martes, 25 de diciembre de 2012

(Mini)cuento de Navidad


Interior casa. 9 de la noche.
Cena familiar de nochebuena.

Sentados alrededor de una mesa copiosa, la familia X se dispone a escuchar, entre gritos, burlas y "sssshhhh", el tradicional discurso navideño del rey.

- Callandico, que empieza -se oye decir a alguien.

Suena el himno de España y se hace un silencio incómodo, rápidamente contestado con gritos del tipo "¡que se quema la carne!".
De repente, la abuela, de unos ochentaymuchos, alza el brazo y lo extiende cual anacronismo de moda.

- Mamá, ¿qué quieres? -dice uno de sus hijos-. ¿El agua, las almendras?
- No, está haciendo el saludo nazi -dice uno de los nietos, riéndose y sorprendiéndose a la vez.
- Abuela -dice el mayor y menos sensato de sus nietos- no hagas eso, que ya no está Franco.
- ¿Que qué? -grita la abuela a todos y a ninguno de los comensales. Su marido, el abuelo, el patriarca, aprovecha para coger el mando de la televisión y darle voz para que se escuche bien el primer "me llena de orggggg...".
- ¡Que eso ya no se hace!
- ¿El qué?
- Pues el brazo en alto, eso era con los fascistas de...
- Pero no os estáis quejando todo el rato -le corta la abuela, voz de la experiencia y la sabiduría- de qué ahora hay de eso también.

La crisis económica, la política iberoamericana, los granos de arroz y la magdalena-pisapapeles del rey pasan a un cuarto plano. Y en la casa de la familia X, y a varios kilómetros a la redonda, solo se escucha una estruendosa y hambrienta risotada.

- ¡Es hora de cenar! -dice el patriarca, bajando al mínimo el sonido real.




lunes, 26 de noviembre de 2012

Hacer y deshacer el osario rojo




Una cremallera de besos
para bajarle su suéter rojo.
Un camino de paso lento
dibujado por el carbón de mi nariz
para quitarle, poco a poco, el resto.
Y morena de mar abierto ante mí,
cambiarle hueso por hueso,
hasta quedar en fuente de amor
o en mediado esqueleto.

-Dimas- También conocido como "MiembrodelMoroccoteam"


viernes, 5 de octubre de 2012

Añorados gritos de madre



Ahora que volvía de pasar unos plácidos días de vacaciones en su pueblo, volvía a sentirse infeliz y fatigado. Ahora que volvía de nuevo a los precipitados despertares y a los deficientes desayunos, a los indigestos cafés de máquina y a los medios cigarrillos de descanso, a no dormir la siesta con el zumbido de las moscas acariciándole los oídos, al insomnio technicolor de su apartamento... ahora que veía todo eso tan cercano, a un día de distancia en tren, ahora volvía a sentirse infeliz y fatigado.

(...)

-Si la fotografía es el octavo arte, el cómic el noveno, y los videojuegos son el décimo arte... ¿porque no puede considerarse como undécimo el arte de coger asiento libre en el tren de las 8 de la mañana?
- Por favor, no me maree más con su anormal pléyade de temas matutinos, ¿por qué no puede hablar del frío que hace hoy? -dijo su compañera de asiento.
- No soy como todo el mundo -respondió él, seriamente
- Ya veo...
- Necesito distraer mi mente de esta vuelta al sin sentido, a este eterno retorno, a este...
- ¿Hace frío hoy, verdad? -la entrada del revisor hizo que el mundo volviera a ser de nuevo su mundo también.

martes, 25 de septiembre de 2012

I LOVE YOU WITH ALL MY HEAD


 
 Me encanta saber de la vida amorosa de los demás
A través de lo que suben a Fecebook.
Gracias a Dios, ya no hay que robar diarios para leer
Que canción ñoña les recuerda a su primera vez
O que verso escrito por otro poeta
Opina lo mismo sobre sus ojos,
Su voz o su incansable don para decir polladas.

Vivimos en una gran era donde todo el mundo está enamorado de mentira
O que sufren en público para recopilar almas caritativas que les consuelen

¿Donde está el que no lo dice,
El que lleva las cadenas del mas pesado duelo tirándole por dentro
quitándole trozos, comiéndose su centro?
El que escribe para la escritura,
Y se lo cuenta a las palabras,
El de las llamas altas por miradas,
El que pasa recto y sin mirar,
El charco negro de las encrucijadas,
El que no reza,
Al que se lo llevan.

Solo entonces, cuando las sombras formen en las paredes
Y por fín algo se les mueva en su interior y te tengan lástima,
Cuando te velen desde las ramas y los portales apagados
Los sonidos apenados y los perros de la noche,
Cuando la última copa esté volcada a tu izquierda
Y ya no haya nadie, salvo huecos de estrellas en el largo pasillo de tu derecha
Vendrá la luna de los libros y los poetas
A ofrecerte su plateado hombro
Para que tengas, por lo menos, toda una soledad
Donde llorar.

-Dimas- También conocido como "ElSr.Juanra"

martes, 21 de agosto de 2012

Hasta que se pase el fin del mundo



Los rayos caen en calma.
No vuelan las dunas en los árboles rotos de la boca.
Montañas vacías.
Huyen los dientes de la noche.

Los pájaros rápidos dejan huellas como chispas
en las piedras desperdiciadas del horizonte.
No hay esperanza en el atardecer
y todo lo que intentas coger
se va por las sombras borrosas 
que fueron manos y que se encuentran solas.

la lluvia se ha vuelto loca
ella y la soledad
me han dejado aquí
y se han llevado todas mis cosas.


-Dimas- También conocido como "¿TúeresAbel?"

A PROPÓSITO DE...Mis queridos lectores indigentes cuando llevo más de una semana sin escribir mis poemas aparecen para atormentarme en sueños y ese es el caso del primer verso de este inquietante poema que ha venido en sueños a que lo escriba

martes, 10 de julio de 2012

Del chico que se quedó a bajar las persianas y a cerrar las puertas (Porque el silencio es sólo el recuerdo de los gritos)


Se está haciendo el silencio en las cooperativas,
en las manchas de lluvia de la ropa de cama de nuestro pasajero barrio
en las habitaciones que han perdido sus gigantes, sus libros de arte,
sus carteles de bienvenida, sus ordenadores,
sus mesillas con pastillas y que ahora merecedores de una lágrima,
os lloran en paz y vacías;
En las calles hundidas y depresivas que aguardarán como un perro fiel nuestra vuelta
para que les acariciemos la frente y junto a las costillas
o si no irán a drogarse, a buscar a chicas fáciles, ha perder huellas de pasos en las cantinas.
No hay si quiera fantasmas con un alma de jarrón de margaritas al mover las sillas.
Se han colgado los monstruos del fondo de los armarios de la cocina,
ya no quemamos la comida, ya no huele a nuestras zapatillas;
Y si os paráis un momento y estáis atentos
ya no se oyen los rumores de nuestros compañeros de cuarto,
que a la soledad le quitaron la vida;
Ya no se oye si quiera el balanceo tibio de las cortinas

Silencio en el televisor apagado,
en las lámparas desconectadas,
en las ventanas por las que pasearon paisajes
y que ahora se están volviendo locas porque nadie las mira;
Nadie saca la mitad del cuerpo hacia afuera para saludar a los de abajo jugándose la vida
ya nadie lanza sus cigarros atravesando su aro
y el viento hace un rato se ha llevado de sus cornisas
la tierra de la macetas, la ceniza de las colillas.
Han perdido la cabeza como un girasol más
las llaves del piso, ya no tienen de que esconderse en el fondo de nuestras carteras
no tienen porque cantar con su tintineo cuando se las despierta,
no sienten que se las necesita.
Los corazones de nuestras libretas se apiadan
y se llevan en sus rojas maletas de piel de páginas
los pocos versos que escribimos para ellas
y se los guardarán como un trofeo
y Vive Dios! que se las enseñaran con orgullo a sus nietos
y nos querrán
y querrán que volvamos a vernos

Hay silencio de pasos en las escaleras.
El parque es un niño asustado en una esquina
sin la señal de amor que dejaban en sus repisas nuestras bebidas.
El césped ha perdido entre sus verdes
la sonrisa de las huellas de nuestras espaldas y nuestra caídas,
el único juguete junto a las faldas de nuestras compañeras que le quedaba.
Reina el silencio al quedarte parado frente a una puerta
que pese a que te deje pasar, ya nunca estará abierta
y que te lleva a un piso donde no hay quien limpie la noche
porque no saltan ni se barren sus sombras,
porque no hay quien ventile la madrugada de sus camas
y el frío de su porche.

Han acallado al perro de nuestra risa
y a la ventisca de cuando nos agrupábamos para hacernos una foto de revista.
Los flhases de aquellas cámaras son balas perdidas.
Los gestos de vuestras caras lo poco que tarareo.
No me quito de encima su pegadiza melodía.
Ahora, achantado el golpe de nuestros vasos en la barra
y la celebración de nuestro encuentro
¿Ahora quien grita para que sólo le oigan las vacías orillas,
el marco de las fotografías, el polvo de las esquinas?
¿Quién pudo ser el que derrumbó tanto ruido
sino el eco, bello recuerdo de una voz,
que irremediablemente con vosotros a huido?

-Dimas- También conocido como "ElnocantantedeLaFormaMaldita"

viernes, 29 de junio de 2012

El Campo Semántico de Bilbao (La de todos)

A Marcos que despistó al capitán y me apañó de polizón en el sueño de su barco en el que encontramos el norte de un naufragio por el que bogamos siempre juntos como compañeros de cuarto

A Pablo al que un día le pagaré lo que le debo, le ganaré nadando en lo que bebimos y rezaré contra mi homosexualidad para no besarle la próxima vez que convierta mi resaca en más vino

A Marta, Doroty hasta las entrañas, la más limpia broma de la Mancha, que sobre los inocentes e imponentes rayos de sus ojos cabalga

A María que estaba loca desde el principio, con su loca risa que encendia locos cigarrillos y con su loca cordura que atentó contra mi reina blanca en su piso

A Manolo que siempre tuvo las herramientas, la perscusion,la furboneta psicohippie del amor, los tornillos, y el corazón en la mano de la araña si se lo hubieramos pedido

A Guille porque era el héroe que nunca estuvo allí cuando lo necesitávamos pero nos salvó a deshora con su vesta de Miura, su porro y su pelo a la moda

A Agur que nos mostró que era solamente una sensación el tiempo de lluvia y que solo habia que imaginar un sol como su melena rubia para ir en busca de la ditopia, el puzzle del amor o la semana con gastos pagados en Benidorm

A Itziar que me enseño como pintar a los leones, cuando quitarme las gafas, a quedarme desnudo en las ortigas, a escuchar a los dragones como solo saltaría a la comba una niña

A Gloria que entendia las letras de nuestras canciones favoritas, nos acompaño por todo el campo de migas a por nuestra sonrisa y vió nuestra verde verdad finalmente con un viento en las mejillas

A Cristian, campeador del mundo de las páginas con el borde de arcilla, señor de otras barbas otras espadas y tantas que otras maravillas que no me atreviera yo a nombrar bajo su hado, no me quitaran sus dados otra de mis manos

A Pau las 6 cuerdas de esta historia que vió en mi lo que ocurrió en realidad: Un espantapájaros que vino perseguido por un despeñamiento en las rocas más frías, a él le dejo lo que me vió a escondidas, el principio de un latido y el resto de mis poesías

 A Samira que fue un gato en mis poemas, una oyente en mi pecera, casi una novia de instituto y una amiga importante a más o menos 10 minutos

A Rebe que me dejó dormido en el campo de maiz que llegaba hasta su nariz con sus historias y me dió vueltas por el sur desde el norte con el arte que tienen para esas cosas las norias

A Jon que aun vio mas colores a mis espaldas que yo y que los hizo autenticos con sus palabras y mandó colgar por traidores en lo más alto de la soga de sus rastas

A San, que dejó que le pusiera un apodo para poder llamarla cuando me faltara todo o sólamente me hiciera falta ella, la escuela de sus minucias, la punta de su presencia.

A Silvia que me aguantó como una señorita las noches que me poseían los vasos y la luna y que no sé si se me llevo el corazón pero en su rincón os juro que me dejó clavadas las uñas

 Pero tranquilos, no acabose aquí nuestro cuento pero si saldo mi deuda de cada poema que os debo así en la distancia y si no nos vemos a mi me velará vuestra amistad y a vosotros, estos versos  

-Dimas- También conocido como "ElvocalistaquenocantantedeLaFormaMaldita"

 A PROPÓSTIO DE... Bueno queridos lectores indegentes hubo una vez que llegué a Bilbao con las manos vacías pero tambien hubo otra vez que me largue de allí con las manos colmadas de vivencias, aventuras, y amigos, muuuuchos amigos, este poema es parte de su botín

viernes, 13 de abril de 2012

Pieza inconclusa para proyecto cinematográfico


Un conejo gris parado en el jardín delantero de una casa, uno de tantos jardines con el césped bien cortado, con olor a rosas y atravesado por un estrecho sendero de guijarros finos. Como si alguien le hubiera llamado,  el conejo gira la cabeza bruscamente hacia la casa y sale corriendo, saltando, hacia la puerta de entrada. A la altura del pequeño animal, se vislumbra un brazo blanquecino que contrasta con el umbrío interior. Ella, porque el brazo era de mujer, acaricia el lomo del conejo Gavagai cariñosamente, lo agarra del vientre, lo levanta hasta su pecho y lo mete dentro de la casa, cerrando la puerta con un toque de cadera.
El conejo gris está a gusto, y bosteza cuando su dueña se sienta en un enorme sillón y lo acomoda en su regazo. Gavagai cierra los ojos, la dueña vuelve a acariciarle el lomo con una mano y con la otra intenta coger algo que está en la mesa acristalada de al lado. Parece un vaso medio vacío, pero ya ni ella se acuerda de que es lo que contenía. No lo consigue, no quiere desvelar al conejito Gavagai, y desiste rápidamente.
Pero una simple y leve vibración, un camión que pasa delante de la casa, sirve para despertar al animal y que éste huya de la oscuridad. La dueña no hace ningún gesto para detenerlo; es más, parece abstraída.
Su mirada se pierde en el horizonte sombrío del salón, en una pared repleta de fotos clavadas con chinchetas.
Su mirada perdida en el horizonte se clava, como una chincheta, en una fotografía.
Su mirada vuelve a cobrar vida:
Y decide recordar.


PD: Foto(grama) de la película "Vivre sa vie", lágrimas cortesía de Anna Karina.

miércoles, 21 de marzo de 2012

Rosa insomnio

Voy a ir al final de las camas.
Allí donde rompen las olas de las sábanas,
Se reúnen los pliegues de la manta
Y cesan los ojos.
En aquel polígono nocturno donde trafican las hadas
Y el Verbo sueña arena.

Llegaré al bosque de dedos de pie al rededor de las seis,
Con una cuerda de engranajes elegante,
Con una mochila muy grande.
Una vez allí elegiré el dedo gordo adecuado,
Estiraré de él y saldrás tú.
Tú, sonriendo como un espejo de mano perdido en el bolso de aquellos tiempos.
Tú, con la palabra atabaleada como la vez que en el parque encontramos la puerta de un castillo.
Y te meteré muy dentro de los bolsillos.
Te resistirás a duras penas, sólo un poquito,
Como por compromiso.

Y la aventura del camino de vuelta coronando cimas de plumas
Y atravesando las corrientes calientes del edredón
Y las sinopsis de la contraportada de los libros
A la mañana, un gallo la tendrá en el pico.
Y nos caeremos en tumbas de pasados charcos repletos de alacranes y costuras
Con arañazos en las rodillas y morados en la soledad.
Pero todo dará igual porque nos acostaremos
Y follaremos en sueños recurrentes
Y en sudores fríos que serán fiebre al despertar.

El vino será sólo un poco más caro al ser inventado.
Yo iré montado en una iglesia
Con una diadema ideada con el plástico malo
Con el que se forjan los sueños de las princesas
Y tú, con los labios ardiendo y manchados
de abarquillar nubes y de agujerear galletas.

Lástima no poder dormir porque no estás
Y la noche no está en su sitio.
Una lástima que tenga que soñar en folios.
Una pena porque lo de follar contigo
Y lo del vino inventado hubiera sido bonito
No sé si culpar al olvidadizo arenero
O al imperdonable camarero que me sirvió esta tarde,
El caso es que no puedo quedarme dormido.

-Dimas- También conocido como "DimicasCalipodelomo"

A propósito de...
Bueno, queridos lectores indigentes una de las facturas que me pasa la resaca es la de no poder dormir y de eso van estas letras, sobre la incapacidad de su dueño a dormir y a soñar y al no poder dormir ni soñar como se va a escribir el sueño que hubiera querido tener esa noche y quizás cualquier otra. Un incomparable viaje al final de todas las camas donde están todos los dedos de pies del mundo

lunes, 13 de febrero de 2012

La Transición Tweet


Me he abandonado a las modas sociales.
Sigo bebiendo y enamorándome una vez a la semana.
Quizás más.
¿Pero qué hay de la bohemia que nos prometieron los gitanos
Que nos leyeron los poemas, que nos abofetearon las adolescentes
Que comenzaban a leer?
¿Acaso ya no estoy hecho para sobrevolar cien millas el mar
En un vagón de la compañía Siberia Oriental
Dejando que las olas besen la punta de mi nariz?
¿No puedo pedir llave en el Hotel Chelsea?
¿Me pueden patear el culo ya los Dylan Thomas, los Verlaine, los Miguel Hernández y los Kerouac?
¿Me señalan con el dedo, los abriles más crueles perdidas incluso en canciones de otoño, los veinte mejores encuentros bajo la lluvia, el derrotero de los columpios donde se les iba la cabeza a los ángeles de piedra y vomitaban maldiciendo una y otra vez París?
Ya eran mujeres de mala reputación mis musas.
¿Pero se han hecho cuenta ya en Facebook, Twitter o Badoo?
¿Les ha desgarrado su propio grito en la madrugada y han muerto por dentro
Ahora que en sus ojos de polvo ya solo ciegan las luces del Spam?
¡Qué hijas de puta!
Miguel Ángel tuvo su Capilla Sixtina
Y yo me tendré que conformar con hacer de mis nicks, jaikus profundos
Y con editar mi espacio personal a algún gusto.
-Dimas- Tambien conocido como "GODIMMODEenTwitter"

lunes, 23 de enero de 2012

MIRAD MÁS QUE ELLOS


¡Mirad que altas las antenas!
¡Es el tigre, el tigre que nos indica el camino a casa!

Duermo en la ría
y los sueños son pequeños caminos de barcos.

Semejante a la doña que ocultó su boca perfumada en un espejito del 4ºB y que sólo les mostró a los obreros el acero del que estaban tejidas sus medias, metal suave del que ahora sólo queda el aullido de “La grulla roja”.
Ave paralizada por las pisadas de maletas que fue mi primer puente al nuevo hogar.

“No recuerdo haber sido agosto” cuelga de un papel.
La plancha no funciona en el piso.
Se oyen voces de túnel que provienen de los enchufes.
Seguramente en una frase en la que miente,
El Argentino dejó sus veintidós años para malvivir en París
y conocer su canción de esmeraldas en los charcos,
azul oscuro y cierta como la calle donde nos atraparon.

Estoy en todas las partes a las que algún día he de llegar andando.
Las gaviotas pueden nadar bajo el óxido
pueden entrar a la tienda y llevarse secretos
y remontar, si las llaman por su apodo de marino, el vuelo.

Las hojas secas vuelven a soñar a la ría
Mientras, despiertas, venían de mí.

Aquí es donde le cuesta al sol atardecer
y la noche se muere de frío.

Tengo los zapatos recién tendidos pero listos.
Cualquier mancha en el aire
es más inteligente,
más entendida,
sabe más que yo,
y no tan solo de poesía.

No puedo leer este poema o se acabará.

Los cohetes vuelven a casa
y las chicas que no saben patinar esquivan
¡Sí! ¡esquivan las farolas!

-Dimas- También conocido como “Drimaselsupervillano”



A propósito de...


Cuando llegué a Bilbao, ciudad en la que ya llevo un par de meses, fueron muchas cosas las me vinieron de golpe y me presionaron hasta agobiarme, ya sabéis, buscar piso, el dinero, la nueva universidad donde no conocía a nadie... pero el caso es que un día de agobio de éstos, al acabar la primera semana de estancia en Bilbo, con el poco dinero que tenía en el bolsillo cogí un litro de cerveza fría del primer videoclub que vi y me fui a relajarme y a escribir medio ciego en un banco mirando a los transeúntes y a la ría de la ciudad. En ese momento se fueron todas las pajas mentales, las ansiedades y los escalofríos y observé con mi boli y mi litrona todo lo que podéis leer en este poema. Un saludo queridos lectores indigentes.