, un bulldog
La pipa, las zapatillas y un enorme salón
-En realidad hubo alguien una vez…
-¿ves?
-…Una chica de pelo rizado como el tren de las tres y diez a Yuma
Y de sombra alargada, tanto como cabalgar al atardecer.
Sigo su rastro de migas por los blancos tejados
Y su estela de susurros, según tenga erizada la piel

Oh! La quise tanto y tantas veces

Por eso he dejado atrás vetas de vagabundas nubes,
Levadura de oxido de raíles en flor,
Por eso he venido aquí
Llevo los pies entumecidos
Y veinticuatro horas sin dormir
Señor, me he parado a rezar en cada alborada,
Frente a marquesinas, estafetas
Sobre hierbas y pendientes
Sólo pido encontrármela de repente

Oh! porque la quiero tanto y tantas veces

by El Dimas.

¿Es qué nadie ha estado en Atlantic City?

Las ceras de la vida

2009-11-08T05:02:00.000-08:00

Hemos de pintar nuestros días con las ceras que nos han dado...

... y hacer así de nuestra vida nuestra propia obra maestra.

XIX

2009-11-05T13:09:00.000-08:00

Amo a esos cadáveres huesudos que tanto me hicieron sentir. Me conmueve su causa y me duele su dolor. Sí, quizás me equivocara de época al nacer. Sí, quizás allá habría podido ser tan desdichada como todos ellos o haber salvado a uno, a la vez que a mi, de tal desdicha.

Y volverte a enamorar

2009-11-03T08:30:00.000-08:00

Y volverte a enamorar será imposible,
como caminar sobre montañas tan altas como infinita mi angustia
con el peso de unas musas decaidas a mi espalda,
y el invisible sonido del timbre que anunciaba tu llegada.

La esperanza, aun muerta, sigue latente,
es ahora cuando comprendo lo que es la fe,
pues sabiendo que tu venida es un desvarío sin par
la deseo y espero a cada indicio de visita.

Mi razón está ebria de ponzoña,
de ese veneno que desprende ese músculo en mi pecho,
y ¿cómo mantener la cordura
si el romanticismo es la época que más cobra vida en mi?

Despierto cada día entre sábanas arrugadas
y sólo hay una cosa de la que no dudo en absoluto:
existe una pieza en este mundo
que encaja a la perfección con mi persona.

Si las almas gemelas existen, yo ya conocí a la mia:
triste de pensar que estaba ciega, sorda, muda,
triste de pensar que no sabía amar.
Es imposible no creer así en el destino,
y en volverte a enamorar.

¿Quién soy yo?

2009-11-01T08:01:00.000-08:00

Estoy descolocada.
Tras unos meses llenos de enagenada felicidad he despertado volviendo a creerme musa y escritora... pero no.
Compadezco mi frágil autoestima,
no soy lo que creo ser cuando soy fuerte.
No creo que hayan sido las palomas en mi vientre.
No soy el mar de aguas calmadas en primaveras verdes.

Me conmovía tanto lo silvestre...
deseé dejarlo todo y marchar para siempre,
deseé ser aquella corriente de los riachuelos del oriente,
deseé poder haber deseado eternamente.

¿Qué queda de <> dentro de mi?
he obscecado mi mirada y me miento para no sufrir.

"La casa alejada"

2009-10-31T04:15:00.000-07:00

Cría calabazas en su pelo,
Pinta sus ojos como un recuerdo.
La niebla cae desde tan lejos.
Las mentiras, los saltos más allá de la madera de la verja
Los encuentros con princesas.

La conocí un día de tormenta
Fuimos felices, tanto como monedas
Me dejó cuando cayó la última gota de lluvia
Cuando barría el levante
Y el sol se incendiaba en el maíz.

Enjambrar los días
Y coger las noches del olivo
El zumbido de la sangre aburrida
El faro del día antes mudo para las pestañas frías.

La esperanza es un mal que a todos nos sienta tan bien
Una sonrisa de “Hoy, no tengo nada malo que hacer”.

La niña tiene un novio en las estrellas
Y yo una cita con quien yo quiera
El rocío muge por mis intestinos
Veo todas las caras como un bien
Como extraños brillos.

“Tú me dejas sin aliento”
¿Aún no lo he dicho?
Corría el verano del noventa y siete
Subidos a las montañas de paja
Cuando hablábamos del destino

2009-10-30T12:01:00.000-07:00

Descansa, que bien falta te hace.
Veinte espinas atravesaron tu cuerpo impregnándolo de lágrimas de santos y aromas de ángeles caidos en desgracia.
Has luchado tanto por lo que creiste te pertenecía... y así lo fue... y así parece ser, pero no de la forma que tú crees.
Ahora sumisa esperas sobre plumas de gaviotas, pero al contrario que ellas tu no vuelas hacia nuevos horizontes.
Quisiste echar raices cuando por tus venas corrían espiritus libres de ataduras y qué duras fueron las primeras.. las primeras promesas postradas a verde piel de flor.. fué fácil herizarla con el viento, verdad? sí, ese viento traicionero que tanta desilusión nos trae a través del oscuro follaje en el que se mecían sonrisas y besos en la frente.

Memorias del fin del mundo

2009-10-18T11:35:00.000-07:00

Estoy de guardia.
Me siento vacío.
Es una sensación nueva para mí, no sé qué hacer. Creas o no, la monotonía es aquí mucho más notoria que en la vida real (pues esto ni es vida, ni es realidad, es un sálvese quién pueda... es la guerra); es distinta. Sin embargo, empiezo a dudar de que antes hubiera una realidad verdadera, diferente a ésta.
Tengo breves momentos de lucidez. Me agobio, me deprimo, me alegro, me abrumo, me sofoco, me motivo, pero de todos modos, esos momentos de euforia desaparecen en custión de segundos y vuelvo caer en la más desilusionante y repetitiva monotonía.

(¡Estoy harto del olor a muerte y de cuerpos amontonados!)

Mi carácter ha cambiado o eso pienso. Cada día creo menos, o descreo de muchas más cosas. Hablo por no escuchar gritar al silencio, escribo porque sólo te tengo a ti para hablar.
No sé qué escribo, no sé si estoy escribiendo a alguien. Solamente el cariñoso zumbido de las moscas y el susurro incesante del lápiz deslizándose por la rugosa e impredecible textura de la penúltima cuartilla de papel son mis únicos compañeros de vigía.
Guardaré un poco más de papel para ti.

"Prófugo del verde"

2009-10-09T12:57:00.000-07:00

Me persiguen esmeraldas verdes.
Ruedan por haces de luz hasta hacerlo suyos.
Saben que indican las pestañas
Por eso dormí los parpados
Y a mi pesar encontraron mis ojos,
Los ojos que te he cerrado.

Hice al aliento prófugo de la oscuridad del pecho
Para que no palpitará como atenuando su ráfaga para cuando vinieran.
Ese humo de ojos me esta volviendo loco
Sentado en el espejo buscando un espejo mas

Enterré aún perfumadas las yemas del tacto
La sonrisa enredada en sus sonrisas
La fábula de la espada por el mango
El corazón con todos sus diablos
Y el recuerdo viene con su pincel de lazos
Con su yunque, con sus heraldos
El recuerdo viene a recordarlo.

Y hay un relámpago que se hace con el tiempo
Que me mete dentro
Y te veo en ese momento
A la vez en el futuro, en el presente y en el pasado
Y te imagino translucida en las escaleras, sonriendo o hablando
En la cafetería con tu cigarro
En el aula, en la cama o en mis brazos
En fin, por donde paso.

"El amor no es una casualidad"

2009-09-14T03:37:00.001-07:00

Mi mano acaba en tu hombro.
Mi mirada ve en tus ojos.
Mi boca habla con tus palabras.
He oído cuanto has oído
Y sentido todos tus sentidos.

Somos parches de tambor.

Ríe que yo reiré.
Salta que te cojo.
Que el tren que yo sueñe
Pase limpio por tu frente
Una mente sola en la que pensar
Un solo latido que distinguir.

Tu boca ya es el beso que te iba a dar
Solo entre nosotros un tercero
El amor que no es casualidad
Y huele a perfume puesto en tu cuello

Me hormiguea la pierna que se te duerme
Se te eriza el pelo cuando tengo miedo
Lloro porque lloras no llores si lloro
Mi herida está en tu costado para los dos.

¿Quién puede pensar que no somos uno
Sin nos queremos a la vez?

"El amor no es una casualidad"

2009-09-14T03:28:00.001-07:00

El por qué de sentir el olor del incienso y la menta cada vez que piensas en ella

2009-08-28T09:57:00.000-07:00

-No me gusta este coche, huele a incienso y menta -dijo él con impaciencia.
-¿Qué dices? Estás loco –le respondió ella, a la vez que metía la cabeza por la ventanilla del copiloto-. ¡No digas tonterías! -gritó desde dentro del coche, para que le pudiera oír fácilmente. Sacó la cabeza, se volvió y oteó el horizonte del concesionario-. ¿Puede venir y oler el coche? –le dijo a un hombre de aspecto robusto y pendenciero. Éste les miró con furia primero, y después con desdén. Se dio la vuelta en seguida, y siguió con sus asuntos.
-¡Pero qué cojo…! No has visto la mirada que nos ha echado, casi nos fulmina como un rayo.
-¡Calla! Es culpa tuya. Ve sacando el talón y…
-No me gusta, ya te lo he dicho. Además, es de color malva, y sabes que ese color no lo puedo ni ver -dije, pero con tan poca convicción que sabía que esta batalla la tenía perdida.
-¡Ah! ¡Dios! Paranoico, chalado, eres un chalado. No puedes dejar que una cosa que pasó hace tanto tiempo te siga afectando de esta manera. Apártalo de tu vida, y si tú solo no puedes, ve a un psicólogo, él sabrá con qué drogarte… Es que, la verdad, no sé como sigo aguantándote, si estuviéramos juntos lo entendería, pero siendo lo que somos… -le gritó delante de todo el mundo. Había tocado sus dos puntos débiles y ella lo sabía: uno, la vergüenza en público, y dos, su atípica relación fácilmente quebrantable.
-Vale -dijo derrotado-, quedémonos este coche. Pero que sepas que no pienso conducirlo en todo el viaje.
-No vas a hacer lo que te dé la gana, las cosas no son así… -hizo una pausa y se volvió con intención de preguntarle de nuevo al tipo con ganas de pendencia.
-¡Para, para! Está bien – dijo él totalmente hundido pero con una tremenda rabia contenida. Sí, había sido un KO evidente, pero su único consuelo es que había sido por puntos.

"Teorema de la escapatoria"

2009-08-19T11:48:00.000-07:00

Tallos de madera mantienen mi sombra.
Suenan las campanillas sumergidas del agua
Y el avatar de la brisa en cilindros y corrientes
Escoge una carta.

Tengo los pies descansados, apoyados en la hamaca,
Y las manos sonrosadas de no agarrar un cuello sucio en semanas.
Podría salir corriendo,
Salir corriendo detrás de los galgos, ciudadanos del hollín,
O acompañar a las gaviotas solteras hasta su elegido fin en el cadalso.
Ir detrás de las perseidas que escaparon de los caza mariposas
Y de los telescopios enamorados.

Saldría, si más allá no me atrapara la razón.
Si para mí en un principio no hubiera soldado
Un cerebro con sus uñas de hilo,
Y me hubiera casado con el átomo
Y reabsorbido como al cátodo.

Bonito jarrón que llevaría por cabeza,
Tramoya que humedece el barro,
Y servirá de bebedero para las mariquitas
Y de sirviente para los hados.

De todas formas tengo una chica que miente
Sentada con las piernas dulcemente cruzadas bajo su falda,
Esperándome en el escarchado capó de su coche.
Y otra que me quiere escapando de mi lado.
De aeropuerto en aeropuerto,
Obviando mi beso de despedida
Y el color de la luz bajo la que nos conocimos.

El croar de las ranas de hierro,
El xilófono del atardecer a solas,
Miran a lo que yo diría que es el Este.
De ese grifo, del grifo de la rosa de los vientos,
No hay porque no sacar a bailar cada una de sus gotas.
Si no, lo peor que te podría pasar después de muerto
Es que las moscas encuentren tu entierro.
Si primero fue el unicornio,
Después llegó la yegua llamada “Deseo”.

Puedo atravesar los muros,
Mirar el mundo desde aquí sentado,
Y es tan hermoso
Y su iris tan profundo,
Que más me duele a mí que a él
Hacerlo esperar otro segundo.

"Aqua ardens"

2009-08-06T03:55:00.000-07:00

Al final no seremos grandes poetas.
Al final no podré adelantar mi suicidio.
Al final nunca dejaré de estar enamorado de ti.

Porque estamos malditos.
Porque me falta valor.
Porque sigues viva y yo.

Al final nadie encontrará la solución al problema que supone el mundo.
Al final y ahora nadie piensa en nadie salvo en uno mismo.
Al final todos querrán por igual y odiarán por igual.

Porque nadie quiere que termine la búsqueda de su tesoro.
Porque nuestra mente es la única que nos acompaña, que se queda hasta el final
Porque somos hermanos de bien para bien o para mal.

En un principio deberíamos ser grandes poetas porque ya lo somos.
En un principio todo se solucionará como ocurre siempre
Y no pensaré más en la muerte porque la vida me la ha prometido.
En un principio seguiré tan enamorado de ti como al principio
Cuando te cases, cuando tengas hijos, cuando te haya totalmente perdido
Cuando sea imposible y haga años que soñaste conmigo.

By El Dimas

Serio comentario del autor :) En principio "Aqua ardens" es el termino con el que denominaban los romanos al "aguardiente".Es un poema sencillo de leer pero complicado

de escribir, como el alcohol que es facil de beber pero dificil explicar la sensación que se siente al tenerlo dentro. Es una recopilación de verdades pesimistas y obtimistas y una relción entre ellas.

LA CHICA QUE SABÍA ESCAPAR.

2009-07-14T09:39:00.000-07:00

Escapáis de cuanto os ata un segundo,
Desarrollaréis un corazón peludo,
Una manta zulo;
Buhonera de orquillas para cerraduras,
Un minuto sin recuerdo alguno.

Pero si en el patio tenéis una gota de azogue en los ojos
Es que visteis el mar desde las astillas de un barco
O un atardecer en la silla de un trébol,
En el rabo de un gato.
Si sabes besar tan bien es que besaste por primera vez
Si no te da miedo el olor a violín
Y el caza recompensas de la luna en el lago
Es que fuiste uno más de sus pálidos ahogados.

Si te vas,
No regales la alfombra que hacen tus tejados
Donde subes después de robar algo,
Ni el plomo de tu perfume de diario,
No empeñes tu hilván temprano,
La daga que no querías,
Tu cojo caballo.

Muchacha no te pido que sueltes el globo
Y que cojas mi mano
Sólo digo que juntos podríamos
Relevar a la bengala,
Ponernos a salvo.

¿Mataré a un dios si encuentro tu alma?
Sé que no hay galera para tus piernas.
Sé que no me quieres pero con amor.
¿Se extinguirá una nueva especie de pájaro
Si pasas con alguien un poco mas de un rato?
Dicen que puedes curar a los ladrones
Sé que no hay lienzo lo bastante grande para tu trazo.

No vendes el suelo de vuelta
Porque sabes que los apozados pasos de tu ida
Son los mejores que has pisado.
Pero no te quedes con toda tu colección de espinas
Y entrega alguna puerta
A mi, al que pide en las esquinas, a los callejones sin salida…

Esta vez, puede que la última,
Quiero que huyas bien, como siempre
Con cerveza en los pulmones
Y una extraña anécdota sobre tu vuelta,
No llores por nada que no lo merezca
Arréglate la camiseta
Y déjate puesto el tu-tu
En noches como esta
Con él siempre me recodaste a una princesa.

by El Dimas

"Sutra de latas y girasol"

2009-06-21T04:20:00.000-07:00

Una blanca liebre era en un barril
Un rayo de nieve o la superficie del agua,
Porque había soñado contigo.
Ya que todo túnel fuera tu garganta
Y toda vibración tu timbre.

Nunca había llegado septiembre.
Y la mano pone su mundo en tu espalda
Y tus piernas abrazan la cama de las belladonas con una espada.
Las llamas se callan
Cuando el edredón se apaga.

Quiero pintar esa realidad con plata de ojos abiertos,
Retrepar con convicción,
Y soplar en las cortinas,
Tenerte alegre encima,
Y tu lengua humedeciendo un susurro desde las tripas
Hasta el mantel de la cocina,
Tu olor adentrándose y besando la corola de mis costillas
Como una paloma, como el agua, como la poesía.

Tu pelo es una piedra del rió y un amigo
Tus calles de atrás un girasol, un melocotón para descansar
Y tu nombre, un lugar para mi Sutra herido.

by El Dimas

P.D : Poema sobre un sueño con una amiga. ¿Qué amiga? ¿Estaras tú entre ellas? Jajajajajajaja
POR CIERTO: Vuestro poeta favorito es semifinalista y posible ganador de un concurso internacional de habla hispana. Si gano me darán dinero pero mi inmediato como semifinalista es salir en un libro con otros poetas semifinalistas que saldrá en septiembre, se llamará "Dulce Primavera". Si lo comprais, lo firmare con amor y por una cifra de dinero. Saludos y recordad que posiblemente sea el único idiota que conozcais que sale en un libro : )

2009-06-19T06:51:00.000-07:00

Había una vez un fabricante de ataudes.

"Un día menos"

2009-05-26T12:26:00.000-07:00

Un día más van a apagar las luces de la biblioteca
Sin que tú y yo nos besemos
Es sus esquinas oscuras.
Un día más van a pasar la noche sola los bancos del parque
Y a morirse de hambre las palomas
Porque tú y yo no acabemos
Nuestro paseo de la mano allí.

Ni un solo día más aguantarán
Las cámaras sin revelar
Una foto de nuestras cabezas apoyadas en “A”.
Ni un solo día los torsos de los árboles sin nuestro nombre.
Ni un solo día el “Te quiero” no dicho
Durmiendo como un carillón en nuestra bocas.

Un día más los tenderos abruptos recogen su fruta de los portales
Y preguntan por Dios antes de ir a casa,
Las cajeras harán dos veces la caja
Y los matemáticos incansables pensadores
Se rascarán la barbilla.
No saben que la pieza que falta
Es que yo hoy llegara a encontrarla.

by El Dimas

SERIO COMENTARIO DEL AUTOR: ¿Qué sería de un blog de poesía sin un poema de amor? Pues aquí tenéis dichosos fans de mi desdicha

La oscura oscuridad de los aseos

2009-04-28T12:19:00.000-07:00

Una mota de polvo remando con ambos brazos y contra la eternidad
Y un conejo perdido en la alfalfa,
Alta, desde que se perdió nuestro aniversario en su tupida paja.

Corsarios de poniente en la pineda desnudan sus espadas de madera
Y espacios residentes como gatos por nuestras ideas,
Brillantes, desde que nos rodeó la marea.

Coronas de espinas, coronas de campos de espinas
Coronas de montañas llenas de campos de espinas
Y el polvo que se desprende de mis sueños debajo de la cama
Que ya es como el amor de tanto soñar yo con ese amor,
Quiméricos dolores de cabeza,
Desde que cada mujer que veo por el callejón
Deja un sutil rastro de menta.

Las flores típicas de la tienda bajo las pestañas del toldo azul
y la mandrágora del pantano que camina en ti, salvaje,
Te abrazan con su húmeda celosía de espejos
Y sus frutas del tiempo.
Una velada romántica con la oscuridad del aseo,
Cada vez más oscura, desde que ya no te quiero.

by El Dimas

COMENTARIOS DEL AUTOR: Un poema fácil de entender para los que ya no se quieren y para los que les gusta vomitar en la soledad de sus aseos. Los primeros versos de este poema los soñé.

CUERO ESPAÑOL, SANGRE CON PURPURINA Y PLATA DE BUENA CALIDAD

2009-04-02T10:58:00.000-07:00

Detrás de esos vaqueros a la moda,
Hay unas piernas morenas y suaves,
Y tras ellas, una sangre limpia,
Y detrás, una rosa que no quiso ser masticada,
Hasta que lo quiso,
Y detrás un plateado hueso como lomos de una mula.
Ahora estas sentada en un buey,
Obviándome e ignorándome,
Rumbo a las dunas de tu pupitre.

Tu sangre se amontona y choca
Y se llena de musgo
Cuando suena la noche.
Perecerías una ciudad aunque no lo quisieras,
Los supersticiosos no llamarían “callejones” a esas venas
Si no fueras tan fácil perderse en ellas.

El hidalgo de mi sueño sonríe triste,
Tus pantalones no harán
Una trenza para él,
Lengua de tu ventana,
Cuando aparezcan los fantasmas,
Y yo salga a cabalgar en tu campana
Por los campos y hasta donde llegue la retama.

Sólo el verano y sus príncipes halados
Verán tus piernas desnudas,
Y florecerán junto a la piscina.
Lamentablemente, tu amante sólo será tu amigo
Y no te querrá como yo no te quiero.
La limonada que prepara a veces tu mama
Sabe a fresas recién cogidas.

Mientras otros pierden el tiempo en tener ojos
Tú ya has visto cuanto hay que ver:
La lluvia de pañuelos que para sus autores, en ocasiones, formaba un corazón,
Que siempre, siempre perfumaban antes de salir a la tormenta.
El caso omiso del barquero que se llevo tu alma de papel bajo el puente y lo cruzó para no volver a verte.
El dios que te dijo: “no hagas caso a nada salvo al suelo” y murió en temporada de sueños, en la casa de la sidra.
La excursión aquella a “Cabo Cuadros” con tus amigas
En la que al final del día viste el futuro entre las cañas
Y te pareció un paisaje mejor.

Un sueño habrá para mi, muñeca,
Un sueño habrá para mi.
Donde el azúcar y los colores apagados
Sean requisitos para ser cómplice del fuego,
Y las estrellas en la mano y la vista puesta en lo alto.
El cielo bajo cae como lo haría una pluma
Mientras pienso lo que hacer si un día
Acabaras entre mis brazos.

by Dimas

2009-03-20T01:06:00.000-07:00

ANGELES DE LA AVENIDA

Parecen ángeles que caen
Siendo lluvia en el tintero celestial,
Ángeles que caen en vez de notas.
Han tocado “knocking on heaven doors” para mí
Y la armónica sigue sonando como perdida por las calles cobalto
En el horizonte de un piso alquilado,
Sigue sonando y lo consiguen,
¡Dios si que lo consiguen!,
Y es mi veinte cumpleaños,
Y nunca seré viejo,
Y lleve botellas a la uni
Para recordarlo siempre
Y yo ya he caído,
Te sonrío desde el sofá.
Para ti y para mi las cosas dan igual
Por estar aquí,
este viento mágico nos guarda y protege desde siempre,
desde que nacimos ha sido nuestra estela y llegará con nosotros a la meta.
Y cantan y cantan
¿Como reír para siempre así?
Lo hice, lo hicieron.

BY EL DIMAS

COMENTARIO: Poema escrito el día de mi cumpleaños bajo los efectos del alcohol y la guitarra de Osete.