El por qué de sentir el olor del incienso y la menta cada vez que piensas en ella

-No me gusta este coche, huele a incienso y menta -dijo él con impaciencia.
-¿Qué dices? Estás loco –le respondió ella, a la vez que metía la cabeza por la ventanilla del copiloto-. ¡No digas tonterías! -gritó desde dentro del coche, para que le pudiera oír fácilmente. Sacó la cabeza, se volvió y oteó el horizonte del concesionario-. ¿Puede venir y oler el coche? –le dijo a un hombre de aspecto robusto y pendenciero. Éste les miró con furia primero, y después con desdén. Se dio la vuelta en seguida, y siguió con sus asuntos.
-¡Pero qué cojo…! No has visto la mirada que nos ha echado, casi nos fulmina como un rayo.
-¡Calla! Es culpa tuya. Ve sacando el talón y…
-No me gusta, ya te lo he dicho. Además, es de color malva, y sabes que ese color no lo puedo ni ver -dije, pero con tan poca convicción que sabía que esta batalla la tenía perdida.
-¡Ah! ¡Dios! Paranoico, chalado, eres un chalado. No puedes dejar que una cosa que pasó hace tanto tiempo te siga afectando de esta manera. Apártalo de tu vida, y si tú solo no puedes, ve a un psicólogo, él sabrá con qué drogarte… Es que, la verdad, no sé como sigo aguantándote, si estuviéramos juntos lo entendería, pero siendo lo que somos… -le gritó delante de todo el mundo. Había tocado sus dos puntos débiles y ella lo sabía: uno, la vergüenza en público, y dos, su atípica relación fácilmente quebrantable.
-Vale -dijo derrotado-, quedémonos este coche. Pero que sepas que no pienso conducirlo en todo el viaje.
-No vas a hacer lo que te dé la gana, las cosas no son así… -hizo una pausa y se volvió con intención de preguntarle de nuevo al tipo con ganas de pendencia.
-¡Para, para! Está bien – dijo él totalmente hundido pero con una tremenda rabia contenida. Sí, había sido un KO evidente, pero su único consuelo es que había sido por puntos.

"Teorema de la escapatoria"

Tallos de madera mantienen mi sombra.
Suenan las campanillas sumergidas del agua
Y el avatar de la brisa en cilindros y corrientes
Escoge una carta.

Tengo los pies descansados, apoyados en la hamaca,
Y las manos sonrosadas de no agarrar un cuello sucio en semanas.
Podría salir corriendo,
Salir corriendo detrás de los galgos, ciudadanos del hollín,
O acompañar a las gaviotas solteras hasta su elegido fin en el cadalso.
Ir detrás de las perseidas que escaparon de los caza mariposas
Y de los telescopios enamorados.

Saldría, si más allá no me atrapara la razón.
Si para mí en un principio no hubiera soldado
Un cerebro con sus uñas de hilo,
Y me hubiera casado con el átomo
Y reabsorbido como al cátodo.

Bonito jarrón que llevaría por cabeza,
Tramoya que humedece el barro,
Y servirá de bebedero para las mariquitas
Y de sirviente para los hados.

De todas formas tengo una chica que miente
Sentada con las piernas dulcemente cruzadas bajo su falda,
Esperándome en el escarchado capó de su coche.
Y otra que me quiere escapando de mi lado.
De aeropuerto en aeropuerto,
Obviando mi beso de despedida
Y el color de la luz bajo la que nos conocimos.

El croar de las ranas de hierro,
El xilófono del atardecer a solas,
Miran a lo que yo diría que es el Este.
De ese grifo, del grifo de la rosa de los vientos,
No hay porque no sacar a bailar cada una de sus gotas.
Si no, lo peor que te podría pasar después de muerto
Es que las moscas encuentren tu entierro.
Si primero fue el unicornio,
Después llegó la yegua llamada “Deseo”.

Puedo atravesar los muros,
Mirar el mundo desde aquí sentado,
Y es tan hermoso
Y su iris tan profundo,
Que más me duele a mí que a él
Hacerlo esperar otro segundo.

"Aqua ardens"

Al final no seremos grandes poetas.
Al final no podré adelantar mi suicidio.
Al final nunca dejaré de estar enamorado de ti.

Porque estamos malditos.
Porque me falta valor.
Porque sigues viva y yo.

Al final nadie encontrará la solución al problema que supone el mundo.
Al final y ahora nadie piensa en nadie salvo en uno mismo.
Al final todos querrán por igual y odiarán por igual.

Porque nadie quiere que termine la búsqueda de su tesoro.
Porque nuestra mente es la única que nos acompaña, que se queda hasta el final
Porque somos hermanos de bien para bien o para mal.

En un principio deberíamos ser grandes poetas porque ya lo somos.
En un principio todo se solucionará como ocurre siempre
Y no pensaré más en la muerte porque la vida me la ha prometido.
En un principio seguiré tan enamorado de ti como al principio
Cuando te cases, cuando tengas hijos, cuando te haya totalmente perdido
Cuando sea imposible y haga años que soñaste conmigo.

By El Dimas

Serio comentario del autor :) En principio "Aqua ardens" es el termino con el que denominaban los romanos al "aguardiente".Es un poema sencillo de leer pero complicado

de escribir, como el alcohol que es facil de beber pero dificil explicar la sensación que se siente al tenerlo dentro. Es una recopilación de verdades pesimistas y obtimistas y una relción entre ellas.

LA CHICA QUE SABÍA ESCAPAR.

Escapáis de cuanto os ata un segundo,
Desarrollaréis un corazón peludo,
Una manta zulo;
Buhonera de orquillas para cerraduras,
Un minuto sin recuerdo alguno.

Pero si en el patio tenéis una gota de azogue en los ojos
Es que visteis el mar desde las astillas de un barco
O un atardecer en la silla de un trébol,
En el rabo de un gato.
Si sabes besar tan bien es que besaste por primera vez
Si no te da miedo el olor a violín
Y el caza recompensas de la luna en el lago
Es que fuiste uno más de sus pálidos ahogados.

Si te vas,
No regales la alfombra que hacen tus tejados
Donde subes después de robar algo,
Ni el plomo de tu perfume de diario,
No empeñes tu hilván temprano,
La daga que no querías,
Tu cojo caballo.

Muchacha no te pido que sueltes el globo
Y que cojas mi mano
Sólo digo que juntos podríamos
Relevar a la bengala,
Ponernos a salvo.

¿Mataré a un dios si encuentro tu alma?
Sé que no hay galera para tus piernas.
Sé que no me quieres pero con amor.
¿Se extinguirá una nueva especie de pájaro
Si pasas con alguien un poco mas de un rato?
Dicen que puedes curar a los ladrones
Sé que no hay lienzo lo bastante grande para tu trazo.

No vendes el suelo de vuelta
Porque sabes que los apozados pasos de tu ida
Son los mejores que has pisado.
Pero no te quedes con toda tu colección de espinas
Y entrega alguna puerta
A mi, al que pide en las esquinas, a los callejones sin salida…

Esta vez, puede que la última,
Quiero que huyas bien, como siempre
Con cerveza en los pulmones
Y una extraña anécdota sobre tu vuelta,
No llores por nada que no lo merezca
Arréglate la camiseta
Y déjate puesto el tu-tu
En noches como esta
Con él siempre me recodaste a una princesa.

by El Dimas

"Sutra de latas y girasol"

Una blanca liebre era en un barril
Un rayo de nieve o la superficie del agua,
Porque había soñado contigo.
Ya que todo túnel fuera tu garganta
Y toda vibración tu timbre.

Nunca había llegado septiembre.
Y la mano pone su mundo en tu espalda
Y tus piernas abrazan la cama de las belladonas con una espada.
Las llamas se callan
Cuando el edredón se apaga.

Quiero pintar esa realidad con plata de ojos abiertos,
Retrepar con convicción,
Y soplar en las cortinas,
Tenerte alegre encima,
Y tu lengua humedeciendo un susurro desde las tripas
Hasta el mantel de la cocina,
Tu olor adentrándose y besando la corola de mis costillas
Como una paloma, como el agua, como la poesía.

Tu pelo es una piedra del rió y un amigo
Tus calles de atrás un girasol, un melocotón para descansar
Y tu nombre, un lugar para mi Sutra herido.

by El Dimas

P.D : Poema sobre un sueño con una amiga. ¿Qué amiga? ¿Estaras tú entre ellas? Jajajajajajaja
POR CIERTO: Vuestro poeta favorito es semifinalista y posible ganador de un concurso internacional de habla hispana. Si gano me darán dinero pero mi inmediato como semifinalista es salir en un libro con otros poetas semifinalistas que saldrá en septiembre, se llamará "Dulce Primavera". Si lo comprais, lo firmare con amor y por una cifra de dinero. Saludos y recordad que posiblemente sea el único idiota que conozcais que sale en un libro : )

Había una vez un fabricante de ataudes.

"Un día menos"

Un día más van a apagar las luces de la biblioteca
Sin que tú y yo nos besemos
Es sus esquinas oscuras.
Un día más van a pasar la noche sola los bancos del parque
Y a morirse de hambre las palomas
Porque tú y yo no acabemos
Nuestro paseo de la mano allí.

Ni un solo día más aguantarán
Las cámaras sin revelar
Una foto de nuestras cabezas apoyadas en “A”.
Ni un solo día los torsos de los árboles sin nuestro nombre.
Ni un solo día el “Te quiero” no dicho
Durmiendo como un carillón en nuestra bocas.

Un día más los tenderos abruptos recogen su fruta de los portales
Y preguntan por Dios antes de ir a casa,
Las cajeras harán dos veces la caja
Y los matemáticos incansables pensadores
Se rascarán la barbilla.
No saben que la pieza que falta
Es que yo hoy llegara a encontrarla.

by El Dimas

SERIO COMENTARIO DEL AUTOR: ¿Qué sería de un blog de poesía sin un poema de amor? Pues aquí tenéis dichosos fans de mi desdicha

La oscura oscuridad de los aseos

Una mota de polvo remando con ambos brazos y contra la eternidad
Y un conejo perdido en la alfalfa,
Alta, desde que se perdió nuestro aniversario en su tupida paja.

Corsarios de poniente en la pineda desnudan sus espadas de madera
Y espacios residentes como gatos por nuestras ideas,
Brillantes, desde que nos rodeó la marea.

Coronas de espinas, coronas de campos de espinas
Coronas de montañas llenas de campos de espinas
Y el polvo que se desprende de mis sueños debajo de la cama
Que ya es como el amor de tanto soñar yo con ese amor,
Quiméricos dolores de cabeza,
Desde que cada mujer que veo por el callejón
Deja un sutil rastro de menta.

Las flores típicas de la tienda bajo las pestañas del toldo azul
y la mandrágora del pantano que camina en ti, salvaje,
Te abrazan con su húmeda celosía de espejos
Y sus frutas del tiempo.
Una velada romántica con la oscuridad del aseo,
Cada vez más oscura, desde que ya no te quiero.

by El Dimas

COMENTARIOS DEL AUTOR: Un poema fácil de entender para los que ya no se quieren y para los que les gusta vomitar en la soledad de sus aseos. Los primeros versos de este poema los soñé.

CUERO ESPAÑOL, SANGRE CON PURPURINA Y PLATA DE BUENA CALIDAD

Detrás de esos vaqueros a la moda,
Hay unas piernas morenas y suaves,
Y tras ellas, una sangre limpia,
Y detrás, una rosa que no quiso ser masticada,
Hasta que lo quiso,
Y detrás un plateado hueso como lomos de una mula.
Ahora estas sentada en un buey,
Obviándome e ignorándome,
Rumbo a las dunas de tu pupitre.

Tu sangre se amontona y choca
Y se llena de musgo
Cuando suena la noche.
Perecerías una ciudad aunque no lo quisieras,
Los supersticiosos no llamarían “callejones” a esas venas
Si no fueras tan fácil perderse en ellas.

El hidalgo de mi sueño sonríe triste,
Tus pantalones no harán
Una trenza para él,
Lengua de tu ventana,
Cuando aparezcan los fantasmas,
Y yo salga a cabalgar en tu campana
Por los campos y hasta donde llegue la retama.

Sólo el verano y sus príncipes halados
Verán tus piernas desnudas,
Y florecerán junto a la piscina.
Lamentablemente, tu amante sólo será tu amigo
Y no te querrá como yo no te quiero.
La limonada que prepara a veces tu mama
Sabe a fresas recién cogidas.

Mientras otros pierden el tiempo en tener ojos
Tú ya has visto cuanto hay que ver:
La lluvia de pañuelos que para sus autores, en ocasiones, formaba un corazón,
Que siempre, siempre perfumaban antes de salir a la tormenta.
El caso omiso del barquero que se llevo tu alma de papel bajo el puente y lo cruzó para no volver a verte.
El dios que te dijo: “no hagas caso a nada salvo al suelo” y murió en temporada de sueños, en la casa de la sidra.
La excursión aquella a “Cabo Cuadros” con tus amigas
En la que al final del día viste el futuro entre las cañas
Y te pareció un paisaje mejor.

Un sueño habrá para mi, muñeca,
Un sueño habrá para mi.
Donde el azúcar y los colores apagados
Sean requisitos para ser cómplice del fuego,
Y las estrellas en la mano y la vista puesta en lo alto.
El cielo bajo cae como lo haría una pluma
Mientras pienso lo que hacer si un día
Acabaras entre mis brazos.

by Dimas

ANGELES DE LA AVENIDA

Parecen ángeles que caen
Siendo lluvia en el tintero celestial,
Ángeles que caen en vez de notas.
Han tocado “knocking on heaven doors” para mí
Y la armónica sigue sonando como perdida por las calles cobalto
En el horizonte de un piso alquilado,
Sigue sonando y lo consiguen,
¡Dios si que lo consiguen!,
Y es mi veinte cumpleaños,
Y nunca seré viejo,
Y lleve botellas a la uni
Para recordarlo siempre
Y yo ya he caído,
Te sonrío desde el sofá.
Para ti y para mi las cosas dan igual
Por estar aquí,
este viento mágico nos guarda y protege desde siempre,
desde que nacimos ha sido nuestra estela y llegará con nosotros a la meta.
Y cantan y cantan
¿Como reír para siempre así?
Lo hice, lo hicieron.

BY EL DIMAS

COMENTARIO: Poema escrito el día de mi cumpleaños bajo los efectos del alcohol y la guitarra de Osete.

sin titulo

Diapositivas en tecnicolor y cantos de sirena. Así fue la película de su vida, proyectada en su mente durante los interminables segundos que duró el incidente. Transcurridos varios minutos después del suceso, en los que no hizo otra cosa que comprobar si seguía de una pieza, decidió preguntar a la chica cómo se encontraba, pues allí seguía, de ello estaba seguro (quizás de lo único).
- ¿Cómo estás? -, dijo. Estas palabras resonaron con un eco ensordecedor, dado el silencio sepulcral que imperaba en aquel lugar. No respondió.
- ¿Cómo estás? -, volvió a preguntar, esta vez con serias dificultades. Un quedo y estremecedor sollozo fue la respuesta.
Él, temeroso ahora, dudando de si ella seguía con vida, desconociendo el motivo de esta sorprendente preocupación - teniendo en cuenta lo acaecido dos días atrás-, se quiso incorporar, pero no pudo. Se encontraba aturdido por el golpe. Se tocó la sien. Notó la sangre fluir a borbotones a través de una profunda herida. Volvió a preguntar, casi suplicar, esta vez con un afónico susurro:
- ¿Cómo estás? -. La respuesta, la oscuridad, nada más. Poco después se desvaneció.

P.D.: Cuál os gusta más: éste o el anterior mío? (posible certamen a la vista)

Fragmentos de una historia frustrada

La vida, pese a lo joven que soy, me ha dado demasiados reveses, tantos que he llegado a desconfiar de todo lo que la sociedad me podía ofrecer. El único salvoconducto que encontré para escapar de aquella existencia triste y desamparada fue correr, correr lejos de allí, sin volver la vista atrás, así como lo hicieron otros antes que yo. Recorrí numerosos senderos pedregosos, caminos, veredas, montes, páramos desiertos, bosques frondosos, ríos y riachuelos..., habiendo atravesado cada uno de estos parajes catorce veces (infinitas veces). Sin embargo, poco a poco, y mientras iban pasando los días, el aislamiento terminó por afectarme, primero con la nostalgia hacia el calor humano, y después provocó que mi cuerpo se resintiera y cayera enfermo, sintiendo la necesidad de parar y descansar. Por enésima vez me había vuelto a derrotar aquello de lo que intentaba huir.

Pasé días largos y noches eternas en las más profundas tinieblas, creándose en mí un pequeño mundo repleto de infiernos y demonios, de crueldad y miedo, de horror y misterios. Sé que no era veraz, pero saber que eso lo ha producido mi yo interior no me consuela. La locura se hacía latente conforme pasaban las horas. ¡Cuán real me pareció ese universo paralelo que fácilmente podía haber sido creado por un ser vil y deleznable!, mas yo había sido su creador, y eso me sigue atormentando. Mis recuerdos sobre él son ínfimos y se resumen en centelleantes destellos repletos de luz, odio y admiración. Era la contradicción hecha mundo irreal.

Quedan en mi interior (y temo que no se van a marchar fácilmente) las huellas de unas sensaciones tan vívidas y evidentes como oscuras y difusas son mis alusiones hacia él aun estando ya en óptimas facultades.

Esto, a posteriori, terminó por demostrarme lo débil que podía llegar a ser.

P.D.: un mes

No me encuentro bien de salud.
Me duelen los ojos, tanto que he de cerrarlos para girar la cabeza,
o la velocidad me los resiente.
Me duele la cabeza punzantemente y de forma intermitente.
Tengo un malestar en la garganta.. mis anginas están inflamadas.
y mi nariz.. es un volcan lleno de mocos y acarminados pigmentos de sangre.
En ocasiones siento leves mareos, y los fuertes ruidos molestan a mis oidos.


Pero a pesar de todo.. este blog estaba más muerto que yo xDDD

Primero

Sí, efectivamente, soy un perdedor, pero... una vez fui el primero; aunque no lo recuerdo, aquí está la prueba.

Lo primero que me viene a la cabeza de aquella vez es una serie de imágenes, en flash, de un lugar muy acogedor, frío, sí, pero acogedor. De repente, un presentimiento: no debía estar allí, me había equivocado de dirección en el último cruce. Era un váter, no un óvulo. ¡Mierda!

...

El cerebro se me había quedado bloqueado durante unos instantes, segundos que aprovecharon los demás de la fila para colarse.

-¡Pero dónde se cree que está este!- se murmuraban al oído.

Poco después volví de mi subconsciente mundo interior, y dije a la chica:

- Déme dos entradas para "Pulp Fiction 2".

- Pero, ¿qué dice? Esto es la caja rápida del super.

D'oh!!! Otra vez.

CUENTO DE NAVIDAD.

Debería haber alguien aquí
Para salvarme el culo,
Porque estoy temblando.

La luz atraviesa la botella de mistela
Creando lindos colores,
Como un pintor.
Y estoy solo,
no hay nadie a quien pueda enseñárselo.

Otros inviernos sin nieve
Se estaba bien,
Quizá porque los que aún nos quieren
No disimulaban lo que nos querían,
O porque no había agujero lo bastante grande
Donde pudiéramos caer.

Recuerdo que por aquel entonces
Todo el tiempo era Navidad
Y siempre brillaban las bombillas
Al final del carril, como un trineo,
manchando los olivos de arriba a bajo.
Nunca ha existido tanto Papa Noel.

Más mayores solo teníamos ganas de salir,
Por mucho frío que hiciera en la calle
Conseguiríamos diversión y jodienda.
Excursiones por calles y huertos,
Alcohol barato y tabaco aun más barato
Esa era nuestra vida, nuestra despreocupada y feliz vida.

Y ahora ¿Dónde coño estáis?
¿Que nos hizo no querer estar aquí en este momento?
Cuando no pensábamos en todo, todo nos iba bien.
Los reyes están apunto de pediros que subáis
A recoger vuestros regalos con esa voz,
esa voz que nos hizo temblar,
¡¿solo he venido yo a verlo?!
Por culpa de Baltasar creí durante mucho tiempo
Que los negros pintaban cuando besaban,
Y no le guardo rencor.


¡OH!, ¡mira! Es Jesús con su chica,
parece que después de todo no acabaré solo esta noche.
Tendré mi milagro,
Tendré mi regalo.
Yo haré lo que pueda por ser el suyo.

EL DIMAS.

COMENTARIO: Uno odia lo que se ha querido mucho, un día yo odiare la Navidad.

P.D: las gafas me las trajeron los reyes

El hombre es estúpido y contradictorio.
La cultura une y separa.

Yo sé por qué las luces albergan colores diferentes:

Por que son únicas, como todas ellas.

Estoy enfurecida, siento decepción.

Si me enfado con el mundo ¿a quién recurro?

Caperucita nunca tuvo tal dilema,

ella sólo tenía que entregar una cesta con comida.

Pero aquí, el hombre es un lobo para el hombre,

y cuando la luna es nueva temen los corderos.

Pd: ¿Dejarlo todo y volar sin tener alas sería lo más sensato?

X

Mira al frente

No seas esquivo, no me mires de reojo, no pases rápido ante mi objetivo, no quisiera ver por enésima vez esa ráfaga azul celeste difuminándose más allá de mi campo de visión. Pero la naturaleza es sabia, y tú más.

Maldita la hora en la que aquel anciano, meciéndose a la sombra de la morera y con una ramita de agrillo en la boca, pronunció estas palabras, pensando en ti: (no mires de soslayo pues) la curiosidad mató al gato.

P.D.: Una imagen vale más que mil palabras

Esbozo # x. El horror de lo inefable. Pt.1

- Vamos Allan, deja ya eso – dijo ella, cansada de verle rumiar en silencio.

- No puedo. No puedo describirlo. El auténtico terror debe ir más allá de nuestra simple concepción de la realidad, debe manifestarse mediante una naturaleza totalmente inhumana, escalofriante, incluso incorpórea, que sea capaz de atacar a nuestra propia mente. El verdadero horror tiene que llegar hasta ella, y destrozar nuestra cordura, ahondar hasta lo más profundo, donde debe destruirla, desmembrarla y sellar su destino con una simple descripción, con la singular manifestación de algo que se escapa a los límites de nuestro entendimiento. Pero soy incapaz de ello.

- ¡Para! Ya me has hablado de todo eso. Parece interesante, ¡de verdad! Pero ni siquiera tú sabes lo que quieres plasmar.

- Pero, ¡¿no me escuchas?! No podrías entenderlo…es algo demasiado…

- ¿Demasiado qué? Me has hablado mucho sobre eso, llevas meses con la idea, y meses con una miserable página escrita…te estás obsesionando Ed. Se está convirtiendo en algo más, y deberías darte cuenta. ¿Por qué una simple historia de terror te puede llegar a causar esto? Fíjate en escritores de la talla de Potocki, ¿realmente son tan detestables?

- No puedo dejarme llevar por el terror de segunda clase: seres repugnantes que si bien no son más que malformaciones de la realidad, lo único que logran es herir nuestra sensibilidad mediante la exageración. ¿Qué es sino la unión entre hombres y lobos, o entre hombres y murciélagos? O si no, el tema de la muerte, explotado hasta la saciedad: zombis, momias, fantasmas…Basan sus relatos en el desconcierto ante lo improbable, lo anormal. Es cierto que algunos son buenos, pero no por la manifestación de esos seres jocosos, sino por su ambientación. Una buena historia de terror debe provocarnos temor al describir únicamente un paisaje fantástico, una situación extraordinaria...Una buena atmósfera debe ser capaz de hacernos estremecer, de descomponernos interiormente. Llámalo terror psicológico.

Paró de replicarme. Lo habíamos discutido tantas veces…Ella sabía que no podía hacer nada contra eso. ¿Me estaba obsesionando? ¡Joder! Soy escritor y no puedo escribir. Tú me entiendes, ¿no Ralph?

*

V de esVozo

PASEO PARA LOS TRISTES.

¿Qué haré cuando se me pase la borrachera?
Cuando el alcohol me abandone
Como lo han hecho todos esta noche,
Ello hizo un tobogán de mis venas
Y un reloj con el tiempo.
No dejes que se vayan las golondrinas,
No dejes que partan por la memoria
Y que caiga libre el alma al suspiro.

¿qué haremos cuando el atalaje del viento
deje sus campanadas fuera?
Cuando las celebérrimas frases y los consejos
No nos sirvan de pañuelo para parar el mar de una lágrima
Cuando el pecho se vacíe infinitamente, hasta la extenuidad
Y luego se llene de ochenta a sesenta veces
Con las mismas heridas por cada minuto enemigo.

¿qué haremos cuando comience un nuevo día
y todos se extrañen porque no haya salido el sol?
Ella no solía encender mi mañana tan fácilmente
Como un cigarro, pero se estaba realmente bien con ella
Y ahora no esta aquí para mantenerme en pie
Y amenizar el camino,
Ahora huele todo el tiempo a ella,
Un epitafio conocido en cada espejo
Un vacío nuevo en cada esquina.

¿qué haré después de llenar folios con poemas?,
sabiendo que no son cartas que harán que vuelva
que no sirven para nada y que a ningún otro poeta le sirvieron
es solo el suicidio en hojas de papel
es sangre oscura y loca
es demasiada vida intentando quitársela,
son poetas muertos por su poesía ,.

¿qué haremos cuando se nos pase la borrachera?
Cuando volvamos solos a casa
y sintamos el camino más vació de lo habitual
Cuando no quede nadie que importe
Y que llueva mañana nos de igual
Cuando los días sean iguales
Y las noches muy, muy tristes.

DIMAS. P.L

COMENTARIO: este poema es una alusión a una sombra perdida entre las sombras del 2006. La pregunta con la que comienza el poema, se la realicé a Alberto Grau,con tono muy muy triste, en un banco del parque, una noche a la que todos temen. No recuerdo que contestó..., pero aprendí que el lado bueno de que te deje la novia es bastante alcohólico

¿Qué es el Aula 24?

Fuimos grandes, o por lo menos así nos sentimos.

La gloria no dura eternamente, tan sólo lo escrito no se desvirtúa, como nos enseñaron en letras.

Nos dimos cuenta entonces que el tiempo corre que se las pela y que es dificil seguirle la pista.

Hoy cada uno sopla con vientos distintos, pero recordamos nuestros orígenes.

Algún día, cuando esté en nuestras manos escribir la historia y nos pregunten cómo y dónde empezó todo, recordaremos con una sonrisa en la cara el club de los poetas muertos.. recordaremos el Aula 24.

PD: No joder la cosa, eh xD mientras hayan entradas nuevas habrá vida.