Del chico que se quedó a bajar las persianas y a cerrar las puertas (Porque el silencio es sólo el recuerdo de los gritos)

Se está haciendo el silencio en las cooperativas,

en las manchas de lluvia de la ropa de cama de nuestro pasajero barrio

en las habitaciones que han perdido sus gigantes, sus libros de arte,

sus carteles de bienvenida, sus ordenadores,

sus mesillas con pastillas y que ahora merecedores de una lágrima,

os lloran en paz y vacías;

En las calles hundidas y depresivas que aguardarán como un perro fiel nuestra vuelta

para que les acariciemos la frente y junto a las costillas

o si no irán a drogarse, a buscar a chicas fáciles, ha perder huellas de pasos en las cantinas.

No hay si quiera fantasmas con un alma de jarrón de margaritas al mover las sillas.

Se han colgado los monstruos del fondo de los armarios de la cocina,

ya no quemamos la comida, ya no huele a nuestras zapatillas;

Y si os paráis un momento y estáis atentos

ya no se oyen los rumores de nuestros compañeros de cuarto,

que a la soledad le quitaron la vida;

Ya no se oye si quiera el balanceo tibio de las cortinas

Silencio en el televisor apagado,

en las lámparas desconectadas,

en las ventanas por las que pasearon paisajes

y que ahora se están volviendo locas porque nadie las mira;

Nadie saca la mitad del cuerpo hacia afuera para saludar a los de abajo jugándose la vida

ya nadie lanza sus cigarros atravesando su aro

y el viento hace un rato se ha llevado de sus cornisas

la tierra de la macetas, la ceniza de las colillas.

Han perdido la cabeza como un girasol más

las llaves del piso, ya no tienen de que esconderse en el fondo de nuestras carteras

no tienen porque cantar con su tintineo cuando se las despierta,

no sienten que se las necesita.

Los corazones de nuestras libretas se apiadan

y se llevan en sus rojas maletas de piel de páginas

los pocos versos que escribimos para ellas

y se los guardarán como un trofeo

y Vive Dios! que se las enseñaran con orgullo a sus nietos

y nos querrán

y querrán que volvamos a vernos

Hay silencio de pasos en las escaleras.

El parque es un niño asustado en una esquina

sin la señal de amor que dejaban en sus repisas nuestras bebidas.

El césped ha perdido entre sus verdes

la sonrisa de las huellas de nuestras espaldas y nuestra caídas,

el único juguete junto a las faldas de nuestras compañeras que le quedaba.

Reina el silencio al quedarte parado frente a una puerta

que pese a que te deje pasar, ya nunca estará abierta

y que te lleva a un piso donde no hay quien limpie la noche

porque no saltan ni se barren sus sombras,

porque no hay quien ventile la madrugada de sus camas

y el frío de su porche.

Han acallado al perro de nuestra risa

y a la ventisca de cuando nos agrupábamos para hacernos una foto de revista.

Los flhases de aquellas cámaras son balas perdidas.

Los gestos de vuestras caras lo poco que tarareo.

No me quito de encima su pegadiza melodía.

Ahora, achantado el golpe de nuestros vasos en la barra

y la celebración de nuestro encuentro

¿Ahora quien grita para que sólo le oigan las vacías orillas,

el marco de las fotografías, el polvo de las esquinas?

¿Quién pudo ser el que derrumbó tanto ruido

sino el eco, bello recuerdo de una voz,

que irremediablemente con vosotros a huido?

-Dimas- También conocido como "ElnocantantedeLaFormaMaldita"

El Campo Semántico de Bilbao (La de todos)

A Marcos que despistó al capitán y me apañó de polizón en el sueño de su barco en el que encontramos el norte de un naufragio por el que bogamos siempre juntos como compañeros de cuarto

A Pablo al que un día le pagaré lo que le debo, le ganaré nadando en lo que bebimos y rezaré contra mi homosexualidad para no besarle la próxima vez que convierta mi resaca en más vino

A Marta, Doroty hasta las entrañas, la más limpia broma de la Mancha, que sobre los inocentes e imponentes rayos de sus ojos cabalga

A María que estaba loca desde el principio, con su loca risa que encendia locos cigarrillos y con su loca cordura que atentó contra mi reina blanca en su piso

A Manolo que siempre tuvo las herramientas, la perscusion,la furboneta psicohippie del amor, los tornillos, y el corazón en la mano de la araña si se lo hubieramos pedido

A Guille porque era el héroe que nunca estuvo allí cuando lo necesitávamos pero nos salvó a deshora con su vesta de Miura, su porro y su pelo a la moda

A Agur que nos mostró que era solamente una sensación el tiempo de lluvia y que solo habia que imaginar un sol como su melena rubia para ir en busca de la ditopia, el puzzle del amor o la semana con gastos pagados en Benidorm

A Itziar que me enseño como pintar a los leones, cuando quitarme las gafas, a quedarme desnudo en las ortigas, a escuchar a los dragones como solo saltaría a la comba una niña

A Gloria que entendia las letras de nuestras canciones favoritas, nos acompaño por todo el campo de migas a por nuestra sonrisa y vió nuestra verde verdad finalmente con un viento en las mejillas

A Cristian, campeador del mundo de las páginas con el borde de arcilla, señor de otras barbas otras espadas y tantas que otras maravillas que no me atreviera yo a nombrar bajo su hado, no me quitaran sus dados otra de mis manos

A Pau las 6 cuerdas de esta historia que vió en mi lo que ocurrió en realidad: Un espantapájaros que vino perseguido por un despeñamiento en las rocas más frías, a él le dejo lo que me vió a escondidas, el principio de un latido y el resto de mis poesías

 A Samira que fue un gato en mis poemas, una oyente en mi pecera, casi una novia de instituto y una amiga importante a más o menos 10 minutos

A Rebe que me dejó dormido en el campo de maiz que llegaba hasta su nariz con sus historias y me dió vueltas por el sur desde el norte con el arte que tienen para esas cosas las norias

A Jon que aun vio mas colores a mis espaldas que yo y que los hizo autenticos con sus palabras y mandó colgar por traidores en lo más alto de la soga de sus rastas

A San, que dejó que le pusiera un apodo para poder llamarla cuando me faltara todo o sólamente me hiciera falta ella, la escuela de sus minucias, la punta de su presencia.

A Silvia que me aguantó como una señorita las noches que me poseían los vasos y la luna y que no sé si se me llevo el corazón pero en su rincón os juro que me dejó clavadas las uñas

 Pero tranquilos, no acabose aquí nuestro cuento pero si saldo mi deuda de cada poema que os debo así en la distancia y si no nos vemos a mi me velará vuestra amistad y a vosotros, estos versos  

-Dimas- También conocido como "ElvocalistaquenocantantedeLaFormaMaldita"

 A PROPÓSTIO DE... Bueno queridos lectores indegentes hubo una vez que llegué a Bilbao con las manos vacías pero tambien hubo otra vez que me largue de allí con las manos colmadas de vivencias, aventuras, y amigos, muuuuchos amigos, este poema es parte de su botín

Pieza inconclusa para proyecto cinematográfico

Un conejo gris parado en el jardín delantero de una casa, uno de tantos jardines con el césped bien cortado, con olor a rosas y atravesado por un estrecho sendero de guijarros finos. Como si alguien le hubiera llamado,  el conejo gira la cabeza bruscamente hacia la casa y sale corriendo, saltando, hacia la puerta de entrada. A la altura del pequeño animal, se vislumbra un brazo blanquecino que contrasta con el umbrío interior. Ella, porque el brazo era de mujer, acaricia el lomo del conejo Gavagai cariñosamente, lo agarra del vientre, lo levanta hasta su pecho y lo mete dentro de la casa, cerrando la puerta con un toque de cadera.

El conejo gris está a gusto, y bosteza cuando su dueña se sienta en un enorme sillón y lo acomoda en su regazo. Gavagai cierra los ojos, la dueña vuelve a acariciarle el lomo con una mano y con la otra intenta coger algo que está en la mesa acristalada de al lado. Parece un vaso medio vacío, pero ya ni ella se acuerda de que es lo que contenía. No lo consigue, no quiere desvelar al conejito Gavagai, y desiste rápidamente.

Pero una simple y leve vibración, un camión que pasa delante de la casa, sirve para despertar al animal y que éste huya de la oscuridad. La dueña no hace ningún gesto para detenerlo; es más, parece abstraída.

Su mirada se pierde en el horizonte sombrío del salón, en una pared repleta de fotos clavadas con chinchetas.
Su mirada perdida en el horizonte se clava, como una chincheta, en una fotografía.

Su mirada vuelve a cobrar vida:

Y decide recordar.


PD: Foto(grama) de la película "Vivre sa vie", lágrimas cortesía de Anna Karina.

Rosa insomnio

Voy a ir al final de las camas.
Allí donde rompen las olas de las sábanas,
Se reúnen los pliegues de la manta
Y cesan los ojos.
En aquel polígono nocturno donde trafican las hadas
Y el Verbo sueña arena.

Llegaré al bosque de dedos de pie al rededor de las seis,
Con una cuerda de engranajes elegante,
Con una mochila muy grande.
Una vez allí elegiré el dedo gordo adecuado,
Estiraré de él y saldrás tú.
Tú, sonriendo como un espejo de mano perdido en el bolso de aquellos tiempos.
Tú, con la palabra atabaleada como la vez que en el parque encontramos la puerta de un castillo.
Y te meteré muy dentro de los bolsillos.
Te resistirás a duras penas, sólo un poquito,
Como por compromiso.

Y la aventura del camino de vuelta coronando cimas de plumas
Y atravesando las corrientes calientes del edredón
Y las sinopsis de la contraportada de los libros
A la mañana, un gallo la tendrá en el pico.
Y nos caeremos en tumbas de pasados charcos repletos de alacranes y costuras
Con arañazos en las rodillas y morados en la soledad.
Pero todo dará igual porque nos acostaremos
Y follaremos en sueños recurrentes
Y en sudores fríos que serán fiebre al despertar.

El vino será sólo un poco más caro al ser inventado.
Yo iré montado en una iglesia
Con una diadema ideada con el plástico malo
Con el que se forjan los sueños de las princesas
Y tú, con los labios ardiendo y manchados
de abarquillar nubes y de agujerear galletas.

Lástima no poder dormir porque no estás
Y la noche no está en su sitio.
Una lástima que tenga que soñar en folios.
Una pena porque lo de follar contigo
Y lo del vino inventado hubiera sido bonito
No sé si culpar al olvidadizo arenero
O al imperdonable camarero que me sirvió esta tarde,
El caso es que no puedo quedarme dormido.

-Dimas- También conocido como "DimicasCalipodelomo"

A propósito de... Bueno, queridos lectores indigentes una de las facturas que me pasa la resaca es la de no poder dormir y de eso van estas letras, sobre la incapacidad de su dueño a dormir y a soñar y al no poder dormir ni soñar como se va a escribir el sueño que hubiera querido tener esa noche y quizás cualquier otra. Un incomparable viaje al final de todas las camas donde están todos los dedos de pies del mundo

La Transición Tweet

Me he abandonado a las modas sociales.
Sigo bebiendo y enamorándome una vez a la semana.
Quizás más.
¿Pero qué hay de la bohemia que nos prometieron los gitanos
Que nos leyeron los poemas, que nos abofetearon las adolescentes
Que comenzaban a leer?
¿Acaso ya no estoy hecho para sobrevolar cien millas el mar
En un vagón de la compañía Siberia Oriental
Dejando que las olas besen la punta de mi nariz?
¿No puedo pedir llave en el Hotel Chelsea?
¿Me pueden patear el culo ya los Dylan Thomas, los Verlaine, los Miguel Hernández y los Kerouac?
¿Me señalan con el dedo, los abriles más crueles perdidas incluso en canciones de otoño, los veinte mejores encuentros bajo la lluvia, el derrotero de los columpios donde se les iba la cabeza a los ángeles de piedra y vomitaban maldiciendo una y otra vez París?
Ya eran mujeres de mala reputación mis musas.
¿Pero se han hecho cuenta ya en Facebook, Twitter o Badoo?
¿Les ha desgarrado su propio grito en la madrugada y han muerto por dentro
Ahora que en sus ojos de polvo ya solo ciegan las luces del Spam?
¡Qué hijas de puta!
Miguel Ángel tuvo su Capilla Sixtina
Y yo me tendré que conformar con hacer de mis nicks, jaikus profundos
Y con editar mi espacio personal a algún gusto.
-Dimas- Tambien conocido como "GODIMMODEenTwitter"

MIRAD MÁS QUE ELLOS

¡Mirad que altas las antenas!
¡Es el tigre, el tigre que nos indica el camino a casa!

Duermo en la ría
y los sueños son pequeños caminos de barcos.

Semejante a la doña que ocultó su boca perfumada en un espejito del 4ºB y que sólo les mostró a los obreros el acero del que estaban tejidas sus medias, metal suave del que ahora sólo queda el aullido de “La grulla roja”.
Ave paralizada por las pisadas de maletas que fue mi primer puente al nuevo hogar.

“No recuerdo haber sido agosto” cuelga de un papel.
La plancha no funciona en el piso.
Se oyen voces de túnel que provienen de los enchufes.
Seguramente en una frase en la que miente,
El Argentino dejó sus veintidós años para malvivir en París
y conocer su canción de esmeraldas en los charcos,
azul oscuro y cierta como la calle donde nos atraparon.

Estoy en todas las partes a las que algún día he de llegar andando.
Las gaviotas pueden nadar bajo el óxido
pueden entrar a la tienda y llevarse secretos
y remontar, si las llaman por su apodo de marino, el vuelo.

Las hojas secas vuelven a soñar a la ría
Mientras, despiertas, venían de mí.

Aquí es donde le cuesta al sol atardecer
y la noche se muere de frío.

Tengo los zapatos recién tendidos pero listos.
Cualquier mancha en el aire
es más inteligente,
más entendida,
sabe más que yo,
y no tan solo de poesía.

No puedo leer este poema o se acabará.

Los cohetes vuelven a casa
y las chicas que no saben patinar esquivan
¡Sí! ¡esquivan las farolas!

-Dimas- También conocido como “Drimaselsupervillano”


A propósito de...

Cuando llegué a Bilbao, ciudad en la que ya llevo un par de meses, fueron muchas cosas las me vinieron de golpe y me presionaron hasta agobiarme, ya sabéis, buscar piso, el dinero, la nueva universidad donde no conocía a nadie... pero el caso es que un día de agobio de éstos, al acabar la primera semana de estancia en Bilbo, con el poco dinero que tenía en el bolsillo cogí un litro de cerveza fría del primer videoclub que vi y me fui a relajarme y a escribir medio ciego en un banco mirando a los transeúntes y a la ría de la ciudad. En ese momento se fueron todas las pajas mentales, las ansiedades y los escalofríos y observé con mi boli y mi litrona todo lo que podéis leer en este poema. Un saludo queridos lectores indigentes.

Café solo, agitado, no removido

Le sobrevino una ira inmensa cuando vio cómo aquel vagabundo se calentaba el gaznate con un café de su máquina en su propio despacho y se quitaba el helor de los huesos con una manta, la manta mugrienta de su sofá. Pero en seguida ese sentimiento desapareció para convertirse en desesperación, cuando sus tripas le recordaron que no había tomado nada para desayunar.

"Sí, ha sido mi estómago", habría gritado si alguno de sus empleados hubiese levantado la vista de sus papeles, pero parecía que nadie se había dado cuenta de su presencia. Y nunca se habrían dado cuenta si no hubiese comenzado a buscar, mesa por mesa, un poco de café entre todo aquel mar de plástico blanco, como lo haría un zahorí en busca de un pozo con algo más que posos. El comisario cogió la primera taza, pero estaba vacía; después, agarró con todas las esperanzas que podía reunir a esas horas de la mañana uno de esos vasos de plástico, pero estaba lleno de colillas; y cuando iba a por la tercera, su imaginaria ramita de avellano se topó con un alegórico muro: la cabeza del más fiel y cercano de sus ayudantes apareció, chorreando sudor como el resto de su cuerpo, por el hueco de las escaleras.

Dejó caer la rama en forma de Y, guardó el péndulo en el bolsillo de la chaqueta y esperó a que Garedoi llegase a su altura. Su lazarillo traía consigo una mirada que no permitía presagiar nada bueno.

P.D.: Foto extraída del perfil de Tuenti del Agente Especial Dale Cooper (a.k.a. mejor personaje de la historia de la tv)

La parálisis de la luna muerta

Todos los poemas mentían.
Ella no era la llave del sur.
Borró la cerradura con el último trago que se debía.
No creas que me sentaba tan mal que hubieras sido tú.

En el salón la luna se quedó muy quieta
Hasta dejar de mirarnos y desplomarse muerta.

Bonito oficio era en nuestra cara el de la nieve de verano
Ahora que el infierno lo habían cerrado
Y Satán se tuvo que desalar y venir a vivir al piso como Erasmus

Diría que me acordaba de una canción celta subiendo en el ascensor
Diría de ser luciérnagas de brillar quemadas
Sacando a volar al edificio atado de un cordón

-Dimas- También conocido como "GO!DIMAS"

A propósito de... Érase una fiesta lejos del hogar con chicos lejos de su hogar y con una chica lejos de sí. Bueno, mis queridos mendigos lectores ya era hora de que subiera algo, he estado de viaje y quizá siga todavía en él. No siento la tardanza

Guía de un célebre autoestopista

Un dedo pulgar hacia arriba, e inmediatamente un fogonazo de luz y una bocina. Un camión ronroneaba en frente suyo, esperándole.

Fue recibido por un gruñido de interrogación de un escuálido hombre, a lo que contestó con un gesto de fingida indiferencia. El escritor subió y se sentó con dificultades, intentando no tocar la caja rebosante de palomitas que ocupaba el lugar que deberían ocupar sus pies. Pronto se dio cuenta de que la cabina del camión tenía un olor particular, como a salitre y moho. Todo allí estaba húmedo. Lo estaba la manta de manchas de dálmata que cubría el asiento del copiloto; lo estaba la palanca de cambios por las grasientas manos del conductor; lo estaba el calendario erótico que pendía detrás de los asientos; lo estaban las axilas del auriga, mal resguardadas en una camiseta sin mangas.

El camionero aceleró bruscamente y el otro, con los pies sobre el asiento, besándose las rodillas y con el maletín pegado al pecho como una carpeta de adolescente, se echó hacia atrás por la inercia. Pero las fuerzas le fallaron y cayó sobre el costado izquierdo del camionero, sobre el tatuaje de caracteres cirílicos, tirando la bolsa de su regazo. Fue entonces cuando pensó que iba a morir... hoy por tercera vez.

Un ovillo de lana, o un gatito asustado y asustadizo que corre a protegerse a la barriga de su madre ante la presencia de un gatito algo mayor y desconocido. Ése era ahora el insigne escritor autoestopista. Paralizado por el miedo a la reacción que pudiera activarse en el cerebro o, aún más peligroso, en el fibroso brazo del conductor, no pudo más que entornar los ojos, preparado para recibir la estocada de gracia.

Pero no pasó nada.

Frutas del bosque nevado (II)

KO.
Un bosque, sin duda alguna encantador. Me desperté en un bosque encantador y nevado, blanco. Aún así preferiría que no fuese un bosque.
Acostado aún en el suelo, intentando recordar cómo había llegado a esa situación, vi unos cuervos cruzar mi campo de visión y perderse, a lo lejos, en el más blanco de los cielos. Esto me hizo recordar lo que me había desvelado del letargo impuesto por el puño de Françoise, la camarera: un zumbido, como de batir de alas, que venía desde alguna de las frondosidades que me rodeaban, pero rápidamente el batir de alas había sido sustituido por un canto estridente que también se desvaneció. Seguramente habrían sido los mismos pájaros que unos segundos después había visto perderse, recortando sus siluetas negras, en ese cielo a punto de estallar.
Pero rememorar por un segundo mi idilio con Françoise, la púgil, hizo que mi mandíbula y mi pómulo izquierdos volvieran a retorcerse de dolor. Fue entonces cuando, al tocar las deformidades de mi cara, me despegué del suelo y me puse en pie, muerto de miedo por no saber donde estaba ni lo que había pasado la noche anterior, y muerto de dolor por mi cara desnaturalizada y mi espalda ahora sin piel y en carne viva.
Y, por si fuera poco, a todo esto se le sumó el dolor (físico y mental) de cabeza que me sobrevino al resbalar con una especie de cuadernillo que pululaba por allí cuyo título, vi después de incorporarme, rezaba algo así como “Moleskine de un nuevo Mesías: vida, pasión y muerte de Samuel Mavic”.
No necesito presentarme porque, según esto, ya estoy muerto.

P.D.: A aquellos miembros que estudian en el exilio: no me creo que no estéis escribiendo. He dicho.

Frutas del bosque nevado

Aquí, en la ciudad más lluviosa de Inglaterra, los pisos no tienen balcones bajo los que guarecerse cuando caen chuzos sin punta.
Aquí, en la ciudad más soleada de Inglaterra, la quinta pinta de cerveza siempre es gratis.
Aquí, en la ciudad más maravillosa de Inglaterra, todas las camareras se llaman Françoise, pero ninguna es francesa.
Aquí, en la ciudad más asquerosa de Inglaterra, las mujeres odian dos cosas por encima de todas las demás: la palabra futilidad y que les llames Frambuesa sea cual sea tu intención y sea cual sea el ángulo de arqueamiento de tus cejas.
Aquí, en la ciudad más puritanamente pecaminosa de Inglaterra, empezó y terminó mi fugaz historia con Françoise la camarera, la única que le gustaba que le llamase Frambuesa, cuando mi sexta pinta fue a parar a su escote crepuscular.

Fragmento correspondiente a la estrofa nº 4 de un poema aún sin nombre

Los extraterrestres del espacio interior me acosaban
Y yo rezaba por no perder la cabeza entre sus hachas.
Y me arrodillaba pidiendo que solo mis demonios de confianza
Se fueran con sus miradas.
Y nada más, que me gusta bien quieta y enhiesta el alma.
Que no quiero caerme más a los tulipanes, Madre
Que en ese pequeño salto de altura
Las rodillas se me untan
Y no hay forma de que el verde salte.
¡Por favor! Que no quiero rendirme enamorado a más bellas hadas
Que ya ha hecho por mí bastante ese airecillo que mueven con sus alas

-Dimas- También conocido como "VamosaverDimas"

A propósito de... Mis queridos lectores indigentes espero no durmáis construyendo el resto de mis poemas inacabados, os aseguro que a mi tampoco me dejan dormir

Fragmento de "Una hora de paz para los malvados"

Cuando den y cuarto decidiré sólo acompañar a los camiones hasta la mitad del camino.
No tengo porqué dejar abierta más la puerta del zulo.
La pintura se cae, los tiestos sirven
y el devenir de cualquier silbido atraerá a nuevos búhos.
No quiero descubrirles la contraseña a más extraños a la vuelta del petril
Donde todos aparcamos el coche por miedo a los vientos que mueven las sombras gigantes.

Los novatos paran la noche bebiendo cerca de la luna india
Y sólo es esa la razón por la que dejé apartada mi porción de pizza
Y un momento la definición de Nembutal.
Derramé un xilófono y en su charco,
Cuando se descompuso el sol, fermentó eufonía
Y en un yerro las torres de miente y palíndromos descritos por Irene.
Me acerqué abriendo la ventana al poniente
Y sosteniendo la contera del paraguas con los dientes.

-Dimas- También conocido como "Loterín,Loteriti,Minilote"

A propósito de... Queridos lectores indigentes a este poema lo envuelve un secreto maligno por lo que no podreis saber más de él, a menos que vengais me toqueis al timbre y bajo una tenue luz os explique que misterios ocultan estos enigmaticos versos

Sniff

Ese olor a coño se ríe de mí,
De las fronteras que sumido en una caída libre le he ganado a la memoria
De los kilómetros lejanos que por ajados e inverosímiles
Aparta cuidadosamente a un lado,
De los escondites que llevan en silencio las fotos de puentes y la palabra “álamo”,
En la brisa de sombras deja la luna oculta su rastro.
Y del único lugar seguro que he conocido y merecido con los años,
Los ojos cerrados.

Si orada las paredes haciendo llorar a la cal
Remueve el tuétano de los bisillos con ciclos de arrezú temprano
Pone hambrientos a los perros del barrio
Y humilla a la puerta tocando dos veces para no avisar.

Y no uso la entrada al almacén de las rosas que vuelan plantadas en el carril
Y no intento de ninguna de las maneras huir.
Ese olor me agrada, me atesora él a mí
Y no viene para siempre
Ni lo puedo encarcelar en mi nariz

Me lleva al ajenjo y a las nubes cabañuelas
A desprender unas mallas de algodón gris en el pasado .
Esas piernas se inundaban en la orilla
Y eran lenguas de treinta pies que se escondían en la piel

La cabeza aún apoyada
En sus sueños de calor.
La razón de porque no se bordan ángeles en las bragas.

Llévame al lugar de donde partimos, Oh! Olor rizado
Despertar al este del perineo con el corazón en casa y los ojos vendados

-Dimas- También conocido como "Laniñadetusojos"

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“Deberíamos habernos conocido en los puertos de invierno
Cuando el álabe de cristal aún es nuevo”
Ya les iba diciendo a tres hijas del Sian
Eso mismo este plácido verano en el lagar.

La rumana del remake
Había encendido sus cartas
En Inland Empire,
Sabiendo que la narración
De la instalación eléctrica
Comprendía en el hálito del espejo
Que los dulces finales no se hacen viejos
Que se echan de menos
Y que matan a los conejos.

Son idiomas lejanos a la palabra.

Ver la música girando como una adolescente enamorada
Que coge del tallo y besa
A cada luz refugiada en el boulevard.
Oigo los colores.
Se mezclan en acuarelas que he querido romper.
Fantasmas vagando en los ojos que se han querido y he ido perder.

La concha de la explanada
Es sólo una de sus alas.
Había leones de mar en las playas del atardecer.

-Dimas- También conocido como "Muuuuuuu!!!"

A propósito de... Unas veces se escriben cosas sencillas que no entiendo y otras complejas que me son fáciles de entender

El primero en despertarse

Que el cielo parezca frágil ante mis ojos
Cuando amanece,
Como un dulce niño despertando,
Como un amigo entrando en un abrazo,
Es una cosa entre él y yo.
No tiene porque saberlo nadie más.

-Dimas- También conocido como Dimasesunapodono?

A propósito de… Todo el mundo sabe que el amanecer es algo bonito
Entra dentro de la cultura popular romántica, sin embargo yo me di cuenta verdaderamente de ello no hace mucho, cuando tope con una artista con insomnio que sostenía que el amanecer era emocionante y fácil de rebobinar. Y éste ayer mismo me sorprendió por mi ventana

Freddy

Ayer me acordé de ti.
Son moros y cristianos en Orihuela
y salí junto a mis amigos con una comparsa vestidos del "Día del Orgullo Gay"
yo odiaba mi traje, como es normal.
Dos chicos intentaron ligar conmigo y era horrible.
Salvo al final,
cuando dj de la carroza pinchó "I want to break free"
y vi a medio millar de personas imitando al gran Freddy
y por fin
me sentí orgulloso de ir con tirantes y sin camiseta,
entonces me puse a imitarlo yo también.

-Dimas- También conocido como "15minutosconmihermanayconpurpurina"

A propósito de... Aún recuerdo el día en el que mi cuñado me puso el live in Wembley y Freddy dijo: Are you ready?

Ida y Regreso: Zonas 2,3 y 4

Pueden hacer unos treinta grados.
Aunque si te despistas,
El ajetreo de la gente en la pasarela
Puede hacer parecer que está lloviendo.
Incluso podrías ver las gotas inundando tus pestañas a través de otros ojos
En un segundo donde el rumor se condensa
Y caen unas lágrimas vinculándote al azul
Y a la suspensión.

Ayer a las cinco, mientras los naranjos corrían a mi lado
Me picaron el billete hacia Elche
Con un troquel de trébol de la suerte
Y no sé, pero ese día me invitaron a un helado,
¡De dos sabores!
Ascendí despacio las noches de la catedral acompañado
Y las luces de las farolas soplaron en la oreja a mi favor.

Pude apretar sus rodillas desnudas entre las mías
Y parlotear sagrado
El verde brillante de los árboles donde se querían en un corazón
Fulanita y cualquiera
Se estaba drogando.

Y puede que en ese momento,
En otra parte del mundo,
Las cotorras se congelaran súbitamente
Y empezaran a caer de sus palmeras y de los cables de alta tensión
Impidiendo la buena circulación del tráfico
O que no le funcionara a alguien el mando
O que se la cayera de la cuchara a una niña el último cereal del vaso
Pero a mi me daba igual
Justamente en ese momento
Iba de su mano.

-Dimas- También conocido como "Tesoro,porsuhermanacuandoeraniño"

A propósito de... Hay dos tipos de personas, las que entra a una heladería y se presenta ante los helados y pilla de los sabores típicos para su tarrina o cucurucho, y la que innova con sabores de colorines. No sé cual será mejor o peor, pero de ¿cual eres tú, mi querido lector indigente?

Siete brazos y tres dientes

- ¿Dónde está? -preguntó al recién llegado, mirándole furiosamente. Los demás, al ver la que se avecinaba, aprovecharon para irse.
- Yo no he sido. No me mires así -dijo con un solo brazo en alto, demostrando que no escondía nada.
- ¿Que dónde está? Enséñame lo que tienes ahí detrás.
- ¡Que no me mires así! ¡Que yo no he sido! -volvió a levantar la misma mano, la otra seguía pegada a la espalda.
- ¿Por qué tendría que creerte...
- ¿Por qué no? -atacó, interrumpiéndole.
- … si de todas formas eres el Diablo?
- Sí, pero ¿es que no has oído el refrán?
- ¿Cuál?
- “Se agarra antes a un mentiroso que a un cojo” -dijo ceremoniosamente, marcando los ritmos de las palabras con la cabeza y con la mano que tenía libre.
- ¿Y?
- No quiero pensar que crees que esto lo uso para comer -agarró y levantó hacia el techo el tridente negro- o para pincharte -sonrió irónico, mientras volvía a dejar apoyado el tridente en la pared.
- Ya... claro. Ahora resulta que el Diablo es cojo.

Las olas han tomado una decisión

Y huelo a viento marero.
Las gaviotas vuelan en círculos lejos de este sitio.
Sólo hay una regla, traer alborotado el pelo.

Las olas han tomado una decisión.
Un pájaro de horma mirando su rugido al filo de las rocas
Es la distancia que cubren mis sueños y la que hay entre tú y yo.

La espuma ha volcado toda su sabiduría en pompas de jabón.
Podrás ver las estrellas que vimos,
Podrás sentirme soplándote en los tobillos,
Cuando apagues los ojos o suene la luna de agosto en tu habitación.

Flotando en tazas de café.
Comunicándose mediante cigarrillos.
No se atrasará la hora del pez.
No olvidaré prender a medianoche tu guiño.

Y bueno, huelo a viento marero.
Ha besado mi cara, ha sobrevolado mi pecho.
Ya lo noté en otros veranos,
Cuando cayó el invierno.
El destino y el tiempo me lo impiden
Pero iré en bicicleta a despedirte.
Dios mediante
Y si no acaba conmigo la noche más triste.

-Dimas- También conocido como "Labarbalargaenocasionespelirroja"

A propósito de... Aún recuerdo la noche que fui el hombre más triste montado en bicicleta. Vaya plusmarca o récord